Жнец

© Станислав Рубашевский, 2025

ISBN 978-5-0065-3510-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Глава 1. Смерть в стиле «шеф-повар на минималках»

Каждый раз, когда я хоронил кого-то, мне хотелось спросить: «Ну как, вкусно?» Особенно этих – бомжей, алкоголиков, самоубийц. Они ведь всегда уходили с таким лицом, будто смерть – это последняя порция бесплатной похлебки в столовой для нищих. Грязная, холодная, но хавать надо – других вариантов нет.

Сегодняшний клиент лежал в картонной коробке вместо гроба. В морге Святой Марии экономили даже на мертвецах.

– Ты вообще кто? – спросил я у трупа, засовывая ему в рот сигарету. – Или что? Пьянь проклятая. Хотя… – осмотрел синие пальцы, – вены-то чистые. Значит, не наркоман. Повезло, бляха. Хотя тебе уже похуй.

Кашель сдавил горло. Выплюнул мокроту прямо на пол. Медсестра за дверью аж взвизгнула.

– Ты это… не заразу тут разноси! – крикнула сквозь стекло.

– Не бойся, – хрипло усмехнулся я. – Рак не воздушно-капельный. Только через поцелуи. Хочешь попробовать?

Дверь захлопнулась. Ну и хуй с ней. Развернул тело бомжа, чтобы вколоть формалин. И тут труп открыл глаза.

– Блять! – я отпрыгнул к стене. – Ты живой?

– Не-а, – прохрипел бомж. – Просто на том свете скучно. Верни мою сигарету, гнида, – вытаращился мертвяк и потянулся к пачке «Лакистрайка» в моем кармане.

– Ты… как?

– Через жопу, – бомж чиркнул спичкой о свой лоб. – Ты ж Жнец. Должен знать: иногда мертвые встают. Особенно если их хоронит мудак, который забывает про ритуалы.

Закурил. Дым полез из дыр в шее.

– Какой ритуал? Ты ж бомж! Тебя должны были сжечь в крематории, как пса бродячего!

– Ага, – кивнул он. – Но ты же не кремировал. Ты вколол мне формалин и хотел закопать в коробке из-под холодильника. Так что теперь я твой.

В глазах потемнело. Вот блядь… Такой поворот даже мне, с моим-то стажем, казался перебором.

– Значит, я теперь… что, твой хозяин?

– Нет, – бомж плюнул себе на грудь. Слюна зашипела. – Ты мой долг. Будешь меня кормить, поить, искать работу.

– Иди нахуй!

– Не могу. Ты же привязал меня к этому телу. – Он встал, кости хрустели, как сухари. – Кстати, зови меня Геннадий.

Кажется, я только что обзавелся живым трупом в роли иждивенца. Смерть, сука, точно надо мной ржет.

Лия лежала в палате 303. Мониторы пищали, как голодные поросята. Муж – тощий, в очках, с лицом клерка-неудачника – тыкал пальцем в мою грудь:

– Вы должны ей помочь! Она же…

– Умирает? – перебил я. – Ну так поздравляю. У нас всех одна дорога. Вопрос в том, кто успеет первым сожрать торт на финише.

Лия повернула голову. Глаза – два уголька в пепле.

– Жнец… – прошептала она. – Ты всё ещё кашляешь.

– А ты всё ещё дышишь. Несовершенство мира.

Она засмеялась. Звук – как скрип ржавых качелей.

– Бессмертный с туберкулезом. Боги постарались.

– Не богам чета, – плюхнулся на стул. – Чё надо-то?

Лия подняла руку. На запястье – шрам в виде восьмерки. Мой шрам.

– Помнишь, как ты продал душу за вечную жизнь?

– Я её не продал. Я её проебал в покер.

– Демиурги хотят её обратно. Ты же нарушил договор: вместо того, чтобы собирать души, ты…

Геннадий выбрал этот момент, чтобы ввалиться в палату с подносом еды.

– Жрать принес! – рявкнул он, тыча вилкой в желе. – Кто тут следующий труп?

Муж Лии обмяк на полу. Похоже, сознание его покинуло раньше жены.