Все жанры Все авторы
Смертоносная чаша - Елена Сазанович

Смертоносная чаша

Страниц

235

Год

2002

«С этих слов выдающегося поэта, которые непрерывно крутились в моей голове, я направил взгляд на гроб, обрамленный роскошным красным шелком и накрытый искусственными венками, запах которых вызывал у меня тошноту. В этом гробу покоился мой бедный дядя. Я в действительности ничего не знал о его жизни, которая в непостижимую даль ушла. Я не знал, что он считался уважаемым человеком, но безуспешным писателем. Я не знал, каким он был добрым, но вместе с тем считал его чудаком. Сегодня я узнал об этом только от его друзей и соседей, но не от родственников, потому что я был его единственным родственником на земле. И вот внезапно я очень отчетливо осознал, что остался абсолютно один. Полностью один. Больше не было никого с кровью, которая бы имела хоть немного общего с моей. Это стало мне очень грустно. И я так сильно ощутил свое бесконечное одиночество, как никогда раньше. Но рядом со мной был человек, который был мне очень близким - моя жена Оксана. В эти тяжелые минуты я был ей особенно благодарен... А еще в этих стихах я впервые услышал голос своего собственного сердца, который заставил меня задуматься о животрепещущих аспектах человеческой судьбы и одиночества. Чувство потери и благодарность смешались внутри меня, и эмоции снова обрели новый смысл благодаря открытию чарующих строф мудрого мыслителя. Не будь этих стихов, я бы так и продолжал жить в незнании о том, что значит быть поистине одиноким. Воздыхая от непоколебимой горести, я продолжаю проникаться словами этого великого поэта, их смысл пронизывает мое существо и помогает понимать глубину самой человеческой судьбы».

Читать бесплатно онлайн Смертоносная чаша - Елена Сазанович

Елена Сазанович

Смертоносная чаша

Мой дядя самых честных правил,
Когда не в шутку занемог,
Он уважать себя заставил
И лучше выдумать не мог…

Эти стихи великого поэта назойливо вертелись у меня в голове, когда я смотрел на гроб, обитый дорогим красным шелком и забросанный искусственными венками, от запаха которых меня мутило. В гробу покоился мой бедный дядя. О его жизни, навсегда улетевшей в неизвестность, я фактически ничего не знал. Не знал, что он довольно уважаемый человек, хотя и неудачный писатель. Не знал, что он был очень добр, хотя и прослыл чудаком. Об этом я услышал только сегодня. От его друзей, соседей, только не родственников. Потому что единственным его родственником на земле был я. И вот вдруг сегодня я отчетливо осознал, что остался совсем один. Совсем. И никого, у кого была бы хоть капля общей с моей крови. От этого мне стало грустно. И я, как никогда прежде, ощутил свое бесконечное одиночество. Хотя рядом и находился очень близкий человек – моя жена Оксана. И в эти тяжелые минуты я ей был особенно благодарен.

– Никита… – Она слегка пожала мою руку, и ее светлые глаза наполнились слезами. – Мне так жаль, Ник.

– Мне тоже, – пробубнил я.

Но комок не подкатил к моему горлу. И мне стало ужасно стыдно. Даже моя жена, которая никакого отношения к дяде не имела, была в сто раз роднее ему. Я это знал. Она взяла на себя все обязательства, всю тяжесть забот и дней, проведенных у его постели. Она самоотверженно ухаживала за ним. И только она была с ним рядом в последние минуты жизни и сама закрыла ему глаза. Потом же, влезая в бесконечные долги, организовала похороны. Отдавая дань уважения этому человеку. Все это обязан был сделать я. Это был мой личный долг. Долг единственного родственника. Но я оказался слишком труслив. Я боялся всего, что напоминало мне о немощи и смерти. Хотя частенько подумывал об этом. И только потом, много позже, по иронии судьбы, а возможно, по Божьему наказанию, почувствовал на себе дыхание смерти.

Я приехал в этот маленький городок из столицы лишь сегодня. И был бесконечно благодарен Оксане, что она позволила мне явиться в день похорон, не раньше. Что она уберегла меня от этой печальной суеты. И вот, стоя возле могилы, уже слегка запорошенной мокрым снегом, видя вдали пробивающиеся сквозь вьюгу силуэты людей в черном, я поцеловал замерзшие руки Оксаны.

– Я никогда этого не забуду, Оксана. Никогда.

И на моих глазах появились запоздалые слезы. Не по поводу смерти дяди. А скорее из-за жалости к себе. К своей жалкой персоне, к своей неудавшейся жизни. Слезы вины. Перед собой, перед дядей, перед Оксаной. Перед всем миром.

– Мой дядя самых честных правил, – неудачно ляпнул я, думая о другом. И держа под руку свою заплаканную жену.

– Ты это зря, Ник. – Она укоряюще взглянула на меня из-под густых, засыпанных снегом ресниц. И, как всегда, не разозлилась. Она никогда на меня не злилась. – Ты это зря. Он был действительно прекрасным человеком. И действительно честных правил. Таких мало сегодня.

– Он ничего не говорил обо мне? – на всякий случай спросил я. Что мог говорить дядя о моей жалкой персоне?

– Только одно. Что ты несчастный, запутавшийся мальчик. Не вини себя, Никита. Он тебя простил. И никогда не укорял. Он просто тебя жалел.

Вам может понравиться: