Лабиринты судьбы

Об авторе:

Игорь Владимирович Галилеев родился в Пензе 3 мая 1972 года. Рассказы начал писать с юного возраста, первая публикация одного из них – в 1986 году. С 1989 года работал корреспондентом в пензенской областной молодёжной газете. С 1990 по 1992 год проходил срочную службу в рядах Воздушно-десантных войск. Вернувшись из армии, возобновил работу в СМИ. В 2021 году вошёл в десятку лучших региональных журналистов России.

Победитель и лауреат международных литературных конкурсов, среди которых V Международный Литературный конкурс «Хижицы-2021», премия «ДИАС-2022», «Крымское приключение-2021, 2022», «В каждом человеке солнце» (I место, организован Международным Детским Фондом при поддержке Правительства Московской области), и других. Международным Союзом русскоязычных писателей в 2022 году был назван «Автором года». Публикации в журналах «Нева», «Чайка» (США), «Четверговая соль», «Сура», «Север», «Пашня», «Вторник», «Рассказки», «Литра», «Русский динозавр» и других.

Автор романа «Красная зона. P. S. (из дневника доктора Рыбалкина)» и сборников рассказов «Линия жизни», «На струнах души» и «По радуге любви».

Живёт и работает в Пензе.

К читателю:

Вот уже в который раз я вынужден оправдываться за себя и свои рассказы. Вернее, за истории, рассказанные в них. Дорогие мои! Всё, что я пишу – совсем необязательно происходило со мной или с кем-то из моих родных или близких!

Кроме того, мне часто говорят, что такие душевные опусы могут исходить исключительно от широкой души человека. Нет, это абсолютное заблуждение! – те, кто со мной близко общаются, подтвердят. Ведь они знают мой главный принцип: пусть меня ненавидят, чем любят за то, кем я не являюсь…

Возвращаясь к историям, рассказанным мной, то, возможно, некоторые из них – вообще выдуманные, не имеющие ничего общего с реальностью!

Однако сюжет этого рассказа взят именно из жизни…

…Я проснулся от звонка в дверь квартиры. Посмотрел на электронное табло часов в смартфоне – господи, полпятого всего. Кого это в такую рань принесло?

На пороге стояла лет семи-восьми в голубом с ярко-желтыми подсолнухами платьице и кое-какой кофтёнке девочка. Её глаза были красными и заплаканными.

– Тебе кого? – спрашиваю.

Затем поправился:

– Ты вообще – кто?

Девочка продолжала молчать – показалось, что даже не дышит. Однако её глаза внимательно следили за мной, изучали.

Я выглянул на лестничную площадку, по сторонам, вверх и вниз посмотрел – никого.

– Слушай, – продолжаю допытываться, – ты откуда взялась?

Снова молчание.

– Ты вообще понимаешь – что я говорю?

Девочка протяжно так, по взрослому, вздохнула, как бы комок в горле проглотила, затем ладони, перепачканные чем-то красным, вперёд вытянула, и тихо, почти не слышно, тонюсеньким голосочком произнесла:

– Она только что его убила…

…У любви, как, собственно, и у любого другого сильного чувства, нет и быть не может каких-то критериев, неких рамок и правил, в которые их можно поместить – всё это настолько индивидуально и разно, что при обсуждении чьей-то истории в едином мнении сойтись невозможно. Поэтому писать о прожитом кем-то – дело благодарное, подразумевающее многообразие оттенков и множество путей-переплетений, которыми идут те или иные герои.

Да вы лучше меня это знаете! По вашим глазам вижу, что, прочитав очередное произведение, например, «про любовь», вы, иногда недовольно поджав губы, а иногда и с усмешкой – мол, видали мы таких знатоков тайн души человеческой – говорите, что де у меня-то в жизни всё совсем по-другому было, да и вообще – ситуация, здесь рассказанная, разве бы произошла со мной?! Поэтому – ерунда всё это. И – неправда. Потому что так не бывает.