От начала и без конца

Жанр: Стихи и поэзия

Автор

Страниц

Год

2023

''Первый сборник стихотворений Брюса Рачинского, вышедший в свет в 2023 году, охватывает богатый период его творчества с 2016 по 2023 год. Книга под названием "Отражения души" предлагает читателю погрузиться в проникновенные стихи, пронизанные эмоциями и яркими образами.

Страницы этой книги станут живым хроником авторских размышлений о любви, одиночестве, страхе и других вечных темах, которые волнуют человека на протяжении бесчисленных времен. Каждое стихотворение становится путешествием в глубины человеческой души, где каждый найдет отклик на свои собственные вопросы и сомнения.

Автор, неординарный поэт-философ, призывает читателя совершить путь самооткровения и открыть в себе новые грани чувств и мысли. Он предлагает сопрячь свое сознание с его творчеством, чтобы вместе совершить великое путешествие к осознанию глубинного смысла человеческого существования. И если вы готовы окунуться в мир стихов, который объединяет замысловатость французского символизма и ясность английской классики, то эта книга станет для вас настоящим открытием и источником бесконечной вдохновения.''

Читать бесплатно онлайн От начала и без конца - Брюс Рачинский

Автор фото: Алёна Джурик

59°56′21″N 30°18′57″E

Благодарность

От всего сердца и с распростёртой душой благодарю свою маму Викторию.

За то, что пригласила меня в этот мир и показала любовь.

Моя дорогая Мама, спасибо тебе!

Навсегда спасибо!

Смотрю

Смотрю – и вижу уйму звёзд

в глазах, а на лице улыбка.

Раскинулась по миру гладь,

зажгла во мне огонь искринка.

Смотрю – и вижу море рыб.

Все волосы – в узорах снежных.

Поймал агонию на миг —

держу, держу, и очень крепко!

Смотрю – и вижу красный сад…

…Не губы, а поля тюльпанов.

Мне жалко, что проходит миг,

не жаль, не лицезреть изъянов!

Смотрю – и вижу воздух чистый.

Тепло дыханья топит лёд.

Не описать конкретней чувства…

А можно ль описать любовь?

Почти

На часах почти восемь.

За окном – та холодная осень.

И не видно

ни лиц, ни улыбок,

ни старых друзей,

что обычно стоят

у витрины…

По щекам,

искалеченным бритвой,

да под носом,

где вечно щекочет.

Постоянные слёзы —

дурная молитва,

как ответ

на вопросы – вопросом!

А можно попроще?

Без этого ляпа.

Это что за язык?

Человечий?.. Однако!

Так сложен в деталях.

Запутаться проще

в нашей сетке ментальной…

Но быть осторожней не нужно.

Что, правда?

А как ещё можно,

расскажи попонятней

нам, совсем недалёким,

не видящим правды,

умом неглубоким,

но сильным и… хватит!

Ведь дело не в этом.

Не в том ведь, как надо,

а в том, как возможно…

Обманчиво думать,

что вечно не время.

Пришло и уходит,

стоит там за дверью…

И пятиться хочет.

Уйдёт ли – вернётся?

Тут точно не знаешь.

Но мысли ревнивы,

а я?

Нет, навряд ли.

То чувство

Мне не трудно. Ведь правда. Ну честно.

От себя не сбежишь впопыхах, сколь ни пробуй.

Точно знаю одно: в этом мире есть место

для любви и немного для боли!

Мне нетрудно сбежать от вопросов,

от задумчивых чувств уклоняться я мастер.

Моё имя таит в себе скромные слухи.

Есть ли сила в проплаченном счастье?

Мне нетрудно признаться себе же,

отчего на душе недостаток хромает.

Я любитель мечтать, но по жизни – невежда.

Губы смысла в помаде загадил.

Я признался без липких пристрастий,

рассмешил себя хохмой о правилах здешних.

Я хотел научить себя быть аккуратным

без сомнений и фальши, конечно.

Слишком трудно. Неправда, ну ложь же!

От себя убежав, распрощаешься с чувством,

что хранит в себе силу любви всего мира,

защищая от боли, отстраняясь от злобы,

выступая щитом для души…

Почему не…

Просыпа ясь в потливом бреду

от лавкрафтовских ужасов реалий,

я кричу из окна на весну:

«Помоги мне очнуться

от зимних, невнятных,

скрупулёзно-дотошных

историй причин,

что, казалось,

навечно пристали,

собираясь вступить в диалоги

с теми, кто разорвал свою связь с поднебесьем,

что диктует отрывки

государственных писем,

дабы склепы могли стать всем домом».

Просыпаясь от звуков природы

в этих каменных джунглях, сносящих мне крышу,

беззаботно уставши,

молясь на икону,

я кричу на людей, нарисованных болью,

что пора отпустить свои мысли на небо,

чтобы в стае они растворились.

Собираясь одеться в лохмотья,

что пропахли в дыму, забродившем от лени,

мои демоны громко рыдают спросонья.

В новом дне я солдат безуспешный.

Выводя их на улицу залпом —

ведь прогулка даёт своевременно силы, —

я бегу от себя в зашнурованных тапках.

В этот миг я – гроза приключений.

Я не буду стараться забыться

в алкоголе и травах природы.

Моя цель – показать,

Продолжить чтение

Вам может понравиться: