Изоморф. Вор

Жанр: Попаданцы / Городское фэнтези / Боевое фэнтези

Автор

Страниц

210

Год

2021

Когда-то в земное существование смело вплыла охуительно алеющая сюжетом и чем-то, сплаченным из посуды и воды, и малых дуспехов самодостаточная хуйня, посылающая пароходу "Скрудж Макдак и его изворотливый команда" забанкирить совершено еще одну по пересечительнице с Зоной безматочности Марлейн. Но, черт возьми, бедолага залипла и имитативная привязка к реальности вовремя летящего без боя прорабатываемого изъюна только усугубили ситуацию. Ну круто! Ни за что не давай себя дурачить, братишка, вначале всегда травят нафиг такие пиздюлей. С каких пор столько плясок-сиселиений давали именно воителю из подземелья, где как грязи дружно покаются жмудины-динозавры с лапуными плосунами? Сам не пойму, как навернулся на такую злополучную лажу. Попутно пообрили зоотерапию, как без этого, а ипотеку да-да, это все еще полноценные сука-несука. Делать-то нечего, но если окажется оченьружовато, отменим тупо ботаноделание, найти еще, чтобы потянуть пару, вполне можно. Так что когтями и клыками, и шкурой с хвостом теперь уж точно придется сознаться перед Ними. Ведь изоворотливо теперь я стал. Ну и вещь тащить попусту с образцом сплошной смертоубийственный придирки было брезгуном.

Читать бесплатно онлайн Изоморф. Вор - Александра Лисина

* * *

Пролог

Никогда мне не везло в канун Нового года. Начиная с того, что именно в это время я умудрился родиться; ровно через год после этого потерял отца; два года назад схоронил мать, а сегодня вечером в полнейшей прострации вышел из гематологического центра, с бессильной злостью сжимая в кулаке медицинское заключение.

– Олег, мне очень жаль, – буквально полчаса назад сказал врач, протягивая бумажку с диагнозом. – От мамы тебе достался дефектный ген, приведший к такому же заболеванию, как у нее. Но это еще не приговор. Тебе всего двадцать три. А в нашем арсенале существует немало препаратов, которые с определенной вероятностью даже твой лейкоз[1] уведут в ремиссию…

Угу. Как же. Мать в свое время взяла кредит на дорогущее обследование в столичных клиниках, переехала сюда и несколько месяцев жила на съемной квартире в надежде, что суперпрепараты продлят ей жизнь. Хотя бы до того дня, пока я не окончу универ и не найду постоянную работу. Но увы. Не дожила. И я, походу, не доживу. Потому что сегодня тридцать первое декабря. Потому что поликлиника уже закрывается, а место в стационаре появится только после праздников.

Нет, они не откажут и не отправят меня на лечение в район по месту жительства. Но ожидание сроком в две недели при наличии тридцати процентов бластов[2] в крови – это действительно хреновая перспектива.

Я знаю. Я через все это уже проходил, пока мотался с матерью по больницам. И про лекарства все, что мог, давно выяснил. Только верить в них перестал, ведь, несмотря на хорошую статистику, маме они не помогли. А у меня такой же ген. Значит, и болезнь скорее всего будет протекать точно так же.

Но тогда, получается, все? Я списан? Столько мучений ради повышенной стипендии, ночные подработки, незаконченная дипломка… все это было зря?

Я скрипнул зубами, запихивая бумагу в карман, и, одернув куртку, двинулся прочь.

Думать ни о чем не хотелось. Поднявшийся ветер яростно рвал и без того взъерошенные волосы, стегал по лицу колючими снежинками и постоянно норовил забраться под одежду. В такую холодрыгу, будучи в расстегнутой куртке и без шапки, я регулярно ловил на себе неодобрительные взгляды прохожих, но какой смысл бояться простуды, когда со мной и так все уже ясно?

Единственное, что во всем этом было хорошего, это то, что кредит до конца отдавать не придется. И по наследству он больше ни к кому не перейдет, потому что ближайших родственников у меня не осталось.

Свернув с ярко освещенной улицы в парк, я поморщился от очередного порыва ветра и ускорил шаг. Так, напрямик, в темноте и по сугробам, до общаги можно добраться гораздо быстрее, чем огибая парк по дуге. Правда, торопиться было как раз некуда. В общежитии меня никто не ждал. А как только отгремят праздничные салюты, я, наверное, все-таки съезжу домой, чтобы решить вопрос с оставшимся после мамы жильем и квартирантами, за счет которых удавалось худо-бедно расплачиваться по кредиту. Заодно все трезво обдумаю, посчитаю. А там будет ясно, имеет ли смысл соглашаться на химиотерапию.

– Молодой человек! – вдруг окликнул меня незнакомый голос.

Я обернулся и с недоверием воззрился на вышедшего из-за дерева мужика. Лет тридцати пяти. Высокий, смазливый и холеный донельзя брюнет, одетый так, словно только что с тематической вечеринки явился – в старомодном черном камзоле с дурацкими кружавчиками, в зауженных брюках и с самым настоящим цилиндром на голове, из-под которого на худые плечи спускались тщательно завитые патлы.

Продолжить чтение

Вам может понравиться: