– Где ты был? – спрашиваю, складывая руки на груди.
– Ого, – удивляется муж и, стряхнув кроссовки у порога, проходит в гостиную.
Рассматриваю своё отражение в зеркале. Светлые волосы выбились из прически, глаза бешено полыхают. Домашний костюм из тонкого шелка немного помят, но сейчас меня, главную чистюлю в нашей семье, это не смущает.
Фокус сместился.
Сегодня я отвезла детей к маме и хотела в кои-то веки сделать мужу приятное. Приготовила его любимое блюдо – бефстроганов, купила дорогое розовое вино. Оделась, как на выставку, в платье на тонких бретельках и с открытой спиной. Три часа ждала, как дура, разбирая узоры на скатерти и протирая столовые приборы.
Он не явился.
Закончилось всё тем, что с психу мясо улетело в мусорное ведро, а платье в стирку.
Я же легла спать и только в полночь услышала, как проворачивается дверной замок. Поэтому вырвала из стопки первый попавшийся комплект и спустилась со второго этажа.
Богдан небрежно скидывает байкерскую косуху, оставаясь в простой белой футболке. На стол из кармана светлых джинсов вынимает телефон и ключи от мотоцикла.
Его образ, как и обычно, распространяет невозмутимость и цинизм.
– Что с настроением, Ян? – узнаёт сухо. – Если тебе его испортила мать, не надо отрываться на мне.
Раздраженно закатываю глаза и бессознательно хватаю его телефон.
– А у тебя всегда мама виновата. У Яны плохое настроение – это всё её мама постаралась. У Яны болит голова – это мама что-то сказала. Яна не хочет секса – наверное, с мамой поругалась.
– Всё так, – отстраненно отзывается, транслируя полное неуважение, топает на кухню. Зажигает верхний свет.
Изучаю безупречно выбритый темный затылок и широкие плечи, чувствуя, как в душе́ рождается волна неконтролируемой ярости.
Ну уж нет.
Сегодня я этого просто так не оставлю.
– Куда ты пошёл? – взлетаю за ним на кухню, словно фурия. – Я, вообще-то, с тобой разговариваю.
– Я устал от твоих истерик, – предупредительно врезается в меня жестким взглядом и распахивает дверцу холодильника.
– Истерик?! – непонимающе произношу и развожу руками. – Я, по-твоему, истеричка?!
– Обдумай это на досуге, Ян, – замечает равнодушно.
Опираюсь бедром о каменную столешницу кухонного острова и наблюдаю за тем, как муж исследует содержимое холодильника.
– В этом доме будет когда-нибудь что-нибудь пожрать? – спрашивает, извлекая с полки ветчину в упаковке.
Совершенно безосновательная претензия, так как я превосходно готовлю и делаю это с любовью. Просто сегодня «моя любовь» отправилась в урну.
И он сам виноват!
– Если бы ты приходил домой вовремя, был бы шанс это узнать, Соболев, – замечаю, лихорадочно крутя в руках его телефон.
– Вовремя? – усмехается иронично. – Этот типа как тринадцатилетний подросток?!
– Это типа как нормальный муж, – огрызаюсь.
Богдан взбешено запускает ветчину на стол и плетётся к шкафу.
– А я не нормальный? – зловеще спрашивает.
Скулы на мужественном лице сдавливаются, в светлых глазах читается максимальное раздражение.
Становится обидно, потому что мозгодробилкой я никогда в жизни не была и вообще не люблю ругаться. Я десять лет поддерживала его мужскую самодостаточность и не ограничивала в общении с дружками.
Но ведь у всего есть допустимые пределы?!
– Я ненормальный муж? – повторяет Богдан вопрос ледяным тоном.
