В этих сказаниях живёт шёпот древнего леса, дыхание ветра и тень, что бродит между мирами.
Алуэрна – волчья дочь, что слышит голоса забытых духов и хранит равновесие между светом и тьмой. Это её истории нежные и жёсткие, как сама природа.
✧ Эпиграф
Сказ – это костёр в ночи.
Но если смотреть слишком долго,
увидишь не огонь, а тень за ним.
Когда я начала собирать эти сказания, не думала, что они возьмут меня в плен так крепко. Это не просто истории – это голоса леса, тени прошлого и нечто, что живёт на грани миров.
Алуэрна не выдумка, не обычный герой, а проводник между мирами, девочка с глазами цвета луны и душой, слышащей забытые песни. Она идёт по тонкой грани, где пересекаются свет и тьма, и рассказывает то, что скрыто от обычного взгляда.
Она дитя грани, ребёнок ветра и тумана, рождённая в ночи, когда луна была полна. Волчья кровь течёт в её жилах, а сердце бьётся в ритме древних песен.
Алуэрна не принадлежит ни одному миру полностью: она и часть нашего, и часть тех, что лежат за пределами. Её глаза зеркало теней и света, её шаг шёпот ветра в чащобе. Она не воитель, не пророк, не героиня.
Она слушательница, хранительница забытых сказаний.
И этот сборник – её дар миру.
✧✧✧
Я сидела у дороги, грея руки у чужого костра. Мимо прошла группа бродячих артистов усталые, весёлые, пахнущие дымом и вином. Один из них, молодой парень с выцветшими глазами, напевал под нос странную песню про горшок, что жил своей жизнью, и про шута, что его разбил.
Песня была смешной и нелепой, но в её основе лежала старая правда о том, что даже самая прочная вещь может расколоться, а самое простое желание обернуться бедой. О том, что духи дома и очага иногда покидают нас, и тогда всё идёт наперекосяк.
Я не записала её дословно. Теперь, когда моя тень уходит, она напевает именно её. Там, куда она уходит, эта история не просто сказка. А предостережение или напоминание.
Мне кажется, что моя тень задерживается дольше, чем раньше. Что она слушает чей-то голос, не мой. И мне страшно не то, что она уйдёт. А то, что однажды я услышу песню вместе с ней.
Горшок… На какое-то время наши дороги разошлись, но я верю, нет, я знаю мы встретимся вновь, после его путешествия туда, куда мне нет пока входа, туда, где вычищают души таким, как он. Теням… Но он, я думаю, снова что-то придумает и вернётся, мой верный спутник и помощник.
С той ночи я не сплю спокойно. Потому что каждый раз, когда зажигается луна, я смотрю на землю и думаю, вернётся ли он в этот раз? Или уже выбрал другую дорогу?
Я иду не туда, где пели старые песни. Там теперь тишина густая, как воск, как забытая рана под бинтом.
Теперь другой путь. Тропа тоньше, почти не тронутая ногами.
Я думаю, что сама её придумываю с каждым шагом, с каждым вдохом. Словно лес не пускает вперёд, пока ты не назовёшь его по имени.
Деревья здесь чужие, но не враждебные. Просто молчаливые. Они смотрят на меня не глазами, конечно, и шепчут друг другу, что я снова собираю сказки.
Что я опять пришла туда, где мёртвые не лежат спокойно. Где зовут, и никто не оборачивается. Где невесты носят венцы из берёзовой коры, а в родниках можно увидеть не своё отражение.
Я записываю то, что слышу. То, что приходит по ночам, когда ты ещё не спишь, но уже не совсем бодрствуешь. Это всё не мои истории. Но они сами приходят, ложатся в ладони, как дождь или семена.
