Многоликая

Целый день крутится в голове эта дурацкая поговорка. 45 – баба ягодка опять! Звучит вроде бы оптимистично. Но только на первый взгляд. Упрямые цифры напоминают о возрасте. А сравнение с ягодкой не такое уж и лестное, если разобраться. Ведь ягода – конечный результат развития любого растения. Потом, как известно, увядание и тлен, в лучшем случае, долгий сон, похожий на смерть…

Не знаю, зачем я об этом думаю… Ну да, завтра мне 45. Сказать, чтобы я грустила и унывала по этому поводу? Нет, нисколько. День рождения, такой же, как и все прочие. В отличии от других, нудящих про уходящие годы и грустный праздник, я встречаю его с радостью. Да и причин печалиться о возрасте пока не наблюдается. Выгляжу я прекрасно, по крайней мере, себе все еще нравлюсь. Нет, ну конечно, внешность меняется. Но пара морщинок не делает меня хуже. А седину всегда можно закрасить. К чему я все это говорю, спросите вы. К тому, что последнее время у меня из головы не выходит давняя странная история, которая непосредственно связана с красотой и возрастом. Она не дает мне покоя. Тогда 20 лет назад мой мозг отказывался верить в ее правдивость. И я успешно убедила себя в том, что это был сон, видение, психическое расстройство… Да что угодно могло произойти в тех обстоятельствах! Невыносимая жара, чужая страна, чуждые непонятные обычаи, древние страшные легенды, почти дикий народ… И вот сейчас почему-то возникло сомнение. А вдруг не сон, вдруг все было реальностью? Откуда такие мысли? Или правда, дурацкая цифра в паспорте так на меня действует?

*

Муж тогда работал фотографом. И мы отправились в путешествие. Он – за вдохновением и новым свежим материалом, а я за компанию – просто отдохнуть. Судьба забросила нас в Марокко. Океан, широкие песчаные пляжи, ласковое солнце… Красота и блаженство! Чего еще желать? Но Сергею показалось этого мало. Конечно, все банально. Заезженный сюжет из рекламы райских островов. Хотелось чего-то необычного!

И вот, он арендовал машину, и мы отправились навстречу приключениям. А те, как оказалось, нас уже поджидали, потирая потные ладошки. Не буду отвлекаться на описание пейзажей и мест, которые мы посетили по дороге. Скажу только, что долго мы нигде не задерживались. Муж оставался недоволен, хотя и отснял достаточно материала. Чего-то особенного, по его мнению, найти так и не удалось.

Сергей уже хотел поворачивать назад, когда впереди показались очертания очередного марокканского городка.

– Заедем, глянем одним глазком? – предложил он.

– Ну только если одним, – лениво ответила я, утомленная жарой.

Таскаться по пыльным дорогам под палящим солнцем, вдыхая вместе с воздухом горячий колючий песок – то еще удовольствие! Но что не сделаешь ради искусства? Оно постоянно требует жертв!

*

На первый взгляд городок не отличался от прочих, затерянных среди гор и песков, поселений. Глиняные квадратные домики, козы, разгуливающие по улицам, женщины закутанные в черные покрывала… Все как и везде. Уже ставшая нам привычной картина. Разница была в том, что встретили нас тут ну как-то особенно недружелюбно. Забудьте про восточное гостеприимство! В глухих аулах чужаков не любят. И мы были к этому готовы. Но с таким приемом еще не сталкивались.

В мусульманских деревнях на европейку с непокрытой головой всегда косо смотрят. И я, чтобы не вызывать лишнего внимания и осуждения, путешествовала в подобающем одеянии: длинная юбка, закрытые плечи, косынка. Все, как и положено. Однако, первый же прохожий, скользнув по мне мимолетным взглядом, презрительно плюнул и пробормотал что-то по-своему, по тону очень походившее на ругательство. Женщины, у которых были видны только глаза, отворачивались и шарахались в сторону.