О чём говорит тишина

Можно ли быть дорогой ведущей в никуда?

В стране избитых истин уже проторен путь.

Искать иные тропы – не велика беда,

но страшно, как слепому – решиться и шагнуть.

А время утекает сквозь пальцы – как песок

и до пустой ладони не так уж далеко.

А повести написан всего один листок

и каждая строка в ней даётся нелегко.

Можно ли быть рекою, текущей в облака?

Порогами надежды – в разливы за мечтой.

Можно ли быть рекою в небесных берегах?

В которых где-то позже найдётся и покой.

Пусть не рекою – тонкий сойдёт и ручеёк,

бегущий за прекрасным от истока к устью.

И пусть в ручье растает отравы порошок,

который подсыпают годы нам для грусти.

Не для того ли нужен наш мимолётный век,

чтобы коснуться мыслью, сердцем и душою,

с непревзойдённой силой, черпаемой у рек.

И жизнь прожить как песню, спетою тобою.

Пусть чертит на ладони нам линии судьба,

кто знает где знамений кончится всевластье.

И пусть дорога истин по-прежнему слепа,

но быть самим собою – это ли не счастье?

Перроны с наслаждением оставив,

разменною монетой позади,

хочу по рельсам из калёной стали,

в весну, как по проталинам идти.

Каким-нибудь безвестным менестрелем,

не ищущим признания толпы.

И коль исчезнуть – только не в постели,

пеняя на превратности судьбы.

И петь заре старинные романсы,

дыша очарованием весны,

Без лишней суеты, без реверансов,

под звуки настоящей тишины.

Ловить дождя аквамарин в ладони,

давая этим каплям имена.

И ветвь берёзы, изогнув в поклоне,

пить хмель её весеннего вина.

И на закате выйти просветлённым,

к какому-нибудь ветхому жилью.

И чувствовать себя не обделённым,

и знать, что слёзы обо мне не льют.

декабрь 2018

Ну, разве людям много надо,

в их непростой под час юдоли?

Достаточно лишь жеста, взгляда

и вот – уж ни тоски, ни боли.

Ах, как же мы порою строги,

скупы душою и словами.

И делимся, увы, немногим,

и мало принимаем сами.

А чувства наши невесомы.

Они легки – они как воздух.

И бесконечны… Но о том мы,

обычно вспоминаем поздно.

Мы пишем песни, пишем строчки,

в которых все – любовь и нежность.

Где в каждой букве, в каждой точке,

сияет свет и безмятежность.

А что не так, при личной встрече?

Боимся не сдержать покоя?

Когда глаза в глаза, под вечер,

душа общается с душою…

Когда слова неотделимы,

от бесконечности души.

Но видно, мы неисправимы

и всё куда-нибудь спешим.

Всего лишь миг – такой короткий.

Всего лишь тёплая улыбка.

И мир дугой – наивный, кроткий.

И жизнь – не полная ошибка.

декабрь 2018

Когда заря вечерняя, когда свеча оплавлена

И сумрак с окон прочь твоих, срывает занавески –

приходит что-то искренне, спонтанно, непроявленно,

в чарующе-загадочном, неповторимом блеске.

Когда вуаль невидимости на глаза опущена,

в прекрасной незнакомке вдруг, находишь образ свой.

Тогда, касаясь мысленно неявного, но сущего,

ты даришь ей букет цветов, придуманный тобой.

декабрь 2018

Не складывай годы на полку

и счастье не прячь в сундуки.

Полвека – ведь это не долго,

как есть, и не будет других.

Печаль не приходит навечно –

прервётся безрадостный сон.

И в этом вся жизнь человечья –

такой понимаешь резон.

Твоими годами не мерить,

всей жизни особую стать.

Жить, в розы цветущие верить,

влюбляться, острить и мечтать.

И слёзы не трать понапрасну,

покой не зови – не губи.

И всё то, что было – прекрасно.