Все жанры Все авторы
Жиль - Максим Обухов

Жиль

Страниц

165

Год

—

Представь себе, что каждый из нас имеет свой личный шкаф, в котором хранятся нереализованные мечты. Этот магический шкаф, похожий на таинственный лабиринт, лежит где-то в глубинах нашего подсознания. Мы знаем о его существовании, но редко задумываемся о том, где он находится.

Однако в нашей жизни есть что-то еще, помимо нереализованных мечтаний. Есть еще ложные обещания, которые мы даем самим себе. Как это возможно? Когда-то мы создаем планы, устанавливаем цели и обещаем себе, что достигнем успеха. Но часто мы не сдаемся, мы не применяем достаточно усилий, чтобы осуществить эти обещания. Мы прячемся от самих себя, скрываясь от своих недостатков и страхов.

Один из таких людей - художник по имени Петр. Он испытывает редкую болезнь, которая заставляет его проводить дни в больнице в глубоком сне. В его подсознании скрываются нереализованные мечты, которые он боится принести к реальности.

Но однажды все меняется. Ночью, когда Петр находится в глубокой трансе его палату врывается загадочная девушка. Ее присутствие нарушает его спокойствие и пробуждает его из долгого сна. Между Петром и этой девушкой возникает особая связь. Она начинает помогать ему преодолеть свои страхи, встречаться со своими мечтами и противостоять ложным обещаниям.

Петр понимает, что для достижения своих целей и осуществления своих мечтаний, ему нужно преодолеть страхи и пробуждать себя от внутренней спячки. Благодаря помощи загадочной девушки, он начинает бороться со своими нерешенными проблемами и идти к своей истинной судьбе.

Таким образом, Петр стал одним из тех, кто осмеливается выйти из обыденности и принять вызов своей жизни. Он нашел в себе силы для изменений и стал свободным от своего прошлого. Ведь только осознание и принятие своих страхов позволяют нам отпустить их и достичь наших мечтаний.

Читать бесплатно онлайн Жиль - Максим Обухов

© Максим Обухов, 2021


ISBN 978-5-0055-4945-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Пока не требует поэта
К священной жертве Аполлон,
В заботах суетного света
Он малодушно погружен;
Молчит его святая лира;
Душа вкушает хладный сон,
И меж детей ничтожных мира,
Быть может, всех ничтожней он.
А. С. Пушкин

Глава первая

Молись, чтобы картина не вышла.


Линия возникает от четкого сильного нажатия. Далее вырастает до длинного кипарисового дерева. Движение руки уверенное. Примятая трава создается мазками. Нажим – дорога, расползающаяся под ярким солнцем.

Каждый человек видит предмет по-своему. Никому не дано видеть одинаково. Один разглядел серый дом, запрятанный в кипарисах. Второй – торчащую красную черепичную крышу.

Стены здания измазаны известкой. Выдавливаем краски, размазываем их кисточкой. Уверенными движениями раз, два – появились окна. Оттуда бьет тусклый свет. Черная дверь, за ней лица больных заполняют пустое пространство. Легкими движениями кисти создаем черные тучи, что скрыли солнце. Закрашиваем их по несколько раз.

Вокруг тусклая, примятая, смешанная с землей трава. Кусты и глаза. И пытающиеся дотянуться до картины руки. Фаланги кисти толкают художника, лезут в краску, трогают полотно. Шум, резкие разговоры, обсуждения.

Художник отбросил кисть и всмотрелся в рисунок. Его молодое лицо измазано краской. Серый пиджак висит на коренастом теле. Этого человека называют больным, а он себя считает – ткачом. И по возможности повторяет:

– Я тку из нитей свой взгляд на мир, но его тканые ковры не продаются, их обходят выставки. Они не висят у уличных продавцов. Ни один критик их не видел. Белые листы каталога их не знают. Ткачу это не важно. Главное творить. Он берет в руку кисть и водит ею по полотну.

Пишет природу, нанося мазки на холст. Люди смеются, говорят- слишком много мажет краски. Будто лепит скульптуру. Художник соглашается, мечтая, чтобы рисунок ожил.

– Разве мы живем в этом страшном здании? – Толстый грязный палец тычет в полотно. Он принадлежит Борьке, высокому парню, страдающему заиканием и проблемой подсчета до десяти.

– Прошу Вас, не мешайте, – поднял руки Художник.

– Портишь краски, мазня одна, – женщина, с отвисшей челюстью, толкнула художника в плечо, что он качнулся.

– Это мое виденье, я так вижу!

Оправдывающегося Художника окружала толпа. Они заглядывали через плечо, смеялись. Пациенты серого дома недолюбливали его. Сонные люди меряли метры шагами вокруг дома, постоянно оглядываясь, ища глазами Художника. Почему он не с нами? – повторяли они в один голос, натаптывая очередной километр.

– Агафья права ты – больной! – решила девчонка с белыми волосами.

– Прошу Вас, уйдите, не мешайте мне.

Но толпа смыкалась. Люди подходили все ближе дотрагивались, тыкали пальцами, смеялись. Вокруг художника образовалось сжимающееся кольцо, внутри которого невозможно продохнуть.

– Я тоже могу так нарисовать, – закричал Борька, и на его лице расплылась огромная улыбка, – так любой дурак нарисует. Тоже мне художник.

Он засмеялся громогласным голосом, закатив голову назад. Осмелев окончательно, Борька схватил кисть, махнув ее по краске, прочертил огромную жирную линию, что расползлась по всей картине.

– Что ты делаешь? Прекрати! – закричал художник и вцепился в его руку. Это только рассмешило детину.

Вам может понравиться: