Кровь Черного Солнца

Торгрен прищурился, глядя на узкий проход между скал. Солнце стояло в зените, но свет сюда почти не пробивался – ущелье было словно гигантская рана в теле горы, темная и холодная. Ветер свистел меж камней, будто предупреждая.

– Здесь, – пробормотал он, сжимая рукоять меча.

Его отряд остановился позади. Двенадцать человек – не лучшие, но крепкие наемники, готовые за серебро перерезать глотки кому угодно. Вот только сейчас в их глазах читалось сомнение.

– Ты уверен, что это путь? – спросил Гарт, низкорослый боец с лицом, изборожденным шрамами. – Здесь даже птицы не летают.

– Путь, – коротко бросил Торгрен. Он не любил объяснять дважды.

Они вошли в ущелье.

Тени сомкнулись над ними, и сразу стало тихо – слишком тихо. Ни щебета птиц, ни шелеста листьев. Только шаги, эхом отражающиеся от каменных стен.

– Черт, здесь пахнет смертью, – прошептал кто-то сзади.

Торгрен почувствовал это первым.

Засада.

Стрела вонзилась в горло ближайшему наемнику прежде, чем тот успел вскрикнуть. В следующий миг град смертоносных перьев обрушился на отряд сверху.

– Щиты! – рявкнул Торгрен, но было поздно.

Люди падали, пронзенные, захлебываясь кровью. Гарт рухнул на колени, пытаясь вытащить стрелу из бедра. Торгрен рванулся вперед, его меч выхватил из ножен с глухим звоном.

Из тени скал вышли они.

Черные плащи, маски, скрывающие лица. Ни криков, ни боевых кличей – только холодная, расчетливая резня.

– Кто вы?! – проревел Торгрен, рубля первого нападающего пополам.

Ответа не последовало.

Они сражались молча, как тени.

Торгрен почувствовал ярость, знакомую, как дыхание. Его меч крушил врагов, разрывая плоть, ломая кости. Он не думал – его тело двигалось само, годами выточенное в бесчисленных боях.

Но их было слишком много.

Один за другим его люди падали. Гарт умер, пытаясь подняться, с перерезанным горлом. Последний наемник – молодой парень, чьего имени Торгрен так и не запомнил – был пронзен тремя копьями сразу.

Остался только он.

Трое против одного.

Торгрен ухмыльнулся.

– Ну, суки…

Он бросился вперед.

Первый – мертв, голова отлетела далеко в сторону. Второй – распорот от ключицы до бедра. Третий успел ударить, клинок скользнул по ребрам, но Торгрен даже не дрогнул. Его кулак сломал маску, а вместе с ней и череп под ней.

Тишина.

Торгрен стоял среди трупов, тяжело дыша. Кровь текла по его рукам, но он не чувствовал боли – только пустоту.

И тут один из убитых шевельнулся.

Черный плащ, пропитанный кровью. Маска треснула, но человек еще дышал.

Торгрен подошел, поставил ногу на его грудь.

– Кто ты? – спросил он хрипло.

Умирающий зашелся кашлем, затем прошептал:

– Он… с татуировками… Нашли…

И умер.

Торгрен нахмурился.

Что за бред?

Он осмотрел тело. Ни знаков, ни опознавательных символов – только черная ткань и оружие. Ничего, что объяснило бы эти слова.

Но он знал одно: это не простая засада.

Его искали.

Торгрен вытер меч о плащ мертвеца, огляделся.

Выжил только он.

– Жалкая работа, – пробормотал он и плюнул на землю.

Потом разграбил трупы, забрал все ценное, поджег остатки отряда – пусть хоть кости не валяются под открытым небом.

И пошел прочь из ущелья.

Он не знал, кто эти люди.

Но теперь они знали о нем.

И это значило, что рано или поздно он встретит их снова.

А когда встретит – убьет.