Все жанры Все авторы
Сердце на бумаге - Andrew Tengokami

Сердце на бумаге

Автор

Страниц

20

Год

2025

Эта книга – как открытая грудная клетка, в которой вместо привычного сердца бьются 184 осколка переживаний и чувств. Здесь панические атаки становятся нормой, а ангелы, стремящиеся познать мир, учатся летать, разбивая свои мечты о стеклянные окна и оставляя на каждом шагу следы от потерь. Это не просто мрачное путешествие в мир депрессии; это реалистичное отображение боли, печали и безысходности, где жизнь часто оставляет на клавиатуре следы крови, а удалённые чаты превращаются в память о прежних связях, размазанную до неузнаваемости.

Автор не просит ни о чем, кроме понимания. Он с откровенностью высылает на страницы все то, что обычно прячется за масками «всё будет хорошо» или «я справлюсь». Этот текст – дневник внутренней войны, где утро, после которого ты всё ещё жив, воспринимается как маленькая победа, а тихий зов «танцуй!» звучит на фоне сознания, полным тьмы.

Для тех, кто знаком с ощущением вкуса металла на языке, кто каждое утро сталкивается с собственными демонами и продолжает искать за что держаться, когда все опоры рухнули. Эта книга — откровение, явленное в литературной форме, которое может стать искрой надежды в самом мрачном лабиринте человеческой души. Она может помочь тем, кто бродит по тому же пути, понять, что они не одиноки в своей борьбе, и возможно, именно в этих страницах они найдут поддержку и понимание, которых им так не хватает.

Читать бесплатно онлайн Сердце на бумаге - Andrew Tengokami



"Я вновь задыхаюсь…"


Я вновь задыхаюсь,
Тону, избавляясь от воды.
Крик полным ртом —
Так тихо, никто не услышит.
Ломаюсь под собственным весом,
Под мыслями, что давят, как гири.
Собственными руками – душу себя.
Где же мой сообщник?
Взгляни моими глазами,
Пройдись моими ногами.
Гравитация давит на мысли,
Головная боль – Кеторол.
Жизнь ведь не экзамен,
Но оценки важнее сути.
Ярлыками, как клеймом,
Тонем в потреблятстве.
Выбираюсь мелкими шагами,
Или обманул себя вновь.
Гной выливается кусками,
Извини, воняет моя правда.

"Панические отряды ВДВ"


Панические отряды ВДВ
Кропотливо выполняют норматив.
Выбивают виски,
Выбирая момент.
Умоляю, умоляю, умоляю,
Вспоминаю, отпускаю.
Память – капкан, цикл на исходе.
Слишком тесно, нет места.
Удаляю, удаляю, удаляю.
Буквы – осколки, рвут мне пальцы.
Шрамы врастают в ладони.
Хруст суставов ломает тишину.
Пустота черного экрана.
Голос не дрожит – он иссох, он исчез.
Сколько раз я удалял этот хлам?
Сколько раз – последний раз?
Сквозь статичный шум монитора
Я наблюдаю усталое отражение.
Пальцы знают маршрут до повтора.
Вырвал кассету – не отмотать.
Зазубрил те фразы, как мантру,
Проглотил, но на вкус – керосин.
Я стираю. Стираю. Но память
Фильм рисует ножами, годами впивается.
Этот фильм заебал – я устал,
Я рвал, я молчал, я горел, я кричал.
Замкнутые петли стирают мой голос,
Ведь петля не затянется снова.

"Я кричать хотел, но молчал…"


Я кричать хотел, но молчал.
С тобой поговорить мечтал.
Но услышал угрозы, ультиматум —
Резко пустота.
Боль и страхи покинули тело.
Я онемел без наркоза.
Холодно отвечал с лезвием во рту,
С усмешкой бросал это другу.
Может, я и мудак, но я выгорел.
А после ушёл, не оборачиваясь.
На то моя воля, а не твоя вина,
Но правда ли, что в последний раз?
Я хочу вернуться.
Мне тебя не хватает.
Но боль.
Больно.
Снова.
Опять.
Сколько можно, блядь?!
Сколько можно рвать друг друга?!
Сколько можно по кругу?!
Сколько можно снова и снова?!
Я хочу, чтобы стало легче.
Хочу, чтобы отпустило.
Хочу, чтобы не накатывало.
Из пустоты и забвения
В боль и страдания.

"Пока ты летаешь по вселенной…"


Пока ты летаешь по вселенной,
У меня Кругосветка в рамках черепной коробки.
И парад мыслей по замкнутой орбите,
Где каждая идея – спутник в инфинити.
Мысли, как звёзды, рассыпаны хаосом,
Чем дальше смотришь, тем глубже бездонность.
Теряя пределы, теряя опоры,
Я тону в пустоте бесконечных вопросов.
Чёрные дыры сомнений растут,
И каждый вопрос – горизонт событий.
Я рвусь из плена, но разум замкнут,
Затянут в орбиту немых откровений.
Я вглядываюсь, но взгляд исчезает,
Теряя границы, теряя себя.
Чем глубже во тьму, тем сильнее сжимает,
Как вакуум мысли сжигают дотла.

"Я дышу."


Я дышу. Впервые за долгое время.
Сбросил кожу, в которой сгорал.
Эти стены – вчерашняя клетка,
Но сегодня я их сломал.
Что, если зря? Что, если можно
Было иначе свернуть на пути?
Хватит. Эти мысли, как плесень.
Я выбрал. Мне дальше идти.
Нам было так хорошо…
Фразы застряли комками в горле.
Но боль разъедает, как кислота —
Ничего не осталось, кроме повторов.
Я рву этот замкнутый круг,
Разлетаются звенья цепей.
Сколько раз я тонул в этой яме?
Но сегодня – последний день.
Тишина. Пустота. Глоток ветра.
Я стою на обрыве былого.
Позади – только призраки боли,
Впереди – горизонт и дорога.

"Творчество не может быть правильным."


Творчество не может быть правильным.
Творчество не имеет ебучих стандартов.
Вам может понравиться: