Монологи с Макаревичем

Автор

Страниц

Год

—

Однажды журналист спросил меня о том, кто оказал наибольшее влияние на меня в детстве. Без сомнения, Булат Окуджава был одним из моих главных вдохновителей, но еще большее влияние на меня оказала группа "Машина Времени". Эта книга, которую вы сейчас держите в руках, является своего рода рассказом о моем творческом пути и вдохновении.

С одной стороны, она представляет собой поэтический сборник, в котором я выражаю свои мысли и эмоции через стихи. С другой стороны, в ней я также делюсь историями из своей собственной жизни, начиная с моего десятилетнего возраста. Каждый из этих рассказов и стихов, непосредственно или косвенно, связан с творчеством Андрея Макаревича, который стал для меня ярким примером истинного мастера.

Но важно отметить, что эта книга не о нем и не о его группе. Она о другом - о моем пути и о моем времени, которое я переживаю и своими словами и музыкой передаю в мир. У каждого из нас есть своя история, свое вдохновение и свое творчество. Самым важным является наша способность выразить себя и найти свой собственный путь. В этой книге я делюсь своими мыслями и эмоциями, в надежде, что они смогут найти отклик у каждого читателя.

Итак, встречайте книгу "Мой путь и мое время", которая непременно подарит вам вдохновение, переместит вас в другие миры и, возможно, поможет вам открыть новые грани собственного творчества. Не бойтесь быть самими собой и принимать вызовы, которые подкидывает жизнь. Пусть каждая страница этой книги станет для вас источником силы и мотивации, чтобы жить своей музыкой и словами. Автор текста: [Ваше имя].

Читать бесплатно онлайн Монологи с Макаревичем - Михаил Мазель

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru

«Нам уготовано, мальчик мой,

Легкое это бремя

Двигаться вдоль по одной прямой,

Имя которой Время.»

Андрей Макаревич

Приобрести другие книги;

Для контактов: http://www.mikhailmazel.ru

Петля Мёбиуса

Ещё один прохожий у дороги

застыл, такой похожий на меня.

Он улыбнётся и посмотрит строго,

не требуя полцарства за коня.

И, теребя тесёмки капюшона,

приветствуя его движеньем губ,

не предложу полцарства предрешённо,

не осознав пока сию игру.

Не сомневаюсь в странности момента.

Я знаю, что он смотрит в спину мне.

Дорога не устанет виться лентой

среди шарады устланных камней.

Пора бы и понять и примириться

с бессмысленностью тщетной той борьбы.

Возможно, с ним мне лучше было слиться…

Не оттого ль сейчас в душе свербит?

Он встретится на новом повороте:

такой же молчаливый и чудной,

спешащий на работу, иль с работы…

(Похоже, мы во многом заодно).

Как день и ночь.

Как «да» и «нет».

Как чёт и нечет…

Воспитанники призрачной петли.

Да утром будет чуточку полегче…

Но силуэт опять возник вдали.

И не поняв, что ночь опять пророчит,

догадываюсь вновь в преддверии дня,

что незнакомец, видящийся точкой,

никто иной, как я, вчерашний я.

Не потому ль хожу я очень быстро,

чтобы не встретить

завтрашний свой взгляд?..

Рассвет ворвётся, словно дальний выстрел.

Не потому… Не вопреки. Возможно, – для.

23 декабря 2006 года

Я уже закончил собирать эту книгу. Я уже закончил её вычитывать, когда понял, вернее, почувствовал, что в ней не хватает двух стихотворений и этой преамбулы.

Нескончаемый Мёбиус, льющийся средь пустоты… Нескончаемый Мёбиус?.. Цитирую – сам себя.

Нескончаемый Мёбиус… Склеиваю окончание и начало книги, замыкая линию повествования, воспоминаний, строк.

Линию? Да, – линию. Моя книжка, в некотором смысле – линия: линия, и точки на ней – остановки поезда.

Осторожно, двери закрываются, следующая остановка детство.

Осторожно, двери закрываются. Поезд отправляется. Он проследует… Он проследует через стихи и воспоминания, через грусть и радость, потери и находки. Он будет останавливаться, и его остановки будут отмечены точками на линии, и эти точки не будут распределены равномерно, а города-годы по пути его следования будут сверкать, когда окнами, а когда и… осколками этих окон.

А что же было там, где поезд не останавливался? Да тоже самое. Жизнь, учёба, работа, поиск, боль, радость, пустота, любовь… Дорога. Нет, не осколки: мозаика.

Дорогой читатель, остановки на пути следования нашего поезда «названы» просто годами, но книга эта – не дневник и не мемуары. Как видно из её названия, – это книга монологов и стихотворений, которые, впрочем, те же монологи.

Но что же это тогда за линия такая? Время? Музыка? Волна? Дорога? Не знаю… Может быть любовь?

Линейная зависимость

Эта линия проходит через дом,

через город, через годы: от и до.

Убегая, ветром прячется в кустах.

Оживает тихим шелестом листа.

Переходит вязью в девственный узор.

Размывается нежданною слезой.

Распускается под утро снова в нить

и пытается концы соединить.

Эта линия… сегодня и вчера

Рисовала ночи, дни и вечера,

Продолжить чтение

Вам может понравиться: