Тройное Восьмидесятое

Запахло карбидом и стерильным гелем. Игрок № 4 вошел в кабину. Стенки были обшиты свежевыделанной телячьей кожей, приятной и теплой на ощупь. С потолка свисала капельница с физраствором, иглой к локтю бросающей руки. Напротив, на стене, вместо мишени пульсировал мозг. Живой, влажный, пронизанный тончайшими оптоволокнами, подсвеченный изнутри алым и изумрудным светом.

Это был Мозг-Анализатор, подарок Китайской Народной Корпорации нашей Любимой Лиге.

«Инициирую калибровку, товарищ игрок», – пропищал механический голос из решетки под мозгом. Игрок № 4 молча кивнул. Он взял дротик. Не обычный, с пластиком и сталью, а биокерамический, полый, наполненный его собственной лимфой, взятой утром. Вес идеально соответствовал его биомассе.

Он бросил.

Дротик вонзился в височную долю Мозга. Тот содрогнулся, и по стене пробежала судорога цифр: «Скорость: 8.34 м/с. Угол атаки: 89.7°. Эмоциональный фон игрока: легкая тоска с примесью апатии. Уровень лактата в крови: 5.8 ммоль/л».

«Неудовлетворительно, – голос был бесстрастен. – Рекомендую влить 200 мл тонизирующего раствора «Бодрецъ» и повторить бросок с визуализацией образа Великого Отца-Основателя игры».

Игрок № 4 потянулся к капельнице, повернул вентиль. Жидкость цвета ржавчины потекла по трубке в его вену. Во рту сразу стало сухо и горько, как после папиросы «Беломорканал». Он представил себе Великого Отца-Основателя – его монументальное гранитное лицо на площади, его знаменитую фразу: «Каждый дротик – пуля в сердце буржуа!»

Он бросил снова.

Дротик попал точно в центр мозга, в область, ответственную за «Предвкушение Успеха». Мозг бурно захлопал бороздами, словно аплодисментами. Замигали огни. «Идеально! Тройное восьмидесятое! Эмоциональный фон: праведный гнев. Биоритмы синхронизированы. Продолжайте, товарищ! Вы на пороге Абсолюта!»

Игрок № 4 чувствовал, как раствор «Бодрецъ» разливается по его сосудам жгучим энтузиазмом. Он был больше не человек. Он был оружием. Алгоритмом. Частью великой системы.

«Следующая цель – зона ностальгии по советскому мороженому», – скомандовал голос. Он прицелился. Но тут дверь кабины с шипом отъехала. Вошел Дежурный по Кабине в белом халате, выпачканном чем-то бурым. «Перерыв, товарищ. Техобслуживание Мозга». Дежурный подошел к пульсирующей массе и с практичным видом отломил небольшой кусочек коры, из которого тут же брызнула прозрачная жидкость. Он бросил кусочек в рот и стал жевать.

«Подсахаренный, – с удовольствием сказал он, глотая. – Уже лучше. На прошлой неделе пересаливали. Иди, получи свой паек.» Игрок № 4 покорно вышел. В коридоре ему вручили небольшую баночку. На этикетке было написано: «Паста дротиковая, высокобелковая. Вкус: тройное восьмидесятое.» Он открутил крышку. Внутри лежала розоватая, мелко рубленая масса. Он потянулся за пластмассовой ложечкой, приклеенной к крышке. Из кабины донесся довольный чавкающий звук. Дежурный обслуживал Мозг. Игрок № 4 зачерпнул пасту. Она пахла миндалем и свежей кровью. Он положил ее в рот и закрыл глаза, ожидая очередной порции данных для анализа. Паста таяла на языке, отдавая нотами миндаля и медной монеты. В висках застучал ритмичный метроном – это AI-аналитик запускал протокол усвоения данных.

Игрок № 4 чувствовал, как каждая ворсинка его кишечника напрягается, впитывая не питательные вещества, а чистую информацию. Статистику. Вероятности. Векторные карты полёта дротика. «Потребление пасты «Тройное Восьмидесятое» зафиксировано, – пропищал голос из вентиляционной решётки.