Все жанры Все авторы
Ритуальные услуги - Виктор Пронин

Ритуальные услуги

Страниц

135

Год

2008

В городе, где царит захватывающая атмосфера неразберихи, зажжены огни напряженной конфронтации. Пленительные звуки трещащих пламенем автомобилей пробуждают тревогу. Тяжелое утро наступает с новыми преступлениями, достойными настоящего боевика.

Повсюду витает странный запах бензина, свидетельствующий о неладном. Мафиозные группировки захлебываются напряжением, ведь внутри них кипит опасная смесь непредсказуемости и жажды мести. Неугомонная банда, объявившая беспощадную войну как властям, так и преступному миру, стоит у истоков этой кровавой саги.

Решетку железного входа очерчивает яркая лента пламени, словно предупреждая о неприступности территории. Внутри страшное зрелище: бессильный банкир, завязанный и изнасилованный, жертва жестокости безразличных бандитов. Отсеченные уши, олицетворяющие покоренное достоинство, свидетельствуют о беспощадности и безжалостности этой неуловимой и отчаянно дерзкой банды.

Эти нечестивые акции бесспорно впечатляют – автомобили, раз и навсегда уничтоженные на фоне лунного света, тщательно спланированные взрывы, которые переносят нас в безжалостный мир адреналина и опасности. Захватывающий сюжет этой безумной борьбы за власть и выживание открывает потаенные уровни внутренней борьбы.

В пучине беззакония и преступлений прячутся бесстрашные герои, готовые бросить вызов этим тьмам. Появление неуловимой банды, готовой крушить все на своем пути, означает лишь одно: начинается настоящая битва за справедливость и свободу.

Читать бесплатно онлайн Ритуальные услуги - Виктор Пронин

Зима оказалась на удивление снежной и мягкой. Оттепели шли одна за другой, потом опять валил снег, через несколько дней снова таял, превращаясь в жидкое месиво. Водители озоровали вполне в духе времени: разогнавшись, прижимались к самой обочине, с удовольствием обдавая прохожих снежной грязью. А те отвечали тоже в духе времени: матерились на чем свет стоит, грозили кулаками, записывали номера машин, хотя прекрасно понимали, что ничего, ну совершенно ничего не смогут сделать этим стервецам.

Но не все матерились. Некоторые ребята взяли за обыкновение носить камни за пазухой в самом полном и прямом смысле слова. Разве что только не за пазухой, а в сумке. И стоило самонадеянному «Мерседесу» неосторожно или, наоборот, расчетливо приблизиться к обочине и окатить грязью беспомощных и занюханных вроде ребятишек, как вслед ему неслись булыжники, разбивая вдребезги стекла, фонари, оставляя вмятины, каждая из которых оборачивалась сотнями тысяч убытков. Машина тут же останавливалась, из нее выскакивал взбешенный водитель в кожаной куртке и зеленых штанах. Но, увидев перед собой молчаливые лица ребят, которые смотрели на него выжидающе и даже как бы поощрительно: дескать, давай, дорогой, подходи поближе, тут же линял. Бессильно матерился, усаживался в оскверненную, обесчещенную машину и отбывал восвояси. Уже стараясь держаться поближе к середине дороги. Но и до драк доходило, до крови, до травматологических услуг.

Бывшие музыканты, окончательно обнищавшие и отощавшие, сбивались в оркестрики и, расположившись в подземных переходах, играли о том, как утомленное солнце нежно с морем прощалось, играли «Прощание славянки», «Вставай, страна огромная». Надо же, пришли времена, когда эта мелодия перестала восприниматься как напоминание о давней войне, теперь это был призыв к бунту, к топору. Люди останавливались в полутемных переходах с выбитыми, выкрученными лампочками, вывороченными патронами и, не выпуская из рук сумок, чемоданов, портфелей, насупленно слушали. Они уже были готовы, они созрели. «Вставай, страна огромная, вставай на смертный бой, с торговой силой темною, с проклятою ордой…»

– Ну что, батя? – спросил веселенький, поддавший музыкант, вытирая губы от слюней и отставляя свою трубу. – Молодость вспомнил?

– Вспомнил.

– Давай, батя, на заказ исполним… Концерт по заявкам… Ну? Чего хочешь услышать?

– Это… Сработайте еще раз…

– Не понял! Что сработать?

– Ну, эту… Страна огромная…

– Не надоело? – удивился трубач.

– Просит ведь человек, – поддержал старика парень в затертом свитере.

Музыканты переглянулись, но не удивились, привыкли, что эту мелодию им приходилось играть по нескольку раз подряд. Перед ними стояла консервная банка из-под немецкой несъедобной тушенки, и именно под эту песню наполнялась она быстрее всего, правда, мелочью, в основном сотнями, двухсотками. И снова темный переход наполнился будоражащими звуками. Люди останавливались, ставили к стенке свои узлы и оцепенело смотрели не то в прошлое, не то в будущее. Что-то бередила музыка в душах, набатом звучала, напоминала о полузабытых, отвергнутых истинах, о временах, которые поторопились проклясть, о делах, от которых поторопились отречься. Начинали понимать – от самих себя отреклись.

– Ничего, ребята, – вполголоса бормотал старик. – Ничего… Авось…

Вам может понравиться: