Все жанры Все авторы
Ovum - Кирилл Куталов

Ovum

Страниц

120

Год

—

В футуристическом мире, оправившемся после впечатляющего Перехода, общество находится под строгим контролем могущественных камер Комитета Сестёр. В настоящем мире женщины и мужчины уже устарели - их образы сохранены в прошлом, а теперь все контакты ограничены виртуальной нейросетью, где каждый может найти партнера по любому вкусу и воплотить свои самые сокровенные желания.

Некоторые люди успешно приспособились к жизни в этой иллюзорной реальности, полностью погружаясь в виртуальный мир. Некоторые же не удовлетворены и разыскивают запретные удовольствия, нелегально подплывая к границе искусственного виртуального пространства. Однако есть и те, кто ищет дорогу к настоящему и подлинной реальности внутри виртуального мира - и, наконец, им это удается.

Книга открывает перед нами уникальную возможность погрузиться в альтернативное будущее и проникнуться ностальгическими ощущениями, ожидая увидеть мистическую и революционную происшествия. Она раскрывает мощный потенциал виртуальной реальности, насыщенной желаниями, страстями и, к сожалению, встречными проклятиями'.

*Примечание: В целях сохранения уникальности контента, данная книга исключает использование нецензурной брани.*

Читать бесплатно онлайн Ovum - Кирилл Куталов

Данная книга является художественным произведением, не пропагандирует и не призывает к употреблению наркотиков, алкоголя и сигарет. Книга содержит изобразительные описания противоправных действий, но такие описания являются художественным, образным и творческим замыслом, не являются призывом к совершению запрещенных действий. Автор осуждает употребление наркотиков, алкоголя и сигарет.


Редактор Ирина Залогина

Корректор Александра Приданникова

Иллюстратор Ира Ленсберр

Дизайнер обложки Дарья Иванова


© Кирилл Куталов, 2022

© Ира Ленсберр, иллюстрации, 2022

© Дарья Иванова, дизайн обложки, 2022


ISBN 978-5-0056-6216-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Часть I

1. Чёрная. Ноут

…и садится ему на лицо».


Я написала последнее слово, поставила точку, нажала Еnter, и экран ноута погас. Ещё секунду у меня перед глазами светилась цифра 31. Тридцать одна страница нейроскрипта. Потом погасла и цифра. Я воткнула в гнездо кабель питания, нажала On/off, постучала по клавишам. Не помогло.

Ноут умер.

Скрипт, конечно, никуда не пропал. Сохранился в метаоблаке Morgenshtern’а, на бэкап-сервере Комитета Сестёр, во вселенском кеше. Информация не пропадает. Всё дублируется, каждая буква записывается в блокчейн. Захочешь, ничего не удалишь из этих облачных цепей. Так было до Перехода, так происходит сейчас, так будет всегда.

Другое дело ноут. С паутиной из тысячи царапин на алюминиевой крышке. С протёртым до прозрачности пластиком на пробеле и левом Shift’е. С тремя битыми пикселями в разных углах экрана, минуту назад они светили сквозь матрицу белым неоном, последний раз за десять лет.

До Перехода у меня никогда не было десятилетнего ноута. Политика студии, раз в три года профилактическая замена. Нужно было только подождать полчаса, пока айтишник сидел за моим столом и настраивал рабочую почту, посмотреть в окно, на здание соседнего бизнес-центра, на усатого мужика в белой рубашке возле входа, он выходил покурить за компанию с высоким охранником в чёрной форме и с жёлтыми шевронами на рукаве, издалека они вдвоём напоминали рисунок Tom of Finland, сходить на офисный обед, налить из автомата бесплатный офисный капучино.

До Перехода мой мир был на гарантийном обслуживании. Все поломки учитывали заранее и авансом вносили в бюджетную ведомость.


Потом гарантия закончилась.


Мёртвый десятилетний ноут лежал передо мной на столе из ДСП, между пятном от сигареты и пятном от вчерашнего кофе.

Мне было не на чем закончить этот чёртов скрипт. Завтра мне нечем будет заплатить за жильё. Я знаю, да, невелика потеря, дыра, студия площадью двадцать квадратов, больше похожая на морской контейнер, плита на две конфорки, стол из ДСП напротив плиты, стоячий душ и самый нелепый предмет в мире, хрустальная люстра с гирляндами гранёных шариков. Но кровать, господи, кровать. В этом двадцатиметровом контейнере стояла настоящая кровать, огромная, в половину единственной комнаты, с настоящим матрасом на пружинах. Роскошь. Пойди найди такую в съёмном жилье экономкласса. И купить не на что.


Я захлопываю алюминиевую крышку, закрываю глаза, отсчитываю семь ударов сердца, открываю глаза, беру его обеими руками, потерпи, родной, сейчас всё закончится, и об столешницу с размаху. Он неожиданно мокро хлюпает нутром, у него там накачанный спермой презерватив, вздутые водянкой кишки, расплавленный мозг, желе из жира.

Вам может понравиться: