Нуждается в починке

Твое имя – мантра на выдуманном языке,

обещание силы, истины и свободы.

Мне к тебе не пройти через вересковые поля,

через сны о несбывшемся и меловые воды –

по притокам Леты, вдоль которых мертва земля.

Остается молиться на выдуманном языке.

Звук лишается смысла и приобретает цвет,

если этот звук повторяешь стократно к ряду,

и неоновой лентой вплетается в новый смысл.

Было б здорово, если б ты мне приходился братом…

Но вселенский компьютер не в пору, увы, завис,

потому неумно заговаривать о родстве.

Под моими веками теплится звездопад –

это память, запечатленная от запястий

до корней волос, об обрыве на берегу,

это звонко клацает небо разверстой пастью,

я срываюсь в нее, а глаз сомкнуть не могу,

потому что под веками теплится звездопад.

Ты мое отражение, стынущее в зрачках.

Неслучайные совпаденья бывают лживы…

но читаю мантру, когда подступает страх,

ведь в любых обстоятельствах мы безусловно живы,

лишь пока звучим на выдуманных языках,

лишь пока отражаемся в чьих-то ночных зрачках.

Медленно пальцы скользили по льду стекла,

грозно и монотонно беря разбег,

железнобрюхое чудище – даль влекла –

жилы на оси мотало – за метром метр…

Ты на перроне – теряется силуэт

по переездам, станциям, городам,

гулким тоннелям, рекам, степям, лесам…

Можно придумать любой удаленный план,

только меня в этом плане в помине нет.

Ровно с того момента, когда изгиб

серого ящера скроет собой вокзал,

я превращаюсь в глухой равномерный скрип,

в узкие рельсы, в масляность черных шпал.

Это дорога.

Это уже не я.

За горизонтом свернувшее полотно

в сети паучьи мастерски вплетено…

слабых дурманит отравленное вино…

маревом сизым подернута колея.

Я распадаюсь на атомы – это шах.

Полое тело (внутри замогильный звон)

смутно заполнится, в дальнее сделав шаг,

лишь остановится внешний бегущий фон.

Функционально исправна, но взгляд другой,

мысли чужие, походка, ритмичность вен…

Нужно дожить неотложный незримый плен,

прежнее чтобы, очнувшись от перемен,

в точку смыкая петлю, возвратилось в строй.

Метаморфоза обратно на тот же лад:

такты, колеса, гудки, голоса и смог.

Долгий.

болезненно долгий прыжок назад.

и до тебя всего – пересечь порог.

Теплые губы твои, а в висках набат,

регенерация внутренней полноты,

интерактивно воссозданные мосты…

еле заметно подправленные черты…

Бесповоротна замена. И это мат.

Пару билетов в осень и черный кофе.

Стылое лето в спину плюет дождем.

Как в янтаре, в застопкадренной катастрофе

замерли, еле дыша, и чего-то ждем.

Ты ожидаешь, когда одолеешь level

следующий, потеряв предыдущим счет.

Прокрастинирую.

В кучу – зерно и плевел.

То ли сминает нехватка зрелищ и хлеба,

то ли – вина и хлеба,

Да кто поймет…

Крылья обломаны, не проросли точнее.

Иду на рекорд в «Морская фигура замри» –

в позе зародыша стыну и коченею

вот уже, кажется, будто недели три.

Меньше, конечно, но время, стекая, вязнет,

вернее, густеет и перебивает ход.

А у кого-то вот в эту минуту праздник,

а у кого-то, может быть, новый год.

Я задыхаюсь, тону… (я в тебе, как в лимбе!)

Мне оттолкнуться бы снизу, да нету дна.

Как через бинт проступает желтея лимфа,

через меня – неслучившаяся весна.

Тайными тропами – в сизый туман и пепел,

тихими взорами – в выцветшую лазурь…

Не рассуждай, а купи на двоих билеты

В осень…