Жертва моего рода

Судьба – отвратительнейшая концепция, которую современный мир возвел в культ. Однако еще Эпикур в трехсотых годах до нашей эры в пух и прах разнес теорию о предопределенности жизни. Все в руках человека, а Бог, если он существует, лишь наблюдает за нашими нелепыми попытками обвинить его во всех своих неудачах. Но кто такой этот Эпикур в сравнении с сетевыми тарологами, астрологами, симоронскими практиками и прочими шарлатанами? Устаревший мертвый философ павшей империи без сайта-карточки, профессиональных фотосессий, гадальных атрибутов с АлиЭксперсса и ТикТок канала с ежедневными разборами матриц судьбы и рекламными интеграциями собственных мастер-классов. Проще говоря, у Эпикура мертвая медийка, и для двадцать первого века он никто.

Если бы я, как и многие люди, тронулся умом и заказал себе матрицу судьбы, то, судя по всем расчетам, ее энергетическим центром стала бы Глубокая Задница – новейшее созвездие где-то между Козерогом и Водолеем. Родился я щуплым и хилым; на детских фотографиях один-в-один миниатюрная версия Голлума, разве что без гнилых клыков и обвисших мешков под глазами. Через пару дней мне диагностировали защемление позвонков – я задыхался, когда лежал на спине. Однажды вечером, лицезрев в колыбельной синего, как слива, немощного младенца-уродца, мой отец, по словам матери, сам побелел от ужаса и оперативно отправился за хлебом. Два с половиной года мать моталась со мной из квартиры в квартиру: Валерий, Андрис, Раймонд, Сергей… калейдоскоп имен и лиц срослись в единого монстра нашего с ней общего прошлого. Эти бесконечные разъезды по Риге с прицепом в виде ревущего ребенка вымотали мать, и она сбагрила меня в Даугавпилс1 к бабушке с дедом по отцовской линии. Да, мосты сгорели настолько, что даже его собственных родителей накрыло пеплом. Сперва меня подселили к ним на лето, но оно плавно перетекло в осень, потом зиму, потом весну и новое лето. Три года спустя мать как бы невзначай «обрадовала» нас женихом Томасом Вагнером – худосочным немцем с красным лицом и мелкими пустыми глазами, которого дед за спиной обзывал недобитым фрицем. Она предложила поехать с ней в Германию, но я остался в Д-пилсе2.

За одно только детство я насобирал добротную коллекцию «подарков» судьбы: в пять лет грыжа, в восемь шумы в сердце, в девять аппендицит, в одиннадцать опухоль на большом пальце, в тринадцать прыгнул с тарзанаки в карьер, но веревка лопнула за два метра до воды – как итог перелом шейки бедра, год на костылях и пожизненная хромота. Вот так выглядит воистину невезучий человек, а ведь это даже не половина всей коллекции; перечислять можно до бесконечности. И будь моя воля, я бы опустил предысторию, чтобы не сойти за нытика, но без нее будет неясна моя ненависть к судьбе и причина одного судьбоносного выбора.

Так или иначе, но я умудрился дожить до тридцати: переехал в не самую престижную столицу, выучился в не самом престижном университете, устроился не на самую престижную должность юриста в не самой престижной компании, зато женился на прекрасной девушке – это, наверно, единственная настоящая победа в моей жизни.

Спустя два года в браке мы решились завести ребенка, а вчера из-за сильных схваток Иру положили в роддом. По прогнозу акушера-гинеколога она родит в течение следующих двух суток. И вот как бы на моем месте поступил нормальный, любящий муж? Скорее всего, забыл бы обо всем на свете, и с утра караулил под окнами роддома, пробиваясь в палату, а, попав туда,