Было жарко и, возвращаясь на вокзал, Сашка Белов – невысокий русоволосый парень – зашёл во встретившийся на пути пивбар под названием Якорь.
Внутри бар оказался самой заурядной пивной – прокуренной и замызганной. Подавали тут не только пиво, но и водку. Вокруг столиков разношерстные посетители обсуждали, кто бурно, кто потише, как личные, так и мировые проблемы. Опустевшие кружки наполнялись вновь, стаканы с водкой передавались по кругу, а объедки копчёной рыбы, упавшие на пол, тут же убирала шустрая уборщица с подозрительно весёлыми глазами. Монотонный гул голосов то и дело прерывался дружным хохотом или, напротив, злобными выкриками. Название Якорь вполне соответствовало своему назначению. Посетители бара надолго задерживались в его пристани столов. Не избежал такой участи и Белов. С пустой кружкой к нему подошёл один тип и, заискивающе скаля жёлтые зубы, дохнул перегаром:
– Плесни, браток! Если, конечно, не жалко. Белову было не жалко. Он отлил из своей кружки половину.
– Вот спасибо, – обрадовался тип, молодой ещё человек, но в котором молодость угасала как огонёк отсыревшей сигареты.
Уходить он, похоже, не собирался.
– Меня Ромой зовут, – представился назойливый любитель пива. Живу тут рядом. А ты, видать, не местный?
– Приезжий, – хлебнув пива, ответил Сашка, – в гости приехал, – и тут ему в голову пришла мысль спросить о своём друге у этого забулдыги.
– Ты Виктора Петрова случайно не знаешь?
– Витьку? Что с армии пришёл? Конечно, знаю! А что?
– Друг мой. Приехал его навестить, дома никого. Позвонил соседям, те сказали, что его арестовали. Сидит, мол. Хотел расспросить, а они сразу клац и закрылись. Может, ещё пивка, а? – он протянул Роме деньги.
– Короче, – сказал тот, вернувшись с двумя пенистыми кружками, – попался твой дружок на краже цветмета.
– Чего?
– Цветного металла. Он на железке стырил медь, а за неё, – Рома снизил тон и подмигнул, – хорошие бабки дают, причём, не интересуясь её происхождением.
– Витька не вор, – хмуро сказал Александр и отодвинул свой бокал. Пить с этим типом ему расхотелось.
– Жизнь, паря, она такова, коль денег нема, сума иль тюрьма. А Витёк просить деньги не стал. Вот и пошёл на воровство.
– А что у него случилось? – Сашка вновь придвинул кружку.
– Эй, оставь покурить, – окликнул Рома кого-то и, затянувшись бычком, сказал. – Попал твой кент в аварию. Мотоцикл разбил, ладно, главное, сам живой, но он врезался знаешь в чью тачку?
– Откуда же я знаю?
– В Мерседес Крутого!
– А кто это?
– Ну понятно, не знаешь, – хмыкнул Рома и, округлив глаза, изрёк. – Это босс местной мафии!
Тебя-то, паря, как зовут?
– Саня.
– Так вот, Санёк. Для ремонта той иномарки требовались большие бабки, а поскольку их у него не было, он и стал на железке воровать медь. Теперь понял?
– Что ж у этого Крутого, не было денег, чтоб самому восстановить машину? Помог бы Витьке. А тот со временем вернул бы. Что ж сажать то человека?
– Да так, говорят, и было. Только он предлагал ему работать на него, а тот, дурак, ты уж извини, отказался. Это у самого-то Крутого! Тут все за честь считают работать на него. Потому что боятся. Даже менты.
В это время в бар вошли даа крепких парня в спортивных брюках и футболках. Их внешний вид явно не соответствовал этому заведению. Но их тут все знали, с ними почтительно здоровались. Работающая за прилавком тётя Катя, как её все называли, наполнила два бокала, на которые, впрочем, они не обратили никакого внимания. Чувствовалось, что они здесь уважаемые клиенты, или даже хозяева.
