По испытаниям

ПРЕДИСЛОВИЕ

Слово от автора

Иногда самые сильные чувства рождаются в тишине.

Иногда самые яркие воспоминания приходят из темноты.

А любовь… любовь – она не умирает. Даже если стереть её с памяти.

Я долго думала, с чего начать эту историю. С любви? С боли? С конца, который стал началом? Возможно, с того самого утреннего света, что падал сквозь жалюзи, когда героиня впервые открыла глаза и поняла: она не знает, кто она.

Эта книга – не просто рассказ о романтике, это – путешествие внутрь себя. Это история о женщине, которая потеряла всё: имя, прошлое, ориентиры. Но нашла – гораздо больше. Себя. Свободу. И любовь, которая жила в её душе, даже когда память молчала.

Это не сказка, где всё складывается идеально. Это драма, где чувства не всегда правильные, поступки не всегда оправданы, но каждое слово написано с сердцем.

Пусть в этом повествовании вы увидите не только судьбу Алисы, но, может быть, и частицу собственной боли, надежды, веры.

Пусть эта история поможет вам поверить: даже после разрушения можно вырасти заново – из пепла, как светлый росток.

Пусть вы не боитесь любить, даже если боитесь помнить.

С любовью,

автор.

-–

ВВЕДЕНИЕ

До того, как всё исчезло

Она сидела на подоконнике, обхватив колени руками. За окном падал снег. Медленно, лениво – как будто зима не спешила наступать всерьёз. В комнате пахло мандаринами, дымом камина и каким-то успокаивающим ладаном. Рядом тихо тикали часы. Она смотрела на улицу, но не видела ничего. Лицо – спокойное, почти безжизненное. Только глаза… глаза были полны тоски.

– Ты ничего не вспоминаешь? – спросил голос за спиной.

Мужской, тёплый, немного уставший. В нём была забота, но и страх – не навредить, не спугнуть.

Она повернулась. Мужчина в сером свитере держал в руках кружку чая. Протянул ей.

– Спасибо, – голос звучал тихо, как чужой.

Он опустился рядом, не касаясь, не приближаясь. Просто был. Он всегда был.

Она не знала его имени. Забыла. Как и всё остальное.

-–

«Меня зовут Алиса», – всплывало время от времени в её разуме. Это имя – как трещина на стекле. Она знала его. Но оно ничего не говорило.

Каждый день она училась заново: мыть руки, делать шаг, понимать, где утро, а где вечер. Люди приходили и называли себя её друзьями, родственниками. Все были добры. Все говорили правду. Наверное.

…Он стоял на фоне огня. Пламя пылало позади, как будто мир рушился, а он – один, кто оставался. Его лицо было частично скрыто тенью, но глаза… Эти глаза она запомнила бы даже без памяти. Глубокие, словно там прятались тысячи историй. Они смотрели прямо в душу, не спрашивая разрешения. Не умоляя о прощении.

Он не говорил. Просто стоял. Иногда протягивал руку – и в этот момент сердце Алисы стучало так, будто готово было вырваться из груди. Она тянулась – но каждый раз просыпалась в холодном поту, с комком в горле и с пустотой внутри.

Каждое утро она встречала с той же фразой:

– Кто он?..

-–

Жизнь без памяти – как дом без стен. Ты можешь дышать, можешь даже чувствовать тепло, но тебе всегда холодно. И страшно. Потому что нет границ. Всё зыбко. Всё чужое.

Алиса жила в доме, который называли её. В комнате, где на стенах висели картины, якобы нарисованные её руками. Но ни одна не отзывалась в сердце. Ни одна не казалась знакомой.

В ящиках – письма, в телефоне – фото. Люди смеялись, обнимались с ней. Но внутри было тихо. Ни одна улыбка не вызывала отклика. Ни одно сообщение не согревало.