От начала и без конца - Брюс Рачинский

От начала и без конца

Страниц

55

Год

2023

''Первый сборник стихотворений Брюса Рачинского, вышедший в свет в 2023 году, охватывает богатый период его творчества с 2016 по 2023 год. Книга под названием "Отражения души" предлагает читателю погрузиться в проникновенные стихи, пронизанные эмоциями и яркими образами.

Страницы этой книги станут живым хроником авторских размышлений о любви, одиночестве, страхе и других вечных темах, которые волнуют человека на протяжении бесчисленных времен. Каждое стихотворение становится путешествием в глубины человеческой души, где каждый найдет отклик на свои собственные вопросы и сомнения.

Автор, неординарный поэт-философ, призывает читателя совершить путь самооткровения и открыть в себе новые грани чувств и мысли. Он предлагает сопрячь свое сознание с его творчеством, чтобы вместе совершить великое путешествие к осознанию глубинного смысла человеческого существования. И если вы готовы окунуться в мир стихов, который объединяет замысловатость французского символизма и ясность английской классики, то эта книга станет для вас настоящим открытием и источником бесконечной вдохновения.''

Читать бесплатно онлайн От начала и без конца - Брюс Рачинский


Автор фото: Алёна Джурик



59°56′21″N 30°18′57″E



© Рачинский Б., 2023

© Оформление. ООО «Издательско-Торговый Дом “Скифия”», 2023

Благодарность

От всего сердца и с распростёртой душой благодарю свою маму Викторию.

За то, что пригласила меня в этот мир и показала любовь.

Моя дорогая Мама, спасибо тебе!

Навсегда спасибо!

Смотрю

Смотрю – и вижу уйму звёзд
в глазах, а на лице улыбка.
Раскинулась по миру гладь,
зажгла во мне огонь искринка.
Смотрю – и вижу море рыб.
Все волосы – в узорах снежных.
Поймал агонию на миг —
держу, держу, и очень крепко!
Смотрю – и вижу красный сад…
…Не губы, а поля тюльпанов.
Мне жалко, что проходит миг,
не жаль, не лицезреть изъянов!
Смотрю – и вижу воздух чистый.
Тепло дыханья топит лёд.
Не описать конкретней чувства…
А можно ль описать любовь?

Почти

На часах почти восемь.
За окном – та холодная осень.
И не видно
ни лиц, ни улыбок,
ни старых друзей,
что обычно стоят
у витрины…
По щекам,
искалеченным бритвой,
да под носом,
где вечно щекочет.
Постоянные слёзы —
дурная молитва,
как ответ
на вопросы – вопросом!

А

А можно попроще?
Без этого ляпа.
Это что за язык?
Человечий?.. Однако!
Так сложен в деталях.
Запутаться проще
в нашей сетке ментальной…
Но быть осторожней не нужно.
Что, правда?
А как ещё можно,
расскажи попонятней
нам, совсем недалёким,
не видящим правды,
умом неглубоким,
но сильным и… хватит!
Ведь дело не в этом.
Не в том ведь, как надо,
а в том, как возможно…
Обманчиво думать,
что вечно не время.
Пришло и уходит,
стоит там за дверью…
И пятиться хочет.
Уйдёт ли – вернётся?
Тут точно не знаешь.
Но мысли ревнивы,
а я?
Нет, навряд ли.

То чувство

Мне не трудно. Ведь правда. Ну честно.
От себя не сбежишь впопыхах, сколь ни пробуй.
Точно знаю одно: в этом мире есть место
для любви и немного для боли!
Мне нетрудно сбежать от вопросов,
от задумчивых чувств уклоняться я мастер.
Моё имя таит в себе скромные слухи.
Есть ли сила в проплаченном счастье?
Мне нетрудно признаться себе же,
отчего на душе недостаток хромает.
Я любитель мечтать, но по жизни – невежда.
Губы смысла в помаде загадил.
Я признался без липких пристрастий,
рассмешил себя хохмой о правилах здешних.
Я хотел научить себя быть аккуратным
без сомнений и фальши, конечно.
Слишком трудно. Неправда, ну ложь же!
От себя убежав, распрощаешься с чувством,
что хранит в себе силу любви всего мира,
защищая от боли, отстраняясь от злобы,
выступая щитом для души…

Почему не…

Просыпа ясь в потливом бреду
от лавкрафтовских ужасов реалий,
я кричу из окна на весну:
«Помоги мне очнуться
от зимних, невнятных,
скрупулёзно-дотошных
историй причин,
что, казалось,
навечно пристали,
собираясь вступить в диалоги
с теми, кто разорвал свою связь с поднебесьем,
что диктует отрывки
государственных писем,
дабы склепы могли стать всем домом».
Просыпаясь от звуков природы
в этих каменных джунглях, сносящих мне крышу,
беззаботно уставши,
молясь на икону,
я кричу на людей, нарисованных болью,
что пора отпустить свои мысли на небо,
чтобы в стае они растворились.
Собираясь одеться в лохмотья,
что пропахли в дыму, забродившем от лени,
мои демоны громко рыдают спросонья.
В новом дне я солдат безуспешный.
Выводя их на улицу залпом —
ведь прогулка даёт своевременно силы, —
я бегу от себя в зашнурованных тапках.
В этот миг я – гроза приключений.
Я не буду стараться забыться
в алкоголе и травах природы.
Моя цель – показать,