Все жанры Все авторы
Сломанные вещи. Часть 1 из 4 - Марина Орлова

Сломанные вещи. Часть 1 из 4

Страниц

175

Год

2024

Приветствую! Меня зовут Лета, и, как ни странно, я чувствую себя довольно неудачливой. Чем старше становлюсь, тем больше осознаю, что за 23 года мне не удалось достичь ничего выдающегося, просто невольно поддаюсь течению жизни. Мечты о настоящей любви наполняют моё сердце, но порой кажется, что я не имею права на это счастье. Так сложилось, что я часто оказываюсь в затруднительных ситуациях.

Например, два года назад я отправилась в горы, чтобы насладиться катанием на лыжах, но неожиданно стала свидетелем военного инцидента. Чудом мне удалось выжить. «Чудо» заключалось в таинственном незнакомце, который доставил меня в больницу, а затем бесследно исчез. Я до сих пор не знаю, кто он, и о нём нет никаких упоминаний за пределами объявления о розыске экспериментального андроида, которое в своё время появилось на армейском сайте.

Понимаю, что искать его по всему городу — задача почти невыполнимая. Помощь может обернуться опасностью, а чувство влюблённости кажется совершенно безрассудным. Но, знаете что? Я готова принять этот вызов! Возможно, именно в этой странной ситуации я найду свою судьбу или хотя бы ответы на вопросы, которые мучают меня. В конце концов, жизнь полна неожиданностей, и кто знает, что ждет за ближайшим поворотом?

Читать бесплатно онлайн Сломанные вещи. Часть 1 из 4 - Марина Орлова

ЧАСТЬ 1. ВНУТРЬ

23 НОЯБРЯ. ВСТРЕЧА

1.

Таксист резко тормозит – меня дёргает вперёд, ремень безопасности впивается в грудь – и выруливает к правой обочине. Каким-то образом разглядел свободное место в этой толчее.

Останавливаемся, и я недоуменно выглядываю в боковое окно: справа от машины чёрный силуэт дома уходит ввысь, однако это не современная высотка – всего-навсего шесть этажей. Старый микрорайон? Некоторые окна приглушённо светятся, большинство тёмные. В час ночи работяги Промышленного района, наверное, спят.

– Уже приехали?

– Облава.

Водитель, массивный мужчина с лысой головой, поблёскивающей в уличных огнях, по-речному тянет все «а», особенно безударную, так что получается лениво-развязное: «аблаваа».

В ответ на это слово сердце, и так висевшее на ниточке, окончательно ухает в живот, но я не показываю вида – деловито тяну шею, выглядывая сквозь лобовое стекло. И правда, отдалённые красно-синие всполохи выделяют перекрывшие дорогу полицейские машины. Пропускают только местных. А я опоздала.

Глубоко вдыхаю. Нет, я хотя бы попытаюсь.

– Мне очень нужно попасть внутрь. Действительно нужно.

Какой жалкий писк…

– Энто ясно, – таксист равнодушно кривится и протягивает ладонь. – Сорок крон.

Сгребаю монеты в кармане куртки, отдаю ему. В горле комом горчит разочарование. Вот и обломался мой план – в самом начале. Как обычно. Чёртова неудачница.

Мужчина окидывает деньги быстрым взглядом и удовлетворённо кивает.

– Которая улица нужна?

– Роторный проулок, двадцать пять.

Водитель наклоняется мимо меня, утыкает пальцы в боковое стекло.

– Вишь, нора?

Я снова оглядываю тёмный дом, но не понимаю, что конкретно он имеет в виду. «Нора» – это ведь квартира, что-то вроде «жилище». Мужчина хмыкает при виде моего растерянного лица.

– Ну энта… подворотня. Ясно? Шуруй тудой и нашую. Темновато, но мимо шавок – самое то. С той стороны выдешь на Насыпную, там – к парку. Круглый парк, увишь. Топай напрямки сквозь него и так дальше. Упрёшься прям в Ротарный.

Речное произношение настолько мягкое, с этими их тягучими «а» и глухими согласными, что маршрут воспринимается как описание прогулки по солнечному курорту – от «паатваротня» и до «ротаарный». Милое приключение, совершенно ничего опасного.

Ну да, теперь-то я заметила чёрный провал подворотни. Выглядит пугающе.

Голос-в-голове рассудительно говорит: Лета, ты идиотка? Серьёзно думаешь о том, чтобы пойти туда? Бродить ночью по Прому, без навигатора? Это безумие.

Да, я не взяла электронный браслет, сегодня лишнее отслеживание ни к чему. Зато взяла бумажную карту – бессознательно прикладываю ладонь к животу, чтобы убедиться, что она на месте. А главное, я очень хочу добраться до цели. Уже почти не верю в результат, но после пары лет поисков трудно бросить и признаться себе, что всё это было зря.

Так что я торопливо повторяю маршрут:

– Зайти туда, держаться левой стороны. Насыпная, идти в сторону парка и по прямой до Роторного. Так? – И, заговорщицки понизив голос, добавляю: – Буду должна.

Услышав речную формулу благодарности, таксист добродушно ухмыляется.

– Эх, я как шкет был, мы каждый энтот угол шнали, от шавок тока так бегали… Нынче уж не тот, старость, – он вздыхает. – Бывай, дамочка. Лёгкой дороги.

Накидываю капюшон толстовки, чтобы скрыть волосы, светлые ночью слишком заметны. Заглядываю в зеркало заднего вида: хорошо бы и чёлку убрать за ухо, однако она, хоть и сильна отросла с последней стрижки, упорно падает на лоб. Чёрт с ней, некогда возиться!

Вам может понравиться: