Все жанры Все авторы
Ветка зацепки. Прозопоэзы - Анатолий Смирнов

Ветка зацепки. Прозопоэзы

Страниц

20

Год

—

В настоящей книге, написанной популярным писателем А. П. Смирновым, членом Союза писателей России, можно отыскать несколько ярких стихотворений. Однако, большая часть из представленных произведений, прежде не опубликовывалась нигде и относится к уникальному жанру, которому автор придал название верлибр. Тем не менее, лично А. П. Смирнову это определение показалось недостаточно точным и не полностью отражающим содержание его произведений. Поэтому, опираясь на определение, предложенное И. Северяниным, он предлагает название "прозопоэзы" для описания своих произведений, которые соединяют в себе элементы классической поэзии и прозы и основаны на гармоничном сочетании музыкальности и литературной формы. Таким образом, книга А. П. Смирнова открывает перед читателем новую страницу литературного искусства, предлагая уникальное и захватывающее путешествие в мир "прозопоэзы".

Читать бесплатно онлайн Ветка зацепки. Прозопоэзы - Анатолий Смирнов

© Анатолий Смирнов, 2023


ISBN 978-5-0060-4786-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Я звёзды любил…»

Я звёзды любил…
Но предали меня звёзды,
оставив навеки на тёмной земле.
Я землю полюбил, её пашни и рощи…
Но предала земля,
к людям послав на жизнь.
Я людей полюбил…
Но предали меня люди
тоске и пустым размышлениям
о Смысле и Цели.
И тогда пришла Смерть
в подвенечном платье, в белой фате
и сказала:
– Что опаздываешь в церковь, жених мой?
Я отпустила тебя на минуту,
а ты с дружками болтаешь
уже целую жизнь!
1990

«Лохматое солнце…»

Лохматое солнце
всплывало над колегавкой*.
Река парила,
словно квасом плеснули
на каменку в бане.
Первый голавль
ударом хвоста всколыхнул
глянцевый омут —
и защёлкали в камышах сороги**,
и завозились под берегом щурята.
А в колегавке ольховой
на единственной сосне
скрипучую песню запел
чёрный ворон.
Он всегда просыпался
раньше жаворонков и стрижей.
1992

*колегавка – лесные заросли по высокому берегу-склону реки (диал. ситск.)

** сороги – плотва (диал. ситск.)

«Желтели придорожные аллеи…»

Желтели придорожные аллеи,
И парк желтел над медленной рекой,
И по мосту ползли автомобили,
И золотые шпили колоколен
На противоположном берегу
Сияли в низких солнечных лучах,
Тяжёлыми сосновыми стволами
Ложась в угрюмо-глянцевые воды
Над белизною монастырских стен.
А слева от соборов к сини неба
Тянулись крыши разноцветных зданий,
Фабричные и заводские трубы,
Ушастая громада телебашни
И гул полуутробный. Город жил
Веками, годом, часом и минутой…
О бренности, о славе, о любви
Тот человек отдумал в этом мире
И, глядя на пролётные машины,
На лица горожан и горожанок,
Измятые страданьями – постарше,
И бледные от счастья – молодые,
Всё до конца в них вроде б понимал.
Потом шагнул порывисто к перилам
И наклонился, и почти беззвучно, —
Лишь полы пиджака слегка шуршали,
Крылами перебитыми болтаясь
Над головой, – летел одно мгновенье
До масляной поверхности воды.
Негромкий всплеск печально вплёлся в гул.
А несколько прохожих на мосту
Собрались воробьино-бойкой стайкой;
При галстуке и шляпе гражданин
Твердил: «Вот так вот – раз и поскользнулся,
И прямо в реку сгинул человек».
– «Куда спасти? Такая высота!»
– «Милицию! В милицию скорей!»
И паренька в потёртых серых джинсах
Отправив позвонить по таксофону,
Поспешно разошлись. Слугу закона
Остались ждать два странных очевидца:
Один, высок, угрюм и бледнолиц,
Глядел на золотистую округу,
На вольную реку и снова думал
О бренности, о славе, о любви;
Другая, отвернувшись от него,
Молилась про себя на свет соборов
О горестно пропавшем человеке.
А в тёмных струях празднично желтели
Надломленные шпили колоколен.
1992

«Хорошее забыла…»

Хорошее забыла,
помнишь только плохое,
как эта осенняя ночь за окном,
обрывающая с деревьев
последние листья.
1995

«Заплакала…»

Заплакала,
как будто бы обижена,
меня обидев чёрными словами.
Но я ушёл на кухню,
закурил.
Не жалости мне жаль,
а слёз твоих
бессмысленных, как дым от сигареты.
Когда-то был в слезах
высокий смысл!
1995

МЫСЛЬ

Человек нёс мысль
тяжёлую,
как пятиметровое бревно,
и умер…
Мысль лежит поперёк дороги,
ждёт,
кто бы её подобрал.
Одни переступают через мысль
и идут дальше;
другие спотыкаются о мысль
и идут дальше;
третьи присаживаются на мысль
отдохнуть
и идут дальше;
четвёртые безуспешно пытаются
поднять мысль
и идут дальше —
все в пустоту,
ибо куда ещё можно
прийти без мысли.
Вам может понравиться: