ЧВК «Вольные стрелки». СВО в Африке

Жанр: Попаданцы / Боевая фантастика / Боевики

Автор

Страниц

155

Год

2025

Григорий Петрович Чехов, военнослужащий 10-й отдельной десантно-штурмовой бригады, трагически пал в бою летом 2023 года, выполняя свою миссию в зоне специальной военной операции. Его подразделение столкнулось с вражеской диверсионно-разведывательной группой, и в ходе завязавшегося ожесточенного сражения он проявил исключительное мужество и самоотверженность, вынося раненых товарищей с поля боя, чем спас множество жизней.

Однако, геройский поступок стал для него роковым — он погиб, выполняя свой долг перед Родиной и сослуживцами. Чехов запомнится не только как стойкий защитник, но и как человек с большим сердцем, для которого жизнь каждого военнослужащего была приоритетом.

На фоне этих событий разворачивается сюрреалистическая сцена. Григорий приходит в сознание в гостиничном номере, где его окружает странная и пугающая обстановка: на земле лежит мертвец, а в ванне заключён человек, связанный и испуганный. Над ним, с пистолетом в руке, стоит неизвестный с угрюмым выражением лица. На стене красуется календарь с датами 1981 года, а за окном раскинулся экзотический африканский пейзаж — эта комбинация кажется ненастоящей, словно из сна или фильма.

Эта сцена символизирует не только жестокость войны, но и абсурдальность человеческой судьбы в условиях, когда линия между жизнью и смертью становится крайне тонкой. Григорий Чехов — яркий пример стойкости и жертвенности, олицетворяющий дух нашего времени и ценности, которые мы должны беречь и защищать.

Читать бесплатно онлайн ЧВК «Вольные стрелки». СВО в Африке - Николай Марчук

Серия «Военная боевая фантастика»

Выпуск 63

Пролог

Как же тяжело…

Черт возьми, как же тяжело!!!

Глаза залиты потом и кровью из рассеченного лба. Руки онемели и потеряли чувствительность, пальцы не ощущаются совсем, будто бы их и нет вовсе. Каждые пять-семь секунд нервно озираюсь назад, чтобы убедиться, что по-прежнему тащу раненых Креста и Финика.

Парни здоровые, каждый под центнер весом, плюс на обоих еще что-то из обвеса осталось, с Креста даже бронежилет не сняли. Тут одного попробуй утащи. Порой вчетвером тащишь носилки с «трехсотым» и то упахиваешься как мул до кровавого пота и радужных пятен перед глазами. А сейчас я тащу сразу двоих – ухватил их за транспортировочные лямки на спине и ручки брезентовых носилок, дернул на морально-волевых и попер тащить пацанов, вынося из красной зоны из-под обстрела. Как прошел первые два десятка шагов, не понял, просто рванул и попер. Видимо, на адреналине.

Падла, как же тяжело…

С трудом переставляю ноги, будто они отлиты из свинца или вытесаны из гранитного монолита. Пальцы намертво схватились за лямки, хрен их теперь разогнешь. Руки вывернуты назад. Из ощущений только жжение внизу, как будто бы кипяток стекает по ногам в ботинки.

Шаг, упор ноги, отталкиваюсь, снова шаг, опять упор ноги. Тащу двоих раненых за лямки. Уже не чувствуя ничего. Глаза залиты кровью, я не вижу дороги. Есть только шаг вперед, еще один. Надо идти, надо тащить, надо шагать. Парни сами себя не вытащат, они ранены. Есть только я. Надо пройти вперед, совсем чуть-чуть. Пару шагов еще. А там свои! Кто-то да встретит. Надо пройти совсем немного.

Сквозь шум в ушах и дикую боль во всем теле слышу, что вокруг рвутся мины, гремят взрывы, но мне пофиг, я иду, тащу пацанов к своим. Волоку сынков в безопасный тыл…

Спина настолько онемела от боли, что стала невесомой. Я не чувствую ни рук, ни ног. Я не вижу, куда иду. Даже оборачиваясь, чтобы поглядеть, не оторвались ли мои руки, уже не вижу бритые головы Креста и Финика, которых тащу к своим.

Я стал невесомым, я стал легким…

– Глобус! Глобус! – слышу сквозь кровавую пелену тумана. – Петрович, все… все, отпускай. Отпускай, тебе говорят!

– Ы-ы-ы, – пытаюсь я что-то сказать, но вместо членораздельной речи из моего рта вырывается только глупое мычание. – Ы-ы-ы!!!

Даже говорить и то больно, как будто в рот насыпали песка и заставили его прожевать.

– Полежу чутка, отдышусь, – шепчу я, мешком валясь на землю.

Меня подхватили, начали стягивать бронежилет, амуницию. Я ничего не вижу, кровавый туман застелил глаза.

– Глобус! Старина, это Жак, все нормально. Ты дотащил их, все нормально! Пацаны живы… Финик жив!

Я чувствую, как чем-то влажным мне обтирают лицо. Ноги подгибаются, и меня бережно опускают на землю.

– Жак! Жак! Не могу понять, куда ранен Глобус, – слышу над головой обеспокоенный голос Жакета, помощника Дока. – У него обе ноги все в крови, а раны нет? Все целое.

– Твою мать! – ругается надо мной Жак. – У него, похоже, от напряжения артерия лопнула.

Жак – хороший мужик, отличный медик, верный товарищ, хорошую мне мазь от геморроя посоветовал, но матерится много. Нельзя так, надо стараться меньше ругаться, все-таки ему уже под сраку лет и вокруг много молодых парней, которые берут с него пример. Оно понятно, что война вокруг и не до сантиментов, а на войне матом не ругаются – на нем тут разговаривают, но все же…

Продолжить чтение

Вам может понравиться: