Все жанры Все авторы
Зайцы из чёрного хлеба - Александр Кованов

Зайцы из чёрного хлеба

Страниц

55

Год

—

Зачем человек пишет стихи? Каждый автор стремится передать свои мысли и чувства, воплотив все, что происходит вокруг, в уникальное литературное произведение. Поэтому письменный труд автора всегда является своеобразным отражением его внутреннего мира. Стихи - это возможность поделиться с читателями самым сокровенным, близким и иногда непонятным. Поэт открывает свою душу, стремясь донести свое внутреннее состояние до сердец и умов читателей. Каждое произведение как бы становится зеркалом, отражающим читательские взгляды и переживания.

Читать бесплатно онлайн Зайцы из чёрного хлеба - Александр Кованов

Фотограф Станчиц Таня


© Александр Кованов, 2018

© Станчиц Таня, фотографии, 2018


ISBN 978-5-4490-5020-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Я – твой вечный послушник…

Русь. Деисус

…Если крикнет Рать Святая…

(С. А. Есенин)

1.
То ли с мамкой, то ли с мачехой,
то ли с нянькой я живу..?
…Только облаком взлохмаченным
я над Русью проплыву…
Громом гряну, градом, россыпью
по бездонным закромам…
Я туманом сяду… Проседью
по заброшенным домам…
Я приду трёхрядкой звонкою,
балалайкой на стене…
И сверчка за печкой… Тонкою,
тихой песней обо мне…
Я приду лугами росными,
звонким голосом косы…
И молочно-сенокосными
ароматами росы….
Я неведомым курлыканьем
сентябрёвых журавлей
Ох!!!! Судьбу свою накликаю
жёлтым вздохом тополей….
Я завою сиротиною
в хате, выжженной дотла…
Стану горькою рябиною
на окраешке стола…
И нечаянно, негаданно,
сердце, выплакав слезой,
я в жару смогу обрадовать
вас прохладною грозой…
По-кабацки, разухабисто,
я смогу плясать и спеть…
Я смогу… Светло и радостно
полюбить и пожалеть…
То ли мамка, то ли мачеха…
Русь моя, тебе пою….
Буду облаком взлохмаченным
я стеречь тебя… В Раю…
2.
Псом заблудшим озираючись,
я ищу судьбу свою…
Со Крестом Христовым маючись,
прорыдаю, пропою…
Я спою с гармошкой драною,
с балалайкой в три струны…
Кровоточит сердце раною…
Где же, Мать, твои сыны?
Поразбросаны, потеряны
по великой, по стране…
Чем дороженьки промеряны?
Чьи иконы на стене?
Разбросала осень листьями
по просторам сыновей…
Те, кто раньше были близкими,
нынче – ветер… Вей-повей…!
Перекрёстки-перехоженки,
письма – просто «в никуда»…
Смотрит слёзно – настороженно
в нас потерюшка – беда….
Нас судьбина разбазарила,
раскидала по углам…
Разорила, распожарила…
…Вот, наука будет нам…!
…Только в храме позолоченном,
свечи… Ладанные сны…
…Мы вздыхаем о просроченном,
мамка-Русь… Твои сыны…
(24 сентября 2011 г. 1.30.)

Поле-перекати…

Перехожие горе-калики…
Мы – как поле-перекати…
Где-то – хлеб с водой, где-то – шкалики…
Не поймать нас, и не найти…
Мы – черёмухово-черешенные…
Пересудами перегонные…
На столбах верстовых повешенные…
Обездоленные, люди тёмные…
Переделками, перестройками
мы гонимы ветрами убойными…
Где на полках мы, где – под койками…
И в Престольной, увы, недостойные…
Перетёртые с битыми стёклами,
и в дорожной грязи измазаны…
В рог бараний и в дуги свитые
переплёванные, презаразные…
Пересажанные, перевысланные,
перепосланные, перелохмаченные…
Перебитые, переписанные…
Пере-ново-теперь-забатраченные…
…Что ж ты, барин, меня укусил?
Горе-калика перехожего…
Я ж… Водички всего попросил…
Осторожненько…
…Я умоюсь… Гляди-ка, урод!
Я – народ!!!
(24 ноября 2011 г. 1.21.)

Пока…

Пока в лучах предвечного заката
блестит на небе серпик золотой…..
Пока река, шепча на перекатах,
туман рождает, негу и покой…..
Пока скрипят уключины, и стонут,
мешая лодке спать на берегу…..
Пока в церквях златые перезвоны
колышут небо, горы и тайгу…..
Пока мужик с косой в руках выходит
на мокрый луг, чтоб сена накосить…..
…Пусть Русь, кому-то кажется, и стонет,
она жива! …И будет вечно жить!
(18 апреля 2012 г. 14.45.)

Родина

Родина… Родинка… Мама родная…
За перелеском – родимый погост.
Родина гордая… Знаешь, такая,
что не охватишь… А шири – до звёзд.
Родина – это икона святая
в «красном углу, где лампада горит.
Родина – это снега, что растают…
Слышишь? В лугах сенокос говорит…
Родина – это не государство,
Вам может понравиться: