Чёрно-белая Синестезия. Стихи

Жанр: Современная проза

Автор

Страниц

Год

—

В книге, состоящей из трех стихотворений, автор описывает темное и мистическое пространство, где тени пляшут и смерть называется шуткой. В следующем стихотворении описывается мир, погрузившийся в чёрно-белую синестезию, где яркость красок померкла. В последнем стихотворении рассказывается о городском утре, в котором мерзко пахнут частички пыли, а дороги усыпаны чахлыми кустами и обуглившимся снегом.

Читать бесплатно онлайн Чёрно-белая Синестезия. Стихи - Ирина Ивко

ISBN 978-5-4485-2630-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Там, где не видно неба…»

Там, где не видно неба,

В каменной тьме башен.

Там, где не видно света,

Только лишь тени пляшут.

В сорванной, будто от крика,

Дома тиши жуткой

Кто-то не спит, бродит,

Смерть называя шуткой.

Нет у него тени,

Шорох шагов не слышен.

Он, то ползёт по стенам,

То опадает с крыши.

Смотрит из каждой щели

Умершими глазами.

То затаится где-то,

То побежит за нами.

Нет от него места,

Где до утра укрыться,

Только с лучами рассвета

Он словно дым растворится.

Чтобы вернуться ночью,

Чтобы искать так же.

Тех, кто дожил до утра,

Тех, кто бежит дальше.

Синестезия

Белым, белым —

Этот мир вдруг стал белым.

Но не светлым и чистым,

А каким-то выцветшим.

Яркость красок померкла,

Красота стала дымом.

Мир погряз в чёрно-белой синестезии.

Под ногами скрипит то ли снег, то ли грязь:

Так же липнет к ногам, так же можно упасть.

В белом цвете, увы, они не различимы,

Одинаково им под ступнями моими.

Почему же мне важно, понять не могу —

След остался в грязи, или он на снегу?

Городское утро

В посеревшем от смога воздухе

Мерзко колются частички пыли.

Он с утра переполнен запахами

Вставших раньше людей машин.

С неприязнью иду по улице,

Мимо чахлых кустов, без инея,

Вдоль дороги нелепо корячащихся

В ожидании листьев первых.

Наступаю в снег, за ночь «обуглившийся»,

Что вчера ещё был прекрасным.

А сегодня потёкший не лужицами,

А какой-то чёрною массой.

Оголённый асфальт, неубранный,

Под ногами скрипит пластмассою,

Ждёт, когда придёт дворник с метлой…

Утро в городе, ты – ужасно!

Мёртвое солнце

Весна. А желание писать «Оду зелени»

Не пришло сегодня почему-то.

Вместо этого, вдруг подумалось:

«А вдруг солнца нет, вдруг оно умерло этим утром?»

И не снег лежит на земле кругом,

Не бывает снег весной таким крупным.

Это пеплом осыпалось солнце вниз

И блестит на крышах перламутром.

Упадок

Этот мир в доброту заигрался

И стриптиз его просто претит.

Мне последний герой декаданса

Ближе стал, чем живой оптимист.

Я пытаюсь в толпе затеряться,

Среди масок, белых как лист.

Что умеют лишь улыбаться,

Под слезами застывших на них.

Вы – другой, но на них не похожи,

Потому интересней вдвойне

Этот вечер почувствовать кожей

Рядом с Вами наедине.

К Весне

Весна, что ты делаешь с людьми и мыслями?

Пусть бы и дальше себе как уксус кисли,

В тесных мирках своих, как в бочках бродили.

А ты налетела, в миг закружила,

Разлилась по венам волнами морскими.

Застучала в ушах, как тысячи дятлов,

Превратила проталины в пахнущие пятна.

Заставила поверить, что ни кода не бросишь,

Конец ознакомительного фрагмента.

Продолжить чтение

Вам может понравиться: