Все жанры Все авторы
Темный писатель - Эльнар Хажиев

Темный писатель

Страниц

75

Год

2025

В темных глубинах Подземного мира, где тени эхо прошлого переплетаются с беспокойным будущем, Дэус медленно теряет надежду завершить свою первую и единственную книгу. В этот момент его находит загадочная богиня Оделиан, предлагая сделку, от которой невозможно отказаться: шанс вернуться к жизни в обмен на продолжение писательского творения, но с ужасным условием – ему придется использовать не чернила, а кровь других людей. Каждая страница, написанная этой жуткой смесью, наполняется проклятием – строки, написанные им, становятся жуткими предзнаменованиями настоящей смерти.

Время проходит, и Дэус начинает понимать, что величие его художественного дара связано с ужасным бременем, неся гибель тем, кто его окружает. От этой мысли его охватывает страх, и он решает избавиться от этого смертельного дара, прежде чем станет причиной непоправимого бедствия.

Одновременно с его внутренними терзаниями, Мастэр, исследователь древних мифов и сказаний, оказывается вовлеченным в таинственную историю, приводящую его к восторженной легенде о Кровавой ведьме. Он жаждет разгадать секреты ее могущественных заклинаний и найти источник загадочной силы. Но в самый неожиданный момент их пути пересекаются – Дэус, отчаянно пытаясь спастись от проклятия, обращается к Мастэру за помощью.

Пара объединяет свои усилия и отправляется в опасное путешествие, полное неожиданностей и испытаний, чтобы найти способ остановить угроза, исходящую от смертоносных страниц, словно закованные в цепи природы. Их путь пролегает сквозь мрачные леса, полные древних тайн, и величественные горы, полные загадочных существ и божеств, которые готовы испробовать их на прочность. Каждое новое испытание приближает их не только к разгадке проклятия, но и к пониманию, что сила их единства – лучший инструмент борьбы с мраком, который они несут в себе.

Читать бесплатно онлайн Темный писатель - Эльнар Хажиев

Плохая рукопись

Дэус. Подземный мир.

Н-ый месяц 1736 год.

Три года прошло с того мгновения, когда я умер. И вот, словно в плену собственного бессилия, я так и не смог создать ни строчки. Ушедший из жизни в столь юном возрасте, я оставил лишь два десятка страниц своего романа. Двадцать шесть лет жизни в никуда, и даже после смерти, здесь, в Подземном мире, я умудряюсь жаловаться и мучить себя за это.

Бесконечность, казалось бы, должна дарить шанс, время, возможности. Но здесь, по ту сторону, время – лишь эхо былого. Я ощущаю его не как течение, как тягучий, вязкий мед, в котором застряли мои мысли. Иронично, не правда ли? При жизни я жаловался на нехватку времени, а теперь оно у меня есть в избытке, но использовать его я не могу.

Здесь, в Хайлаке, казалось бы, место умиротворения и вечного покоя, а я все никак не могу найти себе места. Тени великих писателей прошлого скользят мимо, погруженные в свои мысли, словно все еще творят, даже за пределами смертного мира. Я же ощущаю себя лишь жалкой тенью их таланта, навеки обреченной на наблюдение. Пытаюсь уловить обрывки их бесед, в надежде почерпнуть хоть искру вдохновения, но слова пролетают мимо, не находя отклика в моей душе.

Воспоминания, словно раскаленные угли, жгут изнутри. Каждая недописанная страница, каждый упущенный шанс, каждый нереализованный замысел – все это с неумолимой силой давит на меня, заставляя вновь и вновь проживать моменты сожаления. Зачем мне вечность, если я не могу использовать ее для того, что всегда любил больше всего на свете? Зачем мне покой, если я терзаюсь от нереализованных амбиций?

Я пытался. Пытался вновь обрести хватку, вновь почувствовать, как слова сами собой складываются в предложения, как истории рождаются из ничего. Но тщетно. Перо не слушается моей руки, чернила кажутся безжизненными, а бумага остается девственно чистой, словно насмехаясь над моим бессилием. Кажется, сама смерть отняла у меня дар, оставив лишь пустоту и вечное осознание собственной несостоятельности.

Возможно, это и есть моя кара. Не за грехи, совершенные при жизни, а за таланты, которыми не сумел распорядиться. Или, быть может, это и есть те самые тяжкие муки, что ожидают душу после ухода из бренного мира. Множество незавершенных дел, грандиозные замыслы и…

Я больше не могу.

Не могу терпеть этот вычурный мир, где все окутано мраком, а небо алое, как кровь. Этот мир, излучающий спокойствие лишь для мертвых, в котором почти ничего не происходит. Меня окружают лишь покойники.

Но спешить некуда, пройдет еще три года, и, возможно, я запишу еще пару строк.

Для кого? Для мертвых?

А может, для себя, чтобы не забыть, что когда-то билось сердце. Что когда-то я чувствовал гнев, страх, любовь. Здесь, среди этих безмолвных теней, легко потерять связь с самим собой, стать лишь эхом эха, отражением отражения. И тогда уже будет неважно, какого цвета небо, потому что не останется глаз, чтобы его видеть.

Я стараюсь цепляться за мелочи. За воспоминания о дожде, о вкусе хлеба, о смехе матери. Эти крохи, как искры в бесконечной ночи, не дают пламени окончательно угаснуть. Иначе я ничем не буду отличаться от них, от этих неподвижных фигур, растворенных в алом тумане.

Три года. Это долго. Или коротко? Здесь, где время словно остановилось, сложно судить. Но у меня есть больше чем три года, чтобы попытаться найти хоть какой-то смысл, хоть какую-то причину писать, чувствовать, быть. Чтобы попытаться выбраться из этой могилы разума, прежде чем она станет моей вечной обителью.

Вам может понравиться: