Стихи

Жанр: Современная проза

Автор

Страниц

Год

—

Книга представляет собой сборник стихов Иосифа Прекрасного, олицетворяющих в себе тяготение к свободе и справедливости, а также личные переживания автора. Он описывает моменты столкновения со властью и системой, ищет духовное смысловое наполнение в разнообразных образах и метафорах. В каждой строфе и строке чувствуется глубокая философская напряженность, жажда истины и света.

Читать бесплатно онлайн Стихи - Иосиф Прекрасный

Иллюстратор John Everett Millais

ISBN 978-5-4485-4207-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Это написал я

Когда товарищ прокурор,

Если таковой имеется,

Намекнёт насчёт грозящего мне срока,

Я с видом красноармейца,

Достающего агитку с речью Ленина,

Извлеку из кармана мятый листок —

Вот, мол, моя индульгенция,

Больше мне ничего не надо,

Это всё, что я написал.

И товарищ прокурор, посмотрев на меня

Взглядом настоящего ленинца,

Скажет:

«Ну что же, даже

Иные из гениев писали гаже.

Замечу, однако,

Что никакие два знака

Не различаются на письме».

И во время оглашения приговора,

Моего приговора,

Его лицо —

Прекрасное лицо товарища прокурора —

Ничуть не изменится.

«О Боже правый, не лишай меня…»

О Боже правый, не лишай меня

Желания, истраченного зря,

Ни летней тьмы, ни солнца января,

Ни роскоши безоблачного дня.

О Боже правый, у тебя в руке

Есть имя вечера, его я знаю сам —

Как сын земли, продлённый к небесам,

Как пепел, расцветающий в реке.

Мой друг, ты будешь мной, пообещай,

Пусть звери леса к нам с тобой придут

И принесут хрустальную звезду

Для нашего волшебного плаща.

Так

Так в поцелуе пропадает слово,

Так погибает видимость любви

В объятии, которое готово,

Ломая кости, выдохнуть: живи,

Страшись, беги и возвращайся снова;

Так истина уходит между строк —

Два лёгких шага до последней двери;

Так замолкает неспособный верить,

Сам от себя отрекшийся пророк;

Так светоч мира разрезает масло

Июльской ночи, ибо под окно

Приходит время и стоит безгласно;

Так звонко замыкается звено,

Так размыкают маленькие руки

Чужие дети на большом холме,

Так гаснет день, так замолкают звуки,

Так новый день рождается во тьме;

Так музыка из той безмолвной бездны

Проходит путь и льётся через край;

Так тезис умирает антитезой,

Так беспричинно существует рай.

Так ты вернёшься, прошагав по лужам,

Ты – это я, сказавший сам себе:

Возрадуйся! ты никому не нужен,

Ты только и заметил, что судьбе

Самой себя избегнуть невозможно,

Что пить огонь – весьма неосторожно,

Что истина скитается под кожей

С царапиной на высохшей губе.

«Дорогу, ветер, сад и солнце…»

Дорогу, ветер, сад и солнце

Шутя, рисует божество.

И ничего не остаётся,

Не остаётся ничего.

Ты сам всего лишь, как ни странно —

Его рисунок на песке,

Лишь строчка из его романа,

Забытого на чердаке.

Он бросил на седьмой главе,

Поскольку наступает лето —

Он мальчик, он играет где-то

И ловит бабочек в траве.

«Я шёл один в пустыне каменистой…»

Я шёл один в пустыне каменистой,

Под звёздами сверкающими. Тьма

Меня не поглотила; только мысли

Росли из неусыпного ума.

Я шёл один среди остывших скал.

Я пить хотел, но влаги не искал,

Боясь в своем увидеть отраженьи

Не мысли прихотливое движенье,

Не радость сна, не горечь пораженья,

А истины зияющий оскал.

В ночи я шёл, из ночи я бежал,

Бежал от вещи, что во тьме кричала,

Бежал от сил, которым нет начала,

От совершённых мной великих дел,

И от того, что совершить хотел,

От мыслей, прорастающих на дне,

От истины, пылающей во мне.

И вот я сел на камень, чтобы всё же

Ответить на вопросы, наконец.

Я в муках вопрошал себя: «О Боже,

За что мне этот горестный венец?»

Я вопрошал: «Где истина и путь?

Достигнет ли страдающий покоя?

Возможно ли ушедшее вернуть?

И в чём ответ? И что же я такое?»

…И, не дождавшись утреннего света,

Продолжить чтение

Вам может понравиться: