1. Пролог
Двое.
Она и он.
Приятная тишина, нарушенная лишь неистовым сердцебиением.
Одним на двоих.
— Ты победил! — завораживающий шепот и легкий поцелуй в висок, посеребренный белесыми нитями.
Нет, он совсем не старый, просто седина появилась на висках слишком рано.
— Ты победила! — ласково возразил он, не пряча своих чувств под привычной маской безразличия и невозмутимости.
Сейчас он открыт для нее. Не прятал своих эмоций. Вытягивал их на поверхность своей души, точно так же поступала и она.
Только для тебя. Видишь?
Вижу….
Смех легким перезвоном лугового колокольчика, синего, как и ее глаза, и ласковые ладони на щеках, покрытых двухдневной щетиной.
Не успел побриться. Торопился. Увидеть ее. Обнять. Утонуть в ней.
Но он нравился ей таким, не идеальным, настоящим, живым, любящим, нетерпеливым, жадным.
Ему всегда мало. Мало ее касаний, слов, движений, смеха. Особенно смеха.
Видишь?
Вижу…. Я все вижу.
Ее счастливый смех. Его крепкие, уверенные руки.
И дыхание, одно на двоих.
Видишь?
Вижу!
Любишь?
Люблю!
В комнате по-прежнему тихо. Стук сердец вернулся к обычному ритму. Но руки лишь крепче сжимались, стремясь склеить, сшить тела намертво. Крепко. Прозрачными, но нервущимися нитями. От сердца к сердцу. Они вросли до костей, стянули каждый нерв, каждую мышцу.
Спишь?
Сплю…
Спи. Буду охранять твой сон.
Глупая…
— Пусть так, но кто-то ведь должен беречь твой сон, — дерзкий шепот на ухо и ласковые пальцы в коротких волосах.
Он закрыл глаза от мягкого удовольствия, в которое его погружали касания этих нежных рук.
Она дождалась. Увидела его улыбку и уснула вслед за ним. Он улыбается. Она счастлива.
Без него нет ее.
А он…. Без нее не живет.
***
2. Глава 1
— Ник! Есть разговор, зайди на минутку, — короткий звонок отца отвлек мое внимание от ровных строк контракта.
— Ты почему еще в офисе? — нахмурился я, бросил взгляд на часы. — Мать съест мои мозги, если ты опоздаешь на ужин.
— Веронику Андреевну я беру на себя, — усмехнулся старик. — Поговорим, и поеду.
Я прервал разговор с отцом, отбросил телефон на стол, сжал пальцами виски.
Чертова головная боль не утихала. Но я не собирался брать пример с отца и мчаться домой. Слишком большая ответственность, слишком многое зависит от меня, слишком много людей рассчитывают на меня. К тому же, в бизнесе нельзя брать перерыв, нельзя останавливаться. Каждая остановка превращается в убытки. А я не мог допустить, чтобы Давыдов уходил « в минус».
Пара глотков остывшего кофе, и я отправился в кабинет, расположенный этажом выше.
Отец сидел в кресле. Сколько я его знал, он всегда выглядел величественно. Несгибаемый характер и сила воли в каждом жесте и слове.
— Как тебе? — отец кивнул на футляр, оставленный в центре стола.
Я взял коробку в руки, повертел, открыл, усмехнулся.
— Плохо сочетается с цветом моих глаз, — хмыкнул я. — Да и бриллиантов многовато. Я бы такое не надел.
— Шутник, — по-доброму рассмеялся старик. — Думаешь, ей понравится?
Я собирался промолчать. Старика было жаль. Но и скрывать правду я не собирался. Пришлось говорить:
— Тебе нужно перестать дарить ей побрякушки и выполнять каждую прихоть. Пусть взрослеет. Пусть научится принимать взрослые решения. Ей двадцать лет, а часто она ведет себя, как малолетка.
— Вот об этом я и хотел поговорить с тобой, Ник, — вздохнул отец и кивнул на свободный стул.
