Остров Черной Головы

© Александр Маро, 2021

ISBN 978-5-0051-0789-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Миловидная брюнетка, заведя упавший локон волос за ухо, с укором посмотрела на утонченное лицо посетителя №53 и вновь повторила, с упорством, не требующим возражений:

– Мистер Рэтфорд сейчас занят. Вам придется подождать.

– Но позвольте! – вспыхнул молодой человек, имеющий вид классического офисного клерка. – Позвольте. У меня назначена встреча.

Он слегка ослабил узел светло-серого галстука, торчащего под белым воротником рубашки, потом будто опомнившись, одернул лацканы пиджака, и горячо принялся доказывать:

– Администратор требовал от меня пунктуальности, и несколько раз повторил, чтобы я пришел в то самое время, которое было мне назначено. И время… точное время посещения – девять часов вечера!

Для пущей убедительности он ткнул указательным пальцем в часы, висевшие у него на запястье, но результат оказался все тем же.

– Я вас прекрасно понимаю, – защебетала тонким голосом девушка, – но мистер Рэтфорд никого не принимает с 21 до 22 часов – никогда! – подчеркнула она, надеясь, что вопросов больше не последует.

– Тогда каким образом я оказался записан именно на это время? – теряя терпение выпалил посетитель, и лицо его, до того спокойное и носившее утонченные черты интеллектуального труда, сделалось резким и угловатым.

– Возможно, произошла ошибка, – невинно улыбнулась брюнетка.

Поняв бессмысленность своих действий, молодой человек тяжело вздохнул, поправив рукой аккуратно стриженные темные волосы и, уняв гордыню, поспешил на мировую.

– Хорошо, тогда я подожду до десяти.

– Пожалуйста, – девушка милостиво указала рукой в сторону небольшого дивана, стоявшего в самом углу приемной.

Расположившись на мягких обитых черной кожей подушках, молодой человек сосредоточился на времени, или вернее на том, что его лучше всего символизировало – на ручных механических часах! Изящный циферблат, внутри которого торопливо двигалась тонкая секундная стрелка, подобно гипнотизеру, зашептывал разум ритмичными тихими звуками. В воцарившейся тишине небольшого помещения, они становились чуть ли не всеобъемлемыми, и стоило определенных усилий, что бы не увлечься этим процессом, и не погрузиться в дурман спасительного сна. Когда уже было сознание совсем отвлеклось от окружающей его действительности, молодой человек услышал приятный женский голос, словно льющийся откуда-то издалека.

– Мистер Ян Тишинский? – тоном, преисполненным официоза, проговорила брюнетка.

– Да, – машинально отчеканил посетитель, и тут же словно по команде, вскочил на ноги.

– Мистер Рэтфорд ждет вас – вы можете пройти! – широко улыбаясь, дозволительно пропела секретарь одного из самых могущественных людей на планете.

Этот паук, логово которого скрывалось за блестящей, словно карамельная патока, дверью, казалось, сумел обвить своей паутиной целый мир. Сквозь пространство и время, тянулись сотканные им нити, к вершине огромного, украшенного позолоченным шпилем, небоскреба – сердцу империи Рэтфордов. Глава почетного клана, сэр Джон Рэтфорд, был почти легендой, переносимой из уст в уста многочисленными поборниками конспирологических теорий. Говорили всякое: одни, на полном серьезе, утверждали, что Рэтфорд продал душу дьяволу, получив взамен несметные богатства и неправдоподобно долгую жизнь. Другие вообще сомневались в существование этого человека, доказывая, что Джон Рэтфорд всего лишь ширма, за которой скрывается мировая финансовая олигархия. Третьи высказывали мнение, будто Рэтфорды и еще несколько кланов управляют всеми глобальными процессами на земле и ведают ходом истории. Так или иначе, но Ян Тишинский, впервые в жизни, – которая до того момента была тиха и непримечательна, как бесшумная заводь в лунную ночь, – оказался у порога чего-то, совершенно могущественного и невероятно таинственного, одно прикосновение к которому грезилось как великое путешествие в страну опасных скитаний.