Все жанры Все авторы
Книга - Максим Горький

Книга

Страниц

10

Год

—

В парке, в тени старой стенки у маленькой дачи, среди листвы, аккуратно убранной из комнат, мои глаза устали на растрепанную книгу. Понятно, что она здесь уже лежит многие года, выдержала дождливые осени и снежные зимы, защищенная от непогоды рыжей хвоей и угасшим листом прошлого года. Сейчас, благодаря весеннему солнцу, страницы книги были высушены и отчищены от грязи, но, к сожалению, поблекшие линии букв уже не отчетливо вскрывали свое значение...

Воображая сцену, я не мог не задуматься, какие истории могли быть замкнуты между этими обложками, о чем говорят запылившиеся страницы с потрепанными буквами. Возможно, это были загадочные приключения, романтические истории или гениальные мысли, запечатленные на бумаге. Но теперь все эти тайны были утрачены, разрушены временем и погодными условиями. Оставалась только загадка, именно поэтому я остановился и внимательно вгляделся в эти странички прошлого.

Может быть, эта книга, хотя и несет на себе следы столетий, все еще способна притянуть к себе кого-то другого, кого-то, кто сможет разгадать ее потерянные послания. Или же она просто осталась безучастной свидетельницей времен, украдкой ворующих моменты смутных событий и сбежавших эмоций. В зависимости от того, какого художника перевоплотил ее в свои руки, эта книга могла оживать и превращаться во что угодно: исторический роман, поэтический сборник или картина безграничного воображения.

Восхищен таинственными историями, я оставил книгу на своем месте, продолжая свой путь по парку. Между тем, она оставила во мне жажду разгадывания ее прошлого и соприкосновения с миром, который лежит в ее страницах. Eсть нечто магическое в том, что эта книга дожила до сегодняшнего дня и продолжает рассказывать свою историю каждому, кто готов прислушаться к ее шороху и уловить ее невидимые эмоции.

Читать бесплатно онлайн Книга - Максим Горький

В парке, у стены маленькой старой дачи, среди сора, выметенного из комнат, я увидел растрепанную книгу; видимо, она лежала тут давно, под дождями осени, под снегом зимы, прикрытая рыжей хвоей и жухлым прошлогодним листом. Теперь, когда весеннее солнце высушило ее страницы, склеенные грязью, уже нельзя было прочитать, о чем говорят поблекшие линии букв.

Я пошевелил ее носком сапога и пошел дальше, думая о том, что, может быть, это – хорошая, сердечно написанная книга и немало людей, читая ее, волновались, спорили, учились думать; может быть, кого-то она оплодотворила новой мыслью и многих, в холодные часы одиночества, согрела своим теплом.

Мне вспомнилось, каким добрым другом была для меня книга во дни отрочества и юности, и особенно ярко встала в памяти жизнь на маленькой железнодорожной станции между Волгой и Доном.

Станция стояла в степи, скудно покрытой серыми былинками, в пустоте и тишине, нарушаемой зимою унылым пением снежных вьюг. Летом на станции ныли комары, в рыжей степи насмешливо и тихо свистели суслики, в небе, мутном от зноя, молча кружились коршуны и белые луни.

Бывало, смотришь с перрона в степь: над пустою землей, в свинцовой дали струится марево, на бугорках, около своих нор, стоят суслики, приложив к остреньким мордочкам ловкие передние лапки, точно молятся. А больше никого нет, – дышишь пустотою, и сердце жалобно сжимается от скуки.

Лишь изредка мохнатые чабаны, похожие на святых отшельников с картин, проведут с юга на север отару овец и в тишине степной взвиваются их странные крики:

– Р-ря-о! Р-ря-у…

Подует ветер, осыплет станцию мелким горячим песком, принесет печальное клохтанье дрофы, свист грызунов, – и снова тихо, и жизнь кажется бесконечным сном.

Где-то, в степных балках, прятались казачьи хутора; позади станции, верст за пять, к Волге, прикурнула на неплодной земле деревня – Пески; оттуда к нам зимою приходили бойкие девицы очищать от снега станционные пути, а по ночам на станцию являлись их братья и отцы воровать щиты на топливо и товар из вагонов.

Особенно тяжко жилось в жаркие летние ночи: в тесных комнатах – нечем дышать, духота и комары не позволяют уснуть; всё население станции вылезало на перрон и неприкаянно шлялось повсюду, заводя от скуки ссоры, раздражая дежурных воющими зевками, жалобами на бессонницу и нездоровье, нелепыми вопросами. По двору, точно лунатики, ходят женщины в белых одеждах, босые, с растрепанными волосами: курится костер, прикрытый сырым тальником; в безветренные ночи дым костра встает к небу серым столбом, не отгоняя комаров, – они родятся в мертвых заводях Волги и тучами летят сюда, в сухую степь, на муку людям и на свою гибель.

В глухой тишине, далеко где-то и точно под землею, рождается тяжелый шорох, растет, окутывает станцию железным гулом; поют рельсы, трясутся лампы; кто-нибудь дремотно говорит:

– Тринадцатый идет…

На краю степи в черную кожу тьмы вонзился красный луч, ранил ночь, и по земле растекается влажное пятно света, напоминая кровь. Медленно приближаясь, луч двоится, и вот он стал похож на чьи-то желтые жуткие глаза, они дрожат в гневном возбуждении, – к трем домикам станции ползет из глубины ночи некое алое чудовище, угрожая гибелью. Знаешь, что это – товарный поезд, но хочется представить себе другое, хотя бы страшное, но другое.

Вам может понравиться: