Развод. Я начну сначала

– Черт, я не успеваю! – слышу раздраженный голос мужа из гостиной.

Сна уже ни в одном глазу. Несмотря на отпуск, просыпаюсь каждый день в семь, потому что тихо Дима на работу не умеет собираться.

– В чем дело? – набросив халат, выхожу из комнаты и застаю мужа за ноутбуком.

– Дана, можешь проверить две последние страницы отчёта? – поворачивается ко мне Дима. – Я хотя бы в душ схожу.

Сколько раз просила не затягивать до последнего, правильно распределять время и нагрузку, но пришлось смириться. Дайте моего мужа сто дней для дела, он все сделает в последний.

– Давай посмотрю, – соглашаюсь я и занимаю освободившееся место, получив поцелуй в макушку.

– Спасибо, Дана, – на ходу благодарит меня Дима, и вскоре я слышу, как закрывается дверь ванной.

Потерев лицо руками, пытаюсь вникнуть в суть, хотя без кофе по утрам я могу разве что найти нужную кнопку на кофемашине. Только начинаю читать, как меня отвлекает короткий звук. Телефон Димы лежит справа от ноутбука, и я на него бросаю взгляд.

“Мы сегодня встретимся? Я скучаю…”

Дальше прочитать не могу, для этого придется полностью открыть сообщение. Но что ещё я заметила, абонент не подписан. Просто номер.

Отчёт напрочь забыт. Я смотрю на уже погасший экран и пытаюсь без кофе включить свои шестерёнки. Я понимаю, если бы это сообщение мужу от меня. Но кто ещё может ему писать, что скучает?

И понимаю… До невозможности четко осознаю: меня коробит сама мысль, что меня могут водить за нос.

Зная за Димой привычку не закрываться на замок, беру его смартфон, иду в ванную и, отдернув шторку, нажимаю на боковую клавишу, чтобы загорелся экран.

– Что это? – спрашиваю у опешившего от моего поступка мужа.

– Дана, ты не с той ноги встала? И вообще я ничего не вижу, черт, глаза щиплет. Дай мне пять минут, я выйду.

Бросаю телефон на стиральную машину и иду на кухню. Как раз успеваю сделать себе кофе, как появляется Дима, одной рукой просушивая волосы, другой – читая сообщение, судя по всему.

– И кто это по тебе скучает? – тороплю его с ответом.

Он поднимает на меня недоуменный взгляд.

– Дан, я без понятия, – пожимает плечами. – Давай позвоним и узнаем, – уверенно говорит и прикладывает телефон к уху. – Алло, здравствуйте, – произносит через некоторое время. – Вы мне минут десять назад прислали сообщение… Ах, ошиблись номером. Бывает, но будьте внимательнее в следующий раз, а то у меня жена ревнивая, – добавляет, уже улыбаясь. – Да, и вам хорошего дня.

Дима кладет телефон на стол и смотрит на меня. Его взгляд так и спрашивает: “Ну что, убедилась?”

– Значит, номером ошиблись, – нарушаю я тишину.

– Дана, знаешь, даже как-то неприятно, – может, я сегодня с утра излишне подозрительна, но все это мне кажется странным. – Разве я давал тебе повод сомневаться во мне? Так, мне надо бежать. Ты отчёт посмотрела?

– Я была занята другим увлекательным чтивом, – сообщаю ему. – Кофе сделать? – кричу уже вдогонку.

– Не успею, – из глубины квартиры сообщает Дима.

Просто ошиблись номером… Не спорю, бывает. Но что же на душе все равно кошки скребут. Ещё и муж строит из себя обиженного, как будто он бы отреагировал по-другому, если бы подобное увидел в моем телефоне. С ситуации можно было посмеяться, а не говорить так, словно это я ещё в чем-то виновата.

– Я поехал в офис, – Дима даже не заглядывает, чтобы попрощаться.