Странника незримые следы

Жанр: Современная проза

Автор

Страниц

Год

—

Поэзия - это слова, которые приходят к нам как дети, полные бесконечной чистоты и искренности. Они требуют только одного - чтобы мы окунулись в их музыкальный ритм и позволили себе погрузиться в мир смыслов и эмоций.

Этот сборник стихов собран из произведений разных лет, каждое из которых несет в себе отдельную историю, отдельные чувства и мысли. Независимо от того, каких взглядов придерживаются читатели, возможно, они найдут здесь что-то, что заставит их вспомнить свои собственные, давно забытые переживания и эмоции.

Стихотворения - это не просто строки на бумаге, это кусочек души автора, который он делится с читателями. Позвольте этим словам заговорить с вами и открыть новые грани вашего внутреннего мира.

Читать бесплатно онлайн Странника незримые следы - Владимир Колычев

Дизайнер обложки Владимир Васильевич Колычев

ISBN 978-5-4485-2442-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Град поэтов

«Стихи приходят к нам, как дети…»

Стихи приходят к нам, как дети.

Их прогонять – великий грех.

Они приходят на рассвете,

как первый дождь,

как первый снег.

Стихи приходят к нам украдкой,

когда от них не ждешь вестей,

они играют с нами в прятки

и не дают стелить постель.

Стихи приходят, как причастье,

рисуя знаки на стекле.

И только в них все наше счастье

на этой каменной земле!

Слова

Они таят в себе величье

и унижение таят,

и гром небес, и гомон птичий,

и сладость лжи, и счастья яд.

Они таят в себе пожары

и смех, и плач, и недород:

слетят однажды с уст державных —

и нет ни хлеба, ни свобод.

Им, как и прежде, нет изводу,

но с каждым годом все трудней

оберточную позолоту

срывать с фальшивых алтарей.

Они стираются до срока

и в глубине, среди коряг

в молчанье долгом и глубоком

покоятся на якорях.

Они горазды на причуды,

они не слушаются нас —

вдруг исчезают из-под спуда

и к нам являются, смеясь.

Они растут под нашим кровом,

мы холим их,

мы их браним.

Но искони под божьим взором

не человек царит над словом,

а слово властвует над ним!

«Всуе…»

Всуе,

втуне,

вчерне,

вчуже —

упоительная вязь:

драгоценное оружие,

напрочь сгинувшее с глаз.

Пусть оно,

подобно луку,

обретет былую стать.

Будто посох,

ляжет в руку

золотая рукоять!

«Что жизнь?..»

Что жизнь?

Она всегда права.

Что смерть?

Она всегда некстати.

Неприхотливо, как трава,

растут стихи в моей тетради.

Негромкие, как шорох звезд,

они в пучине лет сокрыты.

И каждый слог в них так же прост,

как очертанья пирамиды.

Зелье августа

Письмо №1

Знаю я: вы часто заняты.

Я друзей о вас выспрашивал,

не одну тропу я за лето

протоптал у дома вашего.

Свет в окне гасили рано вы,

ну а я, застыв, как страж,

только голову заламывал

на двенадцатый этаж.

Ветер провода раскачивал,

раскаляя в сердце жар.

Но не я – другой украдчиво

вас до дому провожал.

Я его поймал, молодчика,

и с усердием просил,

чтобы осью позвоночника

дорожил он в меру сил.

По пятам бродил за вами я,

растерявши якоря.

И носил, как знамя, звание

рыцаря и бунтаря.

Знаете, какие синие

мне дарили «фонари»?

Вместе с ними с вашим именем

я над городом парил.

Верил я, как верят мальчики,

что однажды у реки

расцелую каждый пальчик я

вашей трепетной руки.

Напою вас зельем августа!

Только знаете —

ни дня

вы не пробуйте, пожалуйста,

обходиться без меня.

Письмо №2

Убежав от старенького вальса

за ограду городского сада,

мы с тобой учились целоваться

под печальный шепот листопада.

Только ночь, не ведая об этом,

нас оберегать не захотела:

из вселенской хляби вместе с ветром

извлекла вдруг милиционера.

Он хамил,

но я не стал с ним драться —

все равно за каменной оградой

лучше всех ты можешь целоваться.

Но других так целовать не надо!

«Ивы мокры, липы мокры…»

Ивы мокры, липы мокры.

На взлохмаченный песок

капли сурика и охры

сыплются наискосок.

За плотиною размытой

зябко плещется вода

и качается сердито

шляпка твоего зонта.

От меня свою ладошку

прячешь в куртке в первый раз —

мне охота выдрать кошку,

перессорившую нас.

Только где ее найду я,

да и как узнаю масть,

коль не знаю сам – какую

на нее готовить снасть.

Мокры липы, мокры ивы,

дождь ложится на песок.

и стою я, несчастливый,

от судьбы на волосок.

Продолжить чтение

Вам может понравиться: