Аркас: дневник Авело Велтара

На корке кожаного переплёта надпись:

Частная собственность Авело Велтара. Нашедшему: немедленно сжечь! В противном случае, оторву башку.

4 зенриль 937 год от эры слияния материков по календарю Аркаса.

Дригос, знакомый трактирщик и мастер по делам душевным, посоветовал мне записывать всё, о чём думаю. Говорит, это поможет отсортировать мысли – как ему в своё время помогло пережить потерю руки и адаптацию к протезу.

Чёртово «чудо инженерной мысли Ниидов», между прочим.

Металл, вшитый в плоть, гудит, как проклятый улей, когда ветер с севера дует. Но если я вдруг потеряю память, хоть пойму, каким идиотом был.

Придётся теперь каждый привал заполнять эти страницы. Во всяком случае, кроме этого дневника, у меня ничего не осталось.

Велина… Наверняка хотела, чтоб я вёл его…

Чёрт.

Думаю, стоит отправиться в Элурию. Там мой старый знакомый, алхимик, изучающий энергию душ – лэтт, как её зовут в старых свитках Ниидов. В тайне от Совета, конечно.

Год назад я вытащил его из-под обрубленных когтей зверолюдов в трущобах Гортара – он тогда выменял у бродячих полукровок какой-то артефакт, а расплатиться не смог. Клялся, что жизнью обязан.

Настало время возвращать долги. Пусть попытается исцелить мою руку. Всё-таки, это не просто шрам – под кожей что-то скребётся, будто осколки того проклятого кристалла Ниидов ищут путь к сердцу.

Алхимик знает, как лэтт вплетается в плоть, он изучал секретные документы доктора Вирды. Или как сжечь его – вместе с собой.

7 зен. 937 год по э.с.

Кажется, я ещё не привык вести этот чёртов дневник.

Пропустил несколько дней.

Чувствую себя… глупо.

Будто разговор с самим собой, а собеседник я не лучший.

Точно!

Буду писать тебе, Велина.

Может, твой дух преследует меня за то, что я натворил, и ты щуришься через плечо, как тогда в таверне, когда я пытался объяснить, зачем нам этот проклятый артефакт… Думаю, если духи существуют, они умеют листать страницы. Или впитывать слова из пепла – когда-нибудь я ведь и правда сожгу эти записи.

Я бреду от Пармы уже почти неделю. Встретил только пару «скороездов», которые чуть не сшибли меня на полном ходу, битком набитых людьми. Выглядели они как покойники на подогреве – лица землистые, глаза пустые, будто лэтт вычерпали ложкой. Наверное, бежали из Нивары.

Значит, мой путь лежит туда.

Начинает холодать. Плащ уже не справляется – руны слабеют с каждым днём. Всё из-за этих проклятых «башен-поглотителей» Ниидов, что высасывают лэтт из земли.

Раньше такая нить грела даже в стужу. А теперь… Теперь это просто кусок ткани, пропитанный потом, кровью и пылью.

Проклятье…

Облака пара, что я выдыхаю, чуть солнце коснётся горизонта – тот же едкий дым, что валил из труб их «прогресса».

А ведь мы с тобой смеялись над их жестяными телегами, что плевались пылью, как пьяные подмастерья… А теперь эти уродцы стали нормой.

Зима вступает на трон, и мне придётся разводить костёр. Если найду хоть одно дерево, не изъеденное их кристаллами, как та яблоня у матери во дворе…

08. зен. 937 год от э.с.

Надеюсь, ты это видишь, Вел.

Я и сегодня пишу в этот проклятый дневник! О Всесоздатель…

До Нивары ещё день, а запах гари уже жжёт ноздри. Не простой гарью – это вонь жжёной плоти и ржавчины, будто в кузнице сжигают раненых.

Ты бы сказала: «Пахнет, как сгоревшие надежды». И была бы права.