– Тихо, тихо, малыш. Футболист мой. Я уже встаю, – поглаживаю небольшой округлившийся животик, не сдерживая улыбки. Только ребенку, живущему внутри меня, под силу заставить меня улыбаться. Заставить жить и просыпаться по утрам.
Вот уже почти полгода мое утро начинается не с кофе, а с активных пиночков моего мальчика.
Нашего с Тимуром сына.
Которому мы оказались не нужны. Я оказалась не подходящей партией, и поэтому он так запросто от меня избавился. Вычеркнул из своей жизни, как будто и не было тех чувств, что сжигали нас дотла, что заставляли терять разум и растворяться в них.
Сейчас же только Арслан внутри меня доказывает раз за разом, например, выставляя свою пяточку, что я жива и все еще могу чувствовать. Только он заставляет меня быть сильной и сохранять трезвость рассудка. Потому что я не знаю, как бы я выкарабкалась полгода назад, если бы не беременность.
Сын снова толкается, и я спешу принять душ и позавтракать. Обычно после этих уже традиционных процедур малыш успокаивается.
Но от утреннего ритуала меня отвлекает телефонный звонок.
Мстислав.
Тяжело вдыхаю. Только он может звонить мне с утра. Каждый день. Просто, чтобы убедиться, что со мной все в порядке. Создавая иллюзию того, что мы – пара. И я порой думаю, не поторопилась ли я, подпустив его к себе слишком близко? Позволив случиться нашим отношениям?
– Доброе утро! Как настроение?
– Спасибо, все хорошо.
– Как самочувствие? Сегодня все в силе? Я заеду за тобой в шесть.
– Хорошо, я буду готова. Все в порядке, Слав, спасибо.
– Как там наш спортсмен?
«Наш» неприятно царапает слух, и я морщусь, поджимая губы. Хочется орать и в миллионный раз исправить его. Знает, что я не люблю, когда он так говорит о моем сыне, но упорно продолжает настаивать на своем.
Арслан, что активно пинается в животе, – мой и только мой ребенок. В отношении своего единственного мужчины я – жуткая собственница.
– Спасибо, у моего сына все хорошо. Пинается.
– Я рад это слышать, – Славу не смущает то, что я все же не удержалась от колкости, от него так и разит оптимизмом и заботой. Которая просто душит меня. – Тогда до встречи, дорогая.
Я сбрасываю звонок и перевожу задумчивый взгляд в окно.
Сегодня я буду хозяйкой на открытии ресторана Славы, для которого я разрабатывала дизайн-проект.
Меня преследует дежавю. Ведь совсем недавно, буквально несколько месяцев назад, я была хозяйкой вечера на таком же открытии. Только с другим мужчиной. И собиралась я на тот вечер с замиранием сердца, чувствуя себя абсолютно счастливой. А сейчас нет никакого желания присутствовать – как будто на каторгу иду.
В памяти так некстати всплывают воспоминания тёмных дьявольских глаз, пронзающих душу, сильных рук, которые дарят ощущение тепла, нежности и безопасности. А ещё бархатный хриплый голос, от которого хочется жмуриться от удовольствия, которому хочется подчиниться и отдаться без остатка.
Стираю слезы со щёк, которые, оказываются, давно текут по моим щекам. Снова.
Не вспоминать!
Не вспоминать! Я же давала себе установку забыть этого мужчину! Вычеркнуть из памяти и из сердца так, как это он сделал. Легко и непринуждённо.
Но, судя по моей реакции, у меня ни черта не получается.
– Иди ты к черту, Тимур Кадыров! – зло шепчу, швыряя чашку в раковину.
Я и Славе дала шанс, чтобы с его помощью вытравить из головы и сердца свое прошлое. Но, кажется, это было плохой идеей. Тимур слишком сильно пустил корни в моё сердце.
