Все жанры Все авторы
Сила лиса - Франческо

Сила лиса

Страниц

25

Год

2022

«Сила лиса» – книга, созданная талантливым автором Франческо, и включающая в себя ряд замечательных произведений, написанных в разнообразных жанрах за промежуток времени с 2011 по 2022 год. В русской поэзии данная книга обладает абсолютной уникальностью, ведь написание стихотворений – задача невероятно сложная и требующая особой творческой смекалки. Немногие из наших литераторов смогли достичь такого искусства письма, не опустившись до банальности и избежав графомании. Именно этой особенностью отличается поэзия Франческо от творчества большинства современных авторов – ее образы ощущаются почти физически, они являют собой точное отражение мироощущения и переплетение культурных пластов, которые проявляются на каждой странице данной книги и между ее строками. Каждый читатель сможет убедиться в этом с первых страниц и проникнуться магией слов, которую создал Франческо своим творчеством.

Читать бесплатно онлайн Сила лиса - Франческо

Рассказ в пяти частях
В моём лесу так много пищи,
повсюду в нём – махапрасад.
и всем, кто силы лиса ищет,
будь то поэт, художник, нищий,
я всем всегда сердечно рад.
среди мистических растений,
психоделических цветов,
под треск цикад, под птичье пенье
и днём и ночью на коленях
я к откровениям готов.

Silencio negro

симфонический вопль
Пока купаются в аллегро
лягушки нот,
звучит, звучит silencio negro[1]
длиною в год.
зря семистрочная каёмка
бежит сквозь лист.
мой дух молчит ужасно громко,
ведь он – пречист.
молчит и ждёт, когда, когда же
утихнет спор
и станет слышимо адажио,
тон: соль минор.
Ох, жизнь моя, ты – скучное кино,
ты – сиквел неудачного сюжета,
невкусная, как в стенах кабинета
забытое прокисшее вино.
продюсер запил, сценарист уснул,
а режиссёра не было в помине.
герой – рыбак, дрейфующий на льдине,
который лучше б сразу утонул.
но он не тонет, он лежит на льду
и в облаках высматривает лица,
а время протекает, время длится,
нанизывая бусин череду
на леску. рыба бьёт хвостом об лёд.
рыбак лежит, а жизнь его течёт.
лишь мачта взгляда поднята высоко:
всё происходит в срок, ничто до срока
не происходит. льдина всё плывёт.
ей скучно, холодно и очень одиноко.
Откажись от прогнозов,
не смотри в календарь:
электрической розой
расцветает фонарь,
аметистовый купол
окружает планшет.
руки сложены в рупор:
звук становится свет,
звук становится – время,
звук становится – мир.
льётся с неба сквозь темя
бесконечный эфир.
Пусть акварель трепещущих аллей
в овальном отразится водоёме,
пусть солнце в зеркалеющей истоме
покажется круглее и алей.
я говорю, мой голос искажён
артикуляцией, помехами в эфире,
но отражённых волн диапазон
становится спектральнее и шире.
пусть взгляд мой отражение найдёт
в твоих глазах и вызовет смятенье,
пусть будет лучше и смелее тот
из нас двоих, кто станет отраженьем.
преследуя несбыточный баланс
гармонии, в толпе мелькают лица,
и смотрят вверх, выгадывая шанс
в хрустальном небосводе отразиться.
Мороз поверх стекла нанёс узор,
и сквозь узор не виден мир в упор.
так, в память окунув свои персты,
стирает смерть сознания черты.
иллюзии узором обозначен,
мир строгих форм вниманием утрачен,
фантазией себе на откуп дан,
подсовывает пристальный обман.
сквозь ледяную мглу, узор мороза
дыханье топит лёд, и льются слёзы.
становится прозрачным глаз стекло,
а в них – светло. а в них – белым-бело.
вот льдинки завитушечка поплыла:
я был, была. я было – и забыло.
Художница, макающая кисть
в тяжёлые свинцовые белила,
прошу тебя, скорей угомонись,
меня твоё искусство утомило.
тобою изуродован портрет:
глаза и рот подёрнуты туманом,
и нет холста, и рамы тоже нет,
а есть лишь штукатурки панорама.
титан, цирконий, цинк, сульфат и мел
свели на нет ландшафт лица и тела.
я побелел и весь окостенел,
и ты сама как труп окоченела.
среди всей этой мёртвой чистоты
и белизны, несовместимой с чувством,
я говорю: мне ненавистна ты,
твой белый фартук и твоё искусство.
Я видел, как виолончель
несли по улице в метель:
и вой пурги, и ветра свист,
и щуплый виолончелист
с обледенелой сединой
слились в мелодии сквозной.
в его футляре спит богиня,
а всюду – изморозь и иней.
мятежный дух и белый пух,
и ничего нет, кроме двух.
Ты больная, я больной:
что же делать остаётся?
человек ревнует Солнце
к стратосфере ледяной,
человек сидит на крыше,
щурит узенькие глазки,
он в тетрадку что-то пишет
Вам может понравиться: