Все жанры Все авторы
Пятая содержанка Рассела Бэдфорда - Диана Соул

Пятая содержанка Рассела Бэдфорда

Страниц

150

Год

—

Рассел Бэдфорд – мрачный и уединенный человек, который проводит свои дни без компании друзей и без "сладких слов любви". Ему не нравятся привязанности, и он предпочитает не заводить постоянных возлюбленных. Исключением стала я, оказавшаяся в таинственном городе, который удивительно напоминал викторианский Лондон. Величественные особняки, преступность на улицах и загадочный убийца, следящий за мной на каждом шагу... Бэдфорд думает, что мне повезло, ведь пока он не раскроет все мои секреты, меня не убьют. Но нас двоих отличают разные представления о счастье, господин Бэдфорд! Если я выжила, оказавшись здесь, то сидеть сложа руки и ждать, пока меня "разгадают" или убьют, не входит в мои планы! Как могущественные силы судьбы сведут нас вместе и что странный городской пейзаж уже скрыл от нас? Любопытство и приключения тянут меня в неизведанные глубины этого загадочного места, и ничто не сможет остановить меня в поиске истины. Что скрывают тени прошлого и какими опасностями необходимо пережить, чтобы раскрыть все тайны этого загадочного города? Время покажет, насколько сильным окажется дух Бэдфорда и насколько далеко я готова зайти, чтобы вырваться из этой опасной и пленительной игры судьбы. Мы оба погружены в удивительный мир загадок и интриг - кто знает, к чему это приведет? Но одно я знаю наверняка, что наше столкновение на этом маленьком кусочке земли не может оставить все без изменений. Великие события надвигаются, и эта великолепная, окутанная таинством история будет нашим величайшим испытанием.

Читать бесплатно онлайн Пятая содержанка Рассела Бэдфорда - Диана Соул

Глава 1

«Сдается уютная комната в центре Лострейда. Оплата понедельная. Требования: мужчина любого возраста, желательно глухой или не задающий вопросов. Обращаться в любое время, кроме ночного».

Далее шел адрес и контакты квартировладельца, точнее владелицы – рьины Томпсон.

Я свернула газету, на которую потратила едва ли не последние местные деньги, и хмуро оглядела туманную улицу Лострейда.

Смеркалось.

Холодало.

Платье на мне годилось разве что полы протирать.

Да кому я вру? Им наверняка и протирали эти самые полы. Потому что нашла я его на барахолке, обменяв на золотую сережку, которая, по счастью, оказалась на мне, когда все произошло.

Вторую пришлось сдать в ломбард. Дали за нее немного – на эти деньги я сейчас и выживала.

Что делать дальше – пока не знала.

Но инстинктивно ощущала, что нужно найти жилье, а дальше уже и работу.

Иначе несдобровать.

Второй раз в местный полицейский участок мне не хотелось.

Спасибо. Хватило.

Я обернулась по сторонам и кинулась наперерез к первому же прохожему.

– Простите, – заговорила на ходу. – Вы не подскажете, как пройти к Лейкер-март 38?

Я назвала адрес из газеты.

Чем черт не шутит? Или как говорили местные – вдруг рурки попутают. Не меня, а хозяйку квартиры, и она впустит на постой ту, которой уже отказали по двадцати трем другим адресам.

В этом мире против меня было все.

Но куда деваться? Приходилось выживать.

Растерянный прохожий объяснил мне, как найти нужный дом, и я без промедлений туда двинулась.

Понедельная оплата была бы для меня сказкой.

Центр города – тем более. Еще по родному миру я знала, как много значит для всех твоя квартира.

Минус был один: я была женщиной.

Но нашлись и плюсы: я умела становиться глухой, если надо, и помалкивать.

Иначе бы не выжила тут и дня.

После того как «попала».

Я прикрыла глаза и перемотала в памяти прошлую неделю.

Как радовалась отдыху в Турции после закрытия всех границ, как летела собирать чемоданы и переоделась в шорты и тонкий топик еще в туалете аэропорта.

Что-то пошло не так на десятой минуте полета.

Самолет затрясло…

А дальше меня просто вышвырнуло.

Не было ни разноцветных искр, ни завихрений, ни порталов.

Меня невыносимо больно впечатало в кирпичную стену уже на земле.

Первое, что осознала, – тут холодно и воняет рыбой.

Я позвала на помощь. Никто не пришел. Поднялась, а дальше побрела, опираясь все на ту же стену.

Вышла на деревянную набережную. Тут расхаживали люди в странной старинной одежде, и все как один начали пялиться на меня. Будто я в девятнадцатый век попала.

Еще бы! По сравнению с ними я была почти голой.

Свисток местного полицейского я услышала едва ли не сразу, и меня забрали в местный участок.

Приятного там было мало.

Особенно когда, сглатывая пересохшую слюну, я осматривала все вокруг.

Была мысль, что меня накачали наркотиками и теперь мне все это привиделось.

Но чем дальше, тем больше я понимала – все реально.

Меня приняли за портовую шлюху.

Полицейский так и записал в свой отчет. Когда допрашивал меня, а я молчала.

Боялась даже пикнуть слово правды. Интуиция подсказывала: скажу хоть что-то про самолет человеку, который пером и от руки составляет протокол, и меня упекут в местную психушку.

Или того хуже.

– Откуда у вас татуировка? – заинтересовался служивый, разглядывая мою руку. – Каторжница?

Вам может понравиться: