Все жанры Все авторы
Никудыния бумажного самолётика - Юлия Иванчикова

Никудыния бумажного самолётика

Страниц

20

Год

—

Книга рассказывает историю о маленьких бумажных самолетиках, отправленных в далекую Никудынию. Это история о чувстве, которое появляется в самое неподходящее время. В книге содержатся стихи, приглашающие читателя остаться рядом, быть рядом в трудные моменты и просто быть. Автор призывает оставаться рядом, несмотря на все трудности и препятствия, принимать и поддерживать друг друга в любые минуты и в любых обстоятельствах.

Читать бесплатно онлайн Никудыния бумажного самолётика - Юлия Иванчикова

© Юлия Иванчикова, 2018


ISBN 978-5-4493-3572-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

здравствуй, странник. мне приятно, что моя книга оказалась в твоих руках. и за это сегодня я тебе поведаю историю. историю маленьких бумажных самолётиков, отправленных в далёкую Никудынию. это история про чувство, которое стучится в дверь. и не всегда в нужное время.

о с т а н ь с я

Останься, я прошу тебя, останься.
На слово-два, на половину вздоха,
когда не хорошо или не плохо,
не поселяй во мне боязнь дистанций.
Не говори, если не хочешь шума,
не улыбайся, если боль внутри,
закрой глаза, а хочешь – в них смотри.
Просто останься рядом, без раздумий.
Останься, я прошу тебя, останься.
Минута, три, до без тринадцать двух,
не говоря об истине мне вслух,
не замечая ямочек и граций…
Прошу тебя, останься на минуту,
когда за окнами взрываются ракеты,
когда на поезда уйдут билеты,
останься рядом на одно «побудем».
Не говори, если не хочешь шума,
взрывай молчаньем душу изнутри.
Закрой глаза, а хочешь – в них смотри,
цепляй глубин моих душевных струны…
Не погружай меня в отрывки станций.
Когда Вселенная утратит свою суть,
единственное важное – «побудь», —
останься, я прошу тебя, останься…

п о л н о ч ь

Мне кажется, полночь коснулась плеча,
укрыв меня, словно пледом, кошмарами.
Я научилась от этого
не кричать,
когда под рёбрами сердце вздыхает поспешно
ударами.
Вечерние стены стали холстом,
рисует историю музыка сонная…
На старом столе недочитанный третий том,
закинута в урну души суета телефонная.
На звонкой струне поселилась душа,
дрожащая нитка, несчастная линия…
а я смотрю на тебя сквозь туман, не дыша,
и голос срываю на этом пустом «забери меня».
Прячет слезу на уставшей щеке
растаявший ветер, прощаньем подобранный.
Вот, вся моя исповедь, в твоей, не моей руке,
ты просто прочти, и сожги за пустыми,
случайными ссорами.
Ты можешь всё это совсем забыть,
продать через годы, пробив мою душу стрелами.
Я не прошу тебя даже рядом быть,
я не прошу доверия.
Мне кажется, небо повисло мольбой,
и пеплом отравным садится мне на ладони.
Я просто живу. Я просто живу тобой.
Смотря сквозь холодный туман
(с радостью или с болью).
Хрустальные звёзды всё так же мертвы,
свинцовые струны будто лезвием по спине.
Я взглядом пронзаю туман: ведь это же ты,
но самое страшное —
не докричаться
мне.
Украдено птицами радугу тьмы,
и может я этим безумно грешу, —
я ничего от тебя не прошу,
ты только меня пойми…
«Где же ты? Где ты?» – бросаю немой пустоте.
В небе мерцают ноябрьские кометы.
Вижу я ангелов, но знаешь, они – не те…
ты – что-то большее, только вот знать бы, где ты.
Птицы запястья заменят морской глубиной,
улицы сменят названия, исчезая из памяти…
Быть во всего двух шагах
и знать, что твой кто-то – не твой, —
это как быть подстреленным
намертво.
Мне кажется, скоро полночь меня убьёт…
как глубина этих птиц, что поддались воображению.
Знаешь, да ну эти крылья, сдался мне этот полёт,
легче узнать падение.
Сквозь одинокий туман точно вижу – ты,
пепел, севший на душу мне зимними искрами.
Призрак мой, смысл мой, ангел моей пустоты,
тот, кому я посвящаю холодную
исповедь.
Тот, кому высказать душу – не хватит сил.
Кажется, ночь онемела от страха или полнолуния…
Видимо, ты никогда меня не любил,
видимо я – только птица под маской безумия.
Грозами в сердце, разбив меня на осколки,
Вам может понравиться: