Рафинированное. [без запятых]

Жанр: Стихи и поэзия

Автор

Страниц

Год

—

Литературные титаны, такие как Довлатов и, возможно, даже Пастернак, могли бы получить свою долю славы и признания в наши дни. Не исключено, что и великий композитор Чайковский тоже бы пополнил этот список. Но, к сожалению, они уже не могут насладиться современными успехами и модными трендами, о которых мы с вами говорим. У каждого из них была своя уникальная судьба, а у вас в руках находитесь мое творение, дополненное сносками в конце.

Это произведение — это не просто текст. Это сложная и многослойная история об эмоциональных переживаниях: любви и ненависти, поисках и внутреннем диалоге, утрате и разочарованиях, надежде и вере. Каждого читателя уносит в свой мир, позволяя стать соавтором, который придает отдельные нюансы и глубину. Имейте в виду, что книга содержит ненормативную лексику, что может быть признаком искренности и реальности изложения.

Читать бесплатно онлайн Рафинированное. [без запятых] - Александр Митрохин

Дизайнер обложки Александр Митрохин

ISBN 978-5-0065-6861-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Кто он? Вместо предисловия

Кто он? Больше прозаик или поэт этот господин Б.? Его малая форма такая емко-лаконичная, по мариански глубинная, сфокусированная на предмете человеческого чувства так остро, что спустя всего несколько страниц ты пьешь нутром этот концентрат. А его стихи мелодичны, созерцательны, безвременны, потому как свет, воздух, вода в них живут вне времени. Кто же он?

Кто он? Левый или правый? Ну, сапог точно левый, ну, вот этот, что у стены, точно. А вот тот у кушетки – точно правый. А этот мистер Т. какой? Он говорит, что левый, поэтому правые его всегда кроют матом. Он им нисколько не уступает и отвечает трехэтажным. И так всегда: спорят, брызжут слюной, злословят. Кто же они?

Кто он? Марсианец вроде как. Как так? Его же родители с Земли, поэтому он землянин. Но он же родился на Марсе, поэтому он марсианец. Стой, а вера какая у него? У них там какой Бог? Что-то я запутался – кто же он?

Что это? Это подсолнечное? Да, рафинированное – самое лучшее. А что, нерафинированное у вас плохое? Почему же, тоже самое лучшее. А какое же из них тогда лучшее, если они оба подсолнечные? Какое именно – с запахом или без запаха? Стой, а это что еще такое на полке, ну вот это – бумажное. Это тоже – «Рафинированное». Через что рафинированное? А в нашем местечке, говоря, таких фильтров нет. И что, тоже без запаха? Нет, эта – без запятых. Опять ниче не понял.

Мягкий уд

по липовой аллее.

Только не темной,

не Бунина:

Без любви разочарованной,

без очарованности юной.

Написал когда-то

Он и я песни прежние,

Десять лет прошло,

Четыре десятка сложено,

Как воды вешние

Утекли и прожито.

Неживое все:

Все под пеплом прошлого,

Ни любви, ни верности.

Все отжито.

Тонкие ноты Рамазана,

Собираю капли чувственности,

Воплощаю в важности,

превращаю в нужности.

Для всех, увы, чуждые.

Вере нужно вере быть.

А Любви,

пусть эфемерно, но жить.

17.09.23.

Грузия 1.0

***

Можно меня выключить?

На один день:

Без Хезболла и Алькаида1.

Песком желтым процедить.

Пробежать

От точки невозврата до Каина,

До мифа, до сказки,

В телескопе дойти до

Непрозрачной краски,

Неба вкусить,

Скинуть нейросетьные маски.

Можно меня выключить?

Можно на час никем не побыть?

Ни лари, ни рубль,

Ни франк не потратить?

Можно на луну просто выть?

Как будто бы создали

Только что, здесь же, сейчас и сразу

Вселенную, где хочется жить

Без операции в секторе Газа.

Можно меня выключить на один день?

11.10.23.

***

Море черное

Ветер южный

Берег дугою

Там на Подлужной

Под большой буквой М

Скоро придет стужа

Вновь на полгода замерзнут фаланги

Так что печатать не сможешь

Так что стихи только ротангом

Гнуть на страницах будешь

Рогаликом неправильным слогом

Менять очередность

Стараясь прятать эпитетом

Не веря мировому подлогу

Про вечное про черное в белом

Про неисповедимые к Богу

12.11.23.

***

Нитью на горизонте огнями зажегся берег.

Соленой проседью на фасадах глазницы покрылись.

Здесь мы пьем горули, покупаем зацветающий вереск,

Когда в беспокойстве в Израиле дети проснулись.

Воем сирен

Утром рождается город,

Десятки ракет

Пролетают над морем:

Над Средиземным и Черным.

Двадцать первый пропитанный горем.

Мы каждые: отцы и дети,

Продолжить чтение

Вам может понравиться: