Пустота. Поэзия 21 века

Жанр: Стихи и поэзия

Автор

Страниц

Год

—

Сборник стихотворений Романа Александровича Кислицына представляет собой увлекательное путешествие в мир человеческого существования и его сложностей, раскрытое через призму современной поэзии. Каждый стих — это не просто набор слов, а глубокое философское размышление, насыщенное искренними эмоциями и проницательными мыслями. Автор мастерски объединяет лирику и интеллект, погружая читателя в многообразие тем, связанных с самопознанием, стремлением к внутренней свободе и поиском истинного смысла жизни.

Стихи Кислицына излучают свет на абсурдность человеческого бытия, одновременно вызывая в нас задумчивость и вдохновение. Его творения могут стать не только эстетическим наслаждением, но и непременным спутником для тех, кто стремится к глубокому пониманию себя и окружающего мира. Погружаясь в эти страницы, читатель находит не просто слова — он обретает философскую мудрость, которая с каждым прочтением открывает новые грани и интерпретации.

Кроме того, работа Кислицына может послужить источником пищи для размышлений и обсуждений, букетом идей для любителей поэзии и искателей глубины в литературных произведениях. Это не просто сборник стихов — это приглашение к диалогу о жизни, любви, свободе и поиске места человека в бескрайних просторах бытия.

Читать бесплатно онлайн Пустота. Поэзия 21 века - Роман Кислицын

ISBN 978-5-0068-1109-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Ла кисАс

В обычной жизни не люблю готовить,

Умею, получается, но нет,

А вот один рецепт могу напомнить,

Я по нему кухарю тыщи лет.

Берём казан и заливаем память,

На гневе медленном доводим до кипенья,

Как только в ней обиды станут таять,

По вкусу, мелко, накрошить терпенья.

Приправой, ужас вакханальной ночи,

И первый луч, последнего рассвета,

Вывариваем жалость, что есть мОчи,

Для аромата, две щепотки лета.

Взбиваем страх, напополам с любовью,

Это затем, чтоб совесть не горчила,

По верху, густо, заполняем болью,

Меня такому Смерть, сама, учила.

Слегка помешивая, добавляем злости,

Чтоб хладнокровие подялось к верху пеной,

Ладонь в кулак, – чтоб захрустели кости,

Готовя элексир от жизни бренной.

Дать настояться, месяц или год.

Никто, поверьте, не останется «голодным».

Зачем так долго? – Превращаем в лёд!

Я это,«блюдо», подаю холодным…

Итди

Смеёшься громко – будешь громко плакать,

Жизнь не прогулка – это часть пути,

Путь, поднимаясь, подразумевает «падать»,

Что хочет путь? Да ничего, идти.

Наивным кажется, есть где-то жизнь получше,

И чаще там, где их, наивных, нет,

Индифферентно им в воде или на суше,

И заблужденьям этим миллиарды лет.

«Молочных рек, кисельных берегов и денег,

И обязательно за тридевять земель!» —

Увы, и я когда-то этих мыслей пленник —

Кабак, подраться, казино, бордель…

А что же путь? А путь надо идти,

И в ясный день, и ночью сквозь метели,

Через гордыню, чтоб сказать «прости»

Душе другой, с твоей чтоб вместе пели.

Идти, идти, идти, идти, идти

Из жизни в жизнь через грехи и веру,

Встречаться тем, чьи встретятся пути,

Нажраться «в хлам», при этом зная меру.

Ох, этот путь из ниоткуда в никуда!

Всё, что здесь дали, тут же и оставишь,

Но никогда мы не уходим навсегда,

Мы навсегда и есть (ну, если понимаешь).

Смеёшься громко – будешь громко плакать,

Жизнь не прогулка – это часть пути,

Путь, поднимаясь, подразумевает «падать»,

Вставать и падать, прежде чем взлетим…

А пока эллипсис

Под час не видя дальше носа,

Всё с ног на голову встаёт,

Встаёт под тяжестью вопроса:

Коль жизнь случилась, кто живёт?!

То тело, что мы рядим в ризье?

Те мысли, что кишмя кишат?

Или то «нечто», что капризно,

Задав вопрос, ждёт результат?

Ты вёл беседы сам с собой?

А кто те «двое», что общались?

Отец и сын? А дух святой?!

Там, вроде, в трио собирались?

И каждый в собственном мирке,

Всё видят, слышат, понимают,

Есть, кто со скипетром в руке,

Есть, кто свой скипетр роняет.

Круговорот из Яня в Инь,

Из Иня в Янь, потом обратно,

Утратил скипетр свой – сгинь!

Искал, обрёл – воскрес стократно!

Но жизнь, случилась, мы живём,

Таскаем «дом» свой, как улитка,

«Дом» обветшает – скинем «дом»…

Аз Есмь! А тело – лишь накидка.

Границы

Научись выходить за границы

Тех флажков, что расставлены кем-то,

Суждено было – вот и родился,

Но не факт, что вот это – планета.

Дали имя, одели, обули,

Пальцем ткнули – туда и стремишься,

Обобрали, распяли, надули —

Им неведомо, кем ты родился.

Гадкой уткой в прекрасную лебедь!

Да, не спорю, бывает обратно,

Кто по правилам строго, те – челядь,

Продолжить чтение

Вам может понравиться: