Лента Мёбиуса

Автор

Страниц

Год

2022

Игорь Клюканов – поэт, лингвист, философ и переводчик, автор нескольких поэтических сборников, включая «Резюме» и «Приставная лесенка». Он также известен своими переводами сонетов У. Шекспира, которые отличаются точностью передачи оригинального текста и гармонией ритма. Более того, Игорь Клюканов является автором научных работ, посвященных различным аспектам языка, культуры, философии и теории перевода. Его книги «Коммуникативный универсум» и «Сообщение и забытие» предлагают оригинальные и глубокие взгляды на эти актуальные темы.

В своей новой книге, Игорь Клюканов собрал стихотворения, написанные за последние годы. Каждое стихотворение пронизано лиризмом, отображая авторскую глубину эмоций и восприятия мира. Но не только эмоциональная составляющая делает эти стихи уникальными. Игорь Клюканов уделяет особое внимание языку, изысканно играя с его звучанием и смысловыми оттенками. Каждая строка проникнута философским осмыслением многообразных проявлений современной жизни, открывая читателю новые горизонты мыслей и понимания.

Читая новую книгу Игоря Клюканова, меня поразило его умение объединить великолепное прозрение в проблемы современности с изяществом поэтического языка. Каждое стихотворение является маленьким произведением искусства, что позволяет наслаждаться их красотой и глубиной снова и снова.

Читать бесплатно онлайн Лента Мёбиуса - Игорь Клюканов

«За это время все изменилось, включая время…»

За это время все изменилось, включая время,

И все, кто были этими, стали теми;

Поляна вдруг взяла и стала опушкой,

А царевна обернулась лягушкой;

У соседней страны теперь названье другое,

И я уже не помню – какое;

И даже мы, как ни странно, стареем;

Но ямб остается ямбом, хорей – хореем.

«Уже светлеет рано, но…»

Уже светлеет рано, но

Не раньше, чем сон утренний доснится

И тихо просочится сквозь окно,

И за окном бесследно растворится.

Ты будешь вспоминать, о чем

Был этот сон, найти слова пытаясь,

Расталкивая день плечом,

По многолюдным улицам метаясь;

Пока еще роса свежа

И лист бумажный белизною манит,

Пока, как бабочка, душа

Летит на звук, пока темнеть не станет.

«Кофе, что варился в медной турке…»

Кофе, что варился в медной турке,

Оказался крепче штукатурки –

Той, что осыпалась столько лет,

И осыпалась совсем, сошла на нет;

Ну а кофе становился гуще,

И гадали мы на этой гуще,

И судьбы высматривали след;

Ну а та вела свой тайный свиток

Не свершений даже, а попыток,

И прошла как будто стороной;

Жизнь моя – кузнечик за стеной,

В старом парке детская фигурка,

Сивка-бурка, вещая каурка –

Встань передо мной!

«Жили-были: пели, говорили…»

Жили-были: пели, говорили;

Чем могли – иллюзии питали;

Землю рыли, в облаках парили;

Удлиняли время, коротали;

Стоило начать любую фразу –

Сразу все друг с другом рифмовалось,

Все запоминалось – и ни разу

Ничего потом не забывалось;

И ни разу не было вопроса,

Чтоб ответ отыскивать, плутая;

‘Чай? – С малиной’. ‘Дерево? – Береза’.

‘Ворон? – Черный’. ‘Рыбка? – Золотая’.

«Месяц был, конечно же, июль…»

Месяц был, конечно же, июль:

Потому что горы, Иссык-Куль;

Потому что так легко дышалось

И с водою солнце рифмовалось;

И на пляже не было людей,

Кроме пары диких лошадей;

Дней на свете не было беспечней,

Ласковей песка и жизни вечней.

«Кто так “Эссе” Монтеня перевел?»

Кто так «Эссе» Монтеня перевел?

А, впрочем, все, что происходит – это опыт;

Так, например, Суворов Альпы перешел,

Так переходим мы с тобой на шепот.

Без опыта и нас на свете нет,

В любом из действий есть хоть доля риска:

Ты написал письмо и, мучась, ждешь ответ;

Жизнь есть переживанье, переписка.

И все проходит – что ни говори,

Ну а, точнее говоря, все «пере-»;

Так, например, как мы, – оставив ключ в двери

И задержавшись на мгновение у двери.

«Стих скачет по зеленой траве…»

Стих скачет по зеленой траве;

Потому, что в голове

Один ветер; а, может,

Два или столько, что не сосчитать –

И никакая математика не поможет;

А потом отправляется по морю гулять

И гуляет на синем просторе,

Как некое априори;

Потом – на песке загорает

И выгорает,

Становится цвета какого-то неизвестняка;

Потом встает, отряхивается от песка,

Становится все белее,

Пока

Не станет полностью белым:

Как белый парус, белый одуванчик, белая ворона;

Как весь белый свет.

«От ветра этого ничто здесь не спасет…»

От ветра этого ничто здесь не спасет:

Захочет если, то возьмет и унесет

В какой угодно или неугодно год.

Но люди все равно и там, и там живут;

И под крыло они тебя возьмут,

За стол тебя посадят и вина нальют.

Как входит в ножны нож, так ты в их жизнь войдешь;

И в их дела, как свой, без стука будешь вхож,

Пока живешь, пока обратно не уйдешь.

А здесь начнешь опять учить родной язык,

Бродить по улицам – черней, чем черновик,

Продолжить чтение

Вам может понравиться: