Все жанры Все авторы
Смерть идёт на запах - Сергей Куликов

Смерть идёт на запах

Страниц

95

Год

2025

Смутное время настигло маленький городок, погрузив его в мрак смерти. Заразы, пришедшей из далёких стран, подвержены многие, и цифры уносятся в небытие. Но среди затопленных страхом и горем все еще находятся те, кто сумел выжить. Однако у этого чудесного спасения есть своя цена. Под воздействием вируса, Нюхачи — существа без души и разума, охотятся на последних носителей врожденного иммунитета.

Выжившие, ковавшие свою жизнь в осеневшем хаосе, наделены необычайной чувствительностью и страстью к творчеству. Относительно устойчивые к миру, они стремятся создавать, будь то в кулинарии, рукоделии, математических изысках или поэтических строфах. Но есть одна, печальная деталь: им не хватает гибкости, что ставит под угрозу их спасение.

Так каким образом может сочетаться иммунная защита и непогасимое желание творить? И что же на самом деле движет Нюхачами в их безумном преследовании? Петька-сказочник, погруженный в собственные страхи, вынужден взглянуть в лицо неизведанному ужасу, овладевающему тихим городом. Чтобы обрести понимание, ему придётся вернуться к старым легендам, где, возможно, скрыты ответы на его отчаяние. Загадка плотной связи между творчеством и иммунитетом, а также истинные желания Нюхачей ждут своего раскрытия. Ведь в хитросплетениях этих историй кроются ключи к спасению и осмыслению того, что ещё осталось в этом новом, диктующем жестокие правила мире.

Читать бесплатно онлайн Смерть идёт на запах - Сергей Куликов

Глава 1

Чвяк! Меч вошёл в плоть врага по рукоять. Брызнул фонтан крови. Сэр Гэллахед Озёрный с удивлением бросил взгляд вниз, туда, где его массивное тело заставило кирасу чуть приподняться, и обнажился кожаный подлатник внизу выпирающего живота.

– Проклятье! – выдохнул рыцарь.

Он бросил взгляд на противника, который уже всё понял и стоял, чуть откинувшись назад, тянулся рукой к забралу, а вторую, с круглым щитом с развесистой пальмой на золотистом фоне, отставил в сторону.

– Мерзкий иноземец, гореть тебе…

С этими словами Сэр Гэллахед упал на колени, наклонился вперёд и завалился на песок ристалища. Под его весом меч вошёл глубже, прошёл насквозь и показался сзади в районе…

Над моим ухом раздался недовольный голос матери:

– Опять строчишь свою ахинею? Сходи в лавку, выменяй пару банок на пару хвостов. Ты же хвастался, что помог Костяну с крысами? Ну вот, покажи ему это. Или, как всегда, присочинил?

Она взъерошила мою белёсую шевелюру. Я оторвался от тетради, наморщил нос картошкой и недовольно глянул на родительницу. Та усмехнулась, скривила чувственные губы под острым тонким носом. В серых глазах мелькнули искры веселья. На лоб упал каштановый локон, который мать смахнула правой рукой, а плачущего младенца переложила в левую.

– Так чего, будет сегодня ужин или чтением перебьёмся?

В голосе прозвучало столько иронии, сколько я ни разу не вставлял ни в прозу, ни в поэзию. А писать я любил, даже прозвище среди друзей получил Петька-сказочник. Иногда прозвище звучало чуть жёстче, вроде «Звездобола». Хотя и тут смягчаю, поскольку в первой части слова речь шла вовсе не о звёздах.

– Э-хе-хе, – протянул я. – Сейчас смотаюсь. Будет, будет чем закусить вечером. Однако же! Учитывая твои кулинарные таланты, могла бы обойтись.

– Ага, сварить кашу из твоей биты, как в сказке из топора. Иди уже!

Мать беззлобно рассмеялась. Моя рука потянулась к бите, замотанной чёрной изолентой, которая скрывала под собой разные сюрпризы для покрывших улицы Нюхачей.

В голове мелькнуло: «Ну вот, теперь срочно надо подтвердить, что… А то ловец из меня тот ещё. Костян не поверит, что все крысы убежали, потребует. А чем докажу? Охо-хо-юшки. Пойду загляну в пару подвалов. Может, там чего?»

Мысли скакали, как бешеные. Не улыбалось идти на улицу с угрозой бегать от слепых, но резвых и очень чутких Нюхачей. Я поэт, романтик. Я не силён в войнах за кусок хлеба в этом умирающем мире.

Мне бы вернуться в Старые Добрые Деньки, взять ноутбук, сесть за компьютер. На худой конец поднять со стола смарт – и погрузиться в мир фантазий. Соединять слова я умел лучше, чем воевать. Ну убейте за это!

Хотя… Горячусь, горячусь! Бросаться призывами, которые раньше ничего не значили, а сейчас… Да, после Бесславной Эпидемии слова, по крайней мере некоторые, потеряли старый смысл.

Теперь нельзя в лёгкую бросить: «прибью», «придушу» или там «даю руку на отсечение». Всегда имелся шанс, что поймут буквально и исполнят. Люди нынче не склонны к иносказаниям. Они по-своему все творческие, только им бы день пережить да ночь продержаться. И к Нюхачам на обед не попасться.

О, стишата наметились. Стоило бы записать. На память. Рука от биты снова потянулась к блокноту и огрызку карандаша: всегда есть про запас в кармане рубашки! Жест перехватила взглядом мать.

Вам может понравиться: