Все жанры Все авторы
Семь жизней одного меня. Литератор - Геннадий Кумохин

Семь жизней одного меня. Литератор

Страниц

40

Год

2025

Всё происходящее и персонажи, упомянутые в этом тексте, являются плодом воображения. Любые совпадения с реальными людьми – случайны. В разделе «Литератор» биографического произведения «Семь жизней одного меня» раскрываются события, охватывающие десятилетний период, который автор считает новой уникальной «жизнью» главного героя.

Наш персонаж находит умиротворение на даче, в окружении своей возлюбленной, многочисленных внуков и живописной природы. Тем не менее, этого счастья ему недостаточно, и он начинает переосмыслять свою прошлую жизнь, погружаясь в творческий процесс. Он решает написать автобиографический роман, в котором делится самыми яркими моментами своего существования. Все использованные фотографии являются частью его личного архива и законно принадлежат автору.

Кроме того, данное произведение привлекает внимание читателей своим философским подтекстом, который заставляет задуматься о множественности жизней и путях, которые мы выбираем в течение своего существования. Эти размышления об ответственности, любви и природе человека делают роман не просто биографией, а глубоким исследованием человеческой души.

Читать бесплатно онлайн Семь жизней одного меня. Литератор - Геннадий Кумохин

Цыганка

Нервное возбуждение, не отпускавшее меня всю ночь, начинает потихоньку проходить после уколов врача, и сладкая дрема овладевает мною. Мне почти хорошо в новенькой машине скорой помощи, которая сигналя, пытается объехать многочисленные пробки на проспектах утренней столицы. Наконец мы приехали в больницу и меня завозят на каталке в смотровой кабинет.

Я слегка схитрил и не стал открывать глаз, сделав вид, что сплю, только сквозь прищуренные веки разглядываю врача: молодая, совсем девчонка, а напускает на себя страшную серьезность. У меня просто нет сил и желания разговаривать. Пусть жена объясняется за меня. Кажется, когда-то мы уже были в этой больнице. Но что-то в приглушенном разговоре меня начинает настораживать.

Так и есть. «Инсульт» – слово, обжигающее, как приговор. Я хочу им возразить. Что это ошибка, что это не про меня. Ведь у меня ничего не болит, только голова странно кружится. Я просто немного перенервничал. А сейчас мне нужно немного отдохнуть, и все будет в порядке. Я пробую приподняться, но правая рука не слушается меня, и я неловко заваливаюсь на бок, а изо рта вместо слов доносится бессвязное мычание. Вот тогда я, действительно, испугался.

Следующие несколько дней проходят как в тумане. Меня возят на процедуры, делают томографию, ставят капельницы.

Но это все мало занимает меня. Я не обращаю внимания на соседей по палате, почти не реагирую на приходы жены и детей. Одна мысль не дает мне покоя, одно старинное воспоминание, которое я давно позабыл, а теперь почему-то вспомнил с такой остротой и четкостью, как будто это было вчера.

Я – студент. Окончив первый курс, еду к родителям в Светловодск. Поезд из Москвы едет до Харькова, а до Кременчуга добираются только два вагона, которые после шестичасовой остановки подцепляют к другому составу. В Харькове учатся два моих бывших одноклассника, но они уже дома, у родителей. А я задержался на пару недель, отрабатывая обязательную практику, но зато теперь до самого сентября могу быть абсолютно свободным. Я слоняюсь по привокзальной площади в превосходном настроении, даже насвистываю веселый мотивчик. Вообще-то я не очень музыкален, но по такому случаю можно и запеть. Летнюю сессию я сдал вполне прилично, не то что зимнюю. Про нее и вспоминать не хочется, а надо. Для того чтобы такого больше не случилось. А в летнюю сессию никаких проблем не было. Это значит, я уже научился правильно распределять свое время. Время не между учебой и отдыхом, а между одной учебой и другой учебой.

Воспоминания отвлекают, и я не сразу замечаю стайку цветисто одетых цыганок, пристающих к прохожим с предложениями погадать. Вот, одна молодая подозрительно чумазая девчонка подкатывает ко мне:

– Позолоти ручку, красавец!

Грубая лесть не очень трогает, но я протягиваю ей какую-то мелочь.

– Много всего будет у тебя на веку! Семь жизней проживешь! Позолоти ручку!

Это уже наглость. Но с них станется. Пытаюсь отделаться:

– Да нет у меня больше.

– Как же нет? Деньги у тебя вот в этом кармане! – она дотрагивается до левого кармана рубашки на моей груди.

Я отчетливо помню это прикосновение, и что-то как будто екнуло у меня внутри.

– А вот и нет, они не в этом кармане! Ты не угадала! – смеюсь я и с чистой совестью иду прочь.

Много позже я еще не раз буду вспоминать эту цыганку и ее пророчества. Конечно, это чушь, всякие там гадания и предсказания. Но уж больно различными получались некоторые периоды. Как будто разные жизни прожил. И вроде и я, и в то же время, совсем не похож. А иногда я ловил себя на мысли, что одновременно живу как бы не одной, а двумя жизнями. И какая из них настоящая, понять мне было, увы, не дано. А разбираться теперь, скорее всего, уже поздно.

Вам может понравиться: