Все жанры Все авторы
У черты заката - Юрий Слепухин

У черты заката

Страниц

310

Год

2022

В магической обстановке атмосферы волшебной Аргентины разворачивается потрясающая и уникальная история о талантливом французском художнике-эмигранте, Жераре. Его непримиримая борьба за признание и популярность своего искусства оказывается слишком роковой, ведь он не готов пожертвовать своими эстетическими принципами ради успеха.

Однако, когда Жерар оказывается без средств к существованию, ему представляется уникальная возможность решить свои финансовые проблемы. Богатый коллекционер заказывает у него необычные порнографические картины. Но это лишь начало его личной трагедии, которая непредвиденно затягивает в эту опасную сеть его близких людей, включая юную и невинную Беатрис Альварадо. Встреча с ней пробуждает высокие чувства и надежду на спасение и очищение.

Однако, когда Жерар предает самого себя, он оказывается запутанным в порочном круговороте, который неизбежно приводит его к трагическому концу. В центре романа лежит вечная борьба между добром и злом, между моральными принципами и соблазнами социального успеха.

Уникальность этой истории заключается не только в фокусировке на жизни художника-эмигранта, но и в захватывающей атмосфере Аргентины, сочетании восторга и тревожности, красок и эмоций. Этот роман призван не только погрузить читателей в непредсказуемый мир искусства, но и обратить внимание на сложный выбор между нравственностью и внешним признанием. Ведь каждый из нас сталкивается с искушениями, и только мы сами можем выбрать путь, который приведет нас к подлинному счастью или к трагическому концу.

Читать бесплатно онлайн У черты заката - Юрий Слепухин

Часть первая

Мы живем в двадцатом столетии

1

Последний посетитель ушел в четверть десятого; с полчаса салон пустовал, потом появилась молодая пара. Не задерживаясь, они торопливо прошлись вдоль развешанных по стенам холстов и направились к выходу, негромко болтая и пересмеиваясь.

Человек, сидящий на диванчике в углу салона, поднял голову и устало прищурился вслед ушедшим. На больших часах над выходом обе стрелки сошлись на десяти. Да, посетителей больше не будет.

Служитель в серой ливрее вышел из боковой двери и начал выключать софиты. Человек медленно поднялся с дивана. Конечно, не надо было связываться с этой затеей. На деньги, которые уплачены за помещение, он вполне мог бы прожить пару месяцев, если не больше. А теперь? Впрочем, не исключена еще возможность, что завтра что-нибудь купят. Маклеры обычно покупают в последний день выставки, когда художник более сговорчив. Хотя и это маловероятно.

Развешанные вокруг картины – его собственные картины, которые никто не хочет покупать, – вызывали жалость и отвращение. Опустив голову, чтоб их не видеть, он медленно побрел к выходу.

Человек стоял на углу, сцепив за спиной пальцы, и попыхивал трубкой, морщась от горечи дешевого табака. Сотни автомобилей катились мимо непрерывным сверкающим потоком, в глазах рябило от разноцветных вспышек рекламного электричества, из соседнего бара доносились обрывки танцевальной музыки. Шумливая южная толпа, праздная и беззаботная в этот субботний вечер, теснилась вокруг, и в этой толпе он был одинок – словно отделенный от всех невидимой, но непроницаемой стеной. Да хоть застрелись он сейчас здесь – в самом центре Буэнос-Айреса, на углу Флориды и Коррьентес, – его смерть никого не заинтересует, разве что какого-нибудь безработного репортера…

Трубка погасла, он выколотил ее о каблук и принялся снова набивать табачной трухой со дна кисета. Декабрьская ночь была душной, стены домов и рифленые плитки тротуара щедро отдавали накопленный за день зной. Все казалось бредовым – и эта жара за две недели до Нового года, и воткнутая в черное небо белая, словно раскаленная прожекторной подсветкой, огромная игла Обелиска, и – главное – то, что он сам, Жерар Бюиссонье, стоит сейчас здесь, на этой опутанной неоновым серпантином улице, за тысячи миль от ближайшего французского порта.

Франция, Париж… Облетевшие каштаны и острые шиферные крыши, лабиринт узких горбатых переулков Монмартра, гул зимнего ветра в мостовых пролетах, медленное движение барж, тысячелетние камни и воздух, этот неповторимый воздух Парижа… Зачем только он оттуда уехал, зачем отправился искать признания на чужбине? Как можно было думать, что тебя поймут и оценят чужеземцы – после того, как не поняли соотечественники…

– Что ж, не ты первый, не ты последний, – пробормотал он вслух, зажигая спичку. – Утешайся хоть этим…

Человек стоял, сутуло опустив плечи, в понурой позе усталого мастерового. Но это не была радостная усталость после работы, и она пришла не сегодня и не вчера; уже несколько месяцев, ложась ли спать, просыпаясь ли, он чувствовал себя одинаково усталым – хронически усталым от этой собачьей жизни, от вечного безденежья, от несокрушимого равнодушия публики. И от сомнений, бороться с которыми становится все труднее.

Вам может понравиться: