Герой ожившего романа

Пасмурный день. Дождь льет, не прекращая, небо заполнили черные тучи, ветер обрывает последние пожелтевшие листья с деревьев, и только слышен барабанный стук капель, бьющихся об оконные стекла. На душе у меня была некая грусть, сменяющаяся легкой апатией. Казалось, мое душевное состояние зависит от той осенней суеты, происходящей за окном, однако, я точно знал, что мои переживания – не что иное, как мысли в голове; порой я замечал, что причинял себе боль своими же думами… В этот момент мне захотелось почитать книгу, укутавшись в теплый плед и держа в руке чашку горячего чая. Я видел, как многие персонажи делают так в фильмах. Непонятно от чего у меня было резкое желание уйти в литературу: от переполняющего романтизма, появившегося из-за погодных условий и фантазий, или же от потребности окунуться в мир книги и ненадолго уйти от реальности однообразной жизни. Откровенно говоря, я устал проживать каждый день без какого-либо разнообразия (очень хотелось перемен и, признаюсь честно, капельку любви со стороны дорогого мне человека).Мой суетливо-мечущийся взгляд падал то на белые стены, которые давно стали серыми от редкого мытья обоев, на них даже появился пыльный осадок, пропитанный летним запахом скошенной травы и пылью – выхлопами машин; то на измученный маленький холодильник(по-другому – минибар), который издавал противные звуки, похожие на бесконечный быстробегающий ток, застрявший в трубах и проводе. Когда я случайно посмотрел на полку, то не увидел ни одной книги. Меня окружали лишь учебники по алгебре и геометрии. Я не удивлен, ибо какие еще книжки могут быть у преподавателя математики? И не было странно даже то, что меня все время преследовали цифры: на часах, в учебных сборниках, в стопках тетрадей (точнее, в их количестве), которые нужно проверить до конца каникул, а также в моих вчерашних вычислениях на листочках – это были попытки решить задачку из газеты «ОКНО». Однако, посмотрев внимательнее на полку, перерыв все свои пособия, чудом я заметил одну единственную литературную книжонку зарубежного автора. Обложка оформлена в фиолетово-бежевом цвете. В центре располагалась молодая девушка(точнее, ее невзрачный, местами мутный силуэт), каштановые волосы которой собраны в аккуратный пучок. На шее у нее блестела золотая подвеска в виде птицы. На платье(оно прорисовано не совсем детально) красовался нежно-коралловый цветок – роза,похожая на садовый пион. Взгляд девушки устремлен куда-то вдаль, словно поверх чьего-то невидимого плеча; он будто искал кого-то в толпе черных однообразных лиц. Это был Ее взгляд… Я медленно пролистал страницы книги, на которых изредка фигурной скобкой были выделены цитаты: над ними точно стоит задуматься, – не раз замечал, что авторы книг помещают в свои произведения жизненные уроки в виде коротеньких эпиграфов или вставок. Ремарки карандашом, запах страниц и царапины на обложке заставили утонуть в чувстве ностальгии, если такой момент вообще можно назвать чувством. А через минуту у меня покатились слезы, охватила тоска и апатия, заставившая лечь на диван без сил. Это была Ее любимая книга, Она перечитывала ее несколько раз, а мне так и не удалось понять посланий этого произведения.

«В таком состоянии точно не смогу читать, – сказал я вслух, – чем же заняться на каникулах?»