Бумеранг

С.В.С.

Что там мерещится мне во сне, в темноте среди ветвей,

Мелькает в тумане, изодранном в клочья?

Это извечное беспокойство,

Тревога, многоликая и разноцветная, как стая птиц.

Чего я боюсь? Исчезнуть, когда испишу все чернила до молочной белизны,

И кончатся мысли. Я буду думать ни о чём, и напишу идеальное ничто

На чистом листе бумаги.

От скудости ума я истончусь, превратившись в глупую картонку, пустую Коробочку.

Меня будет легко потерять, и однажды это случится.

Потеряв так много, я сама буду числиться как пропажа среди живых.

С глаз долой – из сердца вон, говорю, но верю, что не забудешь меня и не перестанешь любить, даже если я исчезну. И ты будешь обнимать воздух, разговаривать только про себя, целовать наших детей, но не меня.

Иначе слишком больно становиться тенью, и не легче ли продырявить себе отверстие в котелке, и выпустить пар, дыхание, жизнь, что пока шевелится во мне, булькает и бормочет там что-то…

И так я, проживая жизнь, сыта её горечью знаний досыта уже в неполные тридцать. Эй, желторотые пташки, нежные щенки, детки, что пока ещё в клетке блаженной глупости. Слушайте, и не говорите потом, что не слышали. Знайте же, милые, нет ничего ненадёжней материнской любви. Не верьте своим матерям, потому что вы не знаете их, и они не знают, кого выстрадали, пеленали, нежили и растили.

Любовь ли, если тебе неизвестно, что за варево в голове чада? если мы не можем прочесть мысли друг друга…

И можно ли любить нескольких сразу? Без меры, как следует. Материнская любовь – это инстинкт. Слепой и безумный.

Я пишу эти строки, полные желчи, предчувствуя весну. Спрятавшись от мира в своей комнате с высокими потолками, я забилась в самый угол кровати, уткнувшись лицом в стену. Одиночество приятно и мучительно.

Смотрю и замечаю вдруг на пустой и скучной до этого дня стене морщины, царапины, неровности, знаки. Они появились тут под силой моего взгляда? Надеюсь, они – свидетели уже близкого марта. Потому что я жду тепла, как и всё живое под снегом.

Мои чувства выспались в душе, словно медведь в берлоге. Они хотят появиться при свете дня, и огласить лес победным рыком. Я пришёл! Накопив желания, хочу жить быстрее. Тратить бездумно деньги,

Радовать друзей остроумными шутками. Читать еретика Унамуно.

Путешествовать. Вообще, с толком проводить время.

И конечно, говорить с тобой о стихах, прозе, и слышать совет: «Пиши, пиши, пока твои чернила не станут белыми, как молоко».

…иду – красивый,

двадцатидвухлетний.

Маяковский В.

В морозный денёк иду бодро, ощущая в себе всю силу молодости и здоровья

без труда обгоняю ковыляющую старуху в жёлтом платке и клетчатом пальто

И вдруг, обернувшись, почувствовав на себе её взгляд, понимаю

Что однажды старость догонит меня

Как черепаха Ахиллеса.

Как это печально вновь встретить тебя,

Спустя год, после того, как перекинулись словечком в последний раз.

Я не люблю неудач

А ты – воплощение моей тоски

Ненужных воспоминаний

Детских надежд