Все жанры Все авторы
Окисление - Алексей Моисеенко

Окисление

Страниц

5

Год

2025

Краткое содержание:

Главный герой испытывает глубокое ощущение отчуждения и абсурда в окружающем мире. Он просыпается в зловещем и гнетущем пространстве, наполненном странными образами и запахами, олицетворяющими упадок и тоску. Чувства и внутренние переживания героя представляются ему как абстракции, а его душа — как статический шум, изолированная от реальности. Он осознаёт свою существование в этом странном шоу, где его роль неясна: он одновременно и актёр, и зритель, и декорация. Герой наблюдает за своими руками и начинает задаваться вопросом, кто на самом деле управляет его действиями — он сам или некое высшее «я», что делает его борьбу за понимание своего места в мире ещё более болезненной и запутанной.

Читать бесплатно онлайн Окисление - Алексей Моисеенко




Надо просыпаться. Это первое, что приходит. Мысль, чужая, вбитая в подкорку, как гвоздь в свежий бетон. Надо просыпаться, когда твой мир начинает окисляться.


Я открываю глаза. Потолок. Не белый. Цвета ржавой жести. По нему ползут жёлтые, неровные разводы, как мох на камне. Воздух густой. Им не дышишь. Его жуёшь. Он пахнет старыми монетами, которые долго держали в потной ладони. Пахнет металлом и тоской.


Мир окисляется. Всё абстрактно. Стол у окна не стол, а сгусток тени с острыми углами. Стул, парализованная поза, застывшая в ожидании, что на неё сядут. Окно, не выход. Это экран, на котором показывают один и тот же кадр: грязное небо, сползающее на город, как плёнка жира на холодном супе.


А твоя душа… душа и есть абстракция. Не облако, не свет. Нечто вроде статического шума между каналами реальности. Белый шум, в котором иногда проскакивают обрывки чужих разговоров, обрывки чужих чувств. Чужая боль. Чужая радость, такая далёкая, что кажется издевательством.


Важно осознание. Это единственное, что у меня есть. Не память. Не лицо в зеркале, его там нет, только мутное пятно, как на старой фотографии, залитой проявителем. Осознание того, что я здесь. Что это происходит. Что этот мир, катапульта иллюзорных граций.


Я смотрю на свои руки. Они лежат на одеяле, которое когда-то было синим, а теперь стало цветом больного синяка. Пальцы. Они шевелятся. По команде. Чьей? Моей? Или того, кто держит пульт? Пульт от этого шоу, где я и зритель, и актёр, и декорация.

Вам может понравиться: