Стихоосётр

Автор

Страниц

Год

2021

Великое искусство стихотворения сходно с тем, как мастер удила закидывает свой невод в бескрайнее море. Морская гладь зарябленная, наполненная разноцветным миром рыб и волн, окружает словесного рыбака, который ловит мнения и фантазии.
Автор Анна Харланова, погружается в акварельные пейзажи повседневности, приправляя их знакомыми ощущениями, которые знакомы каждому из нас. Перед нами - уникальный улов стихов, которые автор заплетает, словно корона звездного неба. Осетрина, символ благородства, воплощает в себе царственный вкус, но что скрыто вкусе стихоосетра? Необычайно изменчивый, похожий на саму жизнь? Лирические переживания, городские пейзажи, живые наблюдения и уютные картины из повседневной жизни. О любви и надежде, о смерти и поисками счастья. Эти стихи - ослепительный свет в середине недели, когда понедельник еще держит нас своими пальцами, а суббота уже тает, как лед. Четверговые стихи, ведь четверг, как известно, день рыбаков и уникальных открытий.

Читать бесплатно онлайн Стихоосётр - Анна Харланова

* * *

От автора:
«Мне понравилось это писать».

От редакции:
«Нам понравилось это читать».

Издали…

Издали

Вижу тучи, что за ночь вызрели,

Белой мякотью крупяной

Просыпаются над рекой.

Просыпаются петухи,

Но не слышно мне их лихих

Кукареку, кукареку.

Дед соседский на перекур

Вышел, топает вдоль реки…

Там довольные рыбаки

Медитируют в тишине,

Ловят рыбу, считают снег.

Бесконечная рябь и рыбь

Там, а в доме – тепло смолы,

Мандариновый дух,

Стрелка движется вниз, на юг.

Тик и так, так и тик.

А за окнами снег летит.

Тает в небе лунное сомненье…

Тает в небе лунное сомненье,

И весна у вечности в плену:

Снег идет. Но знаю я: скорее

Он умрет, чем я сама умру.

И, попав в любовный треугольник,

Тишина хрустальная звенит.

Юный ветер к горизонту гонит

Вызревшее облако вины.

А луна сияет еле-еле,

Пульс ее почти уже ослаб.

Понимаешь, в сказочном апреле

Над умами властвует весна:

Исчезают древние печали,

Словно тени улетевших птиц…

Посмотри: ведь мы еще в начале

Этих перепутанных страниц.

Может, это любовь, как думаешь?..

Может, это любовь, как думаешь?

Может, это и вправду она —

Осторожная и безумная,

Словно ранняя наша весна.

И не сплю я уже, не бодрствую —

Существую на острие.

А стихи, словно рыбки заморские,

Пестрым пламенем – в сеть ко мне!

Паруса наполняет чувствами

И несет… но куда несет?

Интересно, а будет вкусным

Этот странный стихоосётр?

Собирая смородину

Сверкают леденцовые лучи —

И прячутся в листве усталых яблонь,

А я полдня пытаюсь разлучить

Смородину с одним кустом хотя бы.

Нагретая июльскою жарой,

Горячая, как поцелуй внезапный,

Смородина смеется надо мной…

А солнце тихо движется на запад.

И кажется, не ягоды в руках,

А годы – им пора, пора скатиться,

Не прятаться ни в листьях, ни в словах,

Упасть в траву – и в землю возвратиться.

День потерян, и дым – это просто дым…

День потерян, и дым – это просто дым.

Ангел с неба мне: ну-ка, поговорим,

Что задумала, может, какой грешок?

Не-хо-ро-шо!

Ангел, миленький, крыльями по щекам

И по темени – это, чего уж там,

Тихой девочке просто культурный шок…

Не-хо-ро-шо!

Что не так, скажи? Видишь: бежит река,

Катит камушки, солнце и облака,

Дышит нежностью, шепчется камышом…

Не хорошо?!

Пчелы вербушкам песню свою поют,

Это ранний их, можно сказать, дебют.

Пьют нектар они будто на посошок —

Так хорошо!

Не ответил мне ангел, опять молчит.

Я не знаю небесных тому причин.

Время вымерло, время – пустой мешок.

Не-хо-ро-шо…

Порой мне кажется, что прошлое ушло…

Порой мне кажется, что прошлое ушло,

Как тени отступают перед светом,

Весенний холод – перед жарким летом…

Но так ли это?

Приходит смс из пустоты,

Из бесконечной ямы мирозданья:

«Как ты?»

И множит эхо долгий коридор

Надежды: ты… ты… ты!..

Листвой янтарной кружатся желанья,

И солнечным сверкают предсказаньем,

И падают узором золотым.

Любовь не исчезает никогда:

Она янтарной бусинкой на четках

Висит себе, – я вижу это четко.

И доказательство не требует труда.

Ощущение – будто в тумане пытаюсь грести…

Ощущение – будто в тумане пытаюсь грести:

Я не вижу тебя, да и берег отсутствует тоже.

Скоро солнце проснется, а я не умею простить.

Ты молчишь, я молчу, только волны, качая, тревожат.

Небо станет светлее, и солнце, конечно, взойдет,

Но какая нам радость, какая нам радость от пекла?

Я молчу, ты молчишь. Мы надеемся, помощь придет,

Продолжить чтение

Вам может понравиться: