Пыльный стол

Долго не мог разговаривать сам с собой,

Так как полгода назад страдал больной головой.

Но, дыша тобой, я карабкался, неся этот крест,

Чтобы достичь назначенный Эверест.

Кем бы я ни был, кислорода ещё мало,

Думаю, всё, время моей жизни пропало.

Начинаю писать сборник «В последний путь»,

Чтобы была возможность полной грудью вздохнуть.

Начиналось всё с обычного подражания:

Писал, лишь бы утешить любовные переживания.

Но, работая над собой, менялся вектор,

И от поддержки друзей был доволен эффектом.

Огромные требования были позже возложены,

А хрупкие чувства ещё больше встревожены.

Из-за этого я теперь стал полным нулём,

Когда невинные глаза казались проливным дождём.

Стимул моего прорыва вверх

До ее знакомства казался просто смех.

Внушила, что прав в своих убеждениях,

И попросила не бросать писать стихотворения.

Тебе я по гроб жизни благодарен буду

И долг перед тобой никогда не забуду.

Жаль, что только женой моей не станешь,

Но как старшему брату, надеюсь, о беде ты расскажешь?

Впервые встретил и был очарован красотой,

Но не шёл на разговор, притворялся, как будто немой.

Надеялся на шанс быть с нею ближе,

Эгоистично подумал, что раны залижет.

И вот теперь я, полный безразличия,

Сижу улыбаюсь ей ради приличия.

А в голове лишь голос говорит:

«Она не исчезнет! Все равно что магнит».

«Не спать», – говорю себе сейчас,

Хоть и надо на работу в полпятого вставать.

Болен мыслями своими, полностью закрытыми,

Первой любовью часть ею забитыми.

Помню, как в седьмом классе признался тебе в любви,

Из-за этой глупости себя оставшиеся года корил.

Затёр бумагу надписями до не узнаваемости,

И там теперь пришлось уже себя найти.

Проходя глухие тернии на пути к звёздам,

Другие говорили: «Всё это невозможно».

Сквозь эти голоса прокладываю путь,

Дабы поверила, что способен горы свернуть.

Вот и всё. На циферблате обратный отсчёт жизни назначен.

Собственный день рождения – ирония и никак иначе.

Двадцатиоднолетнему помирать в постели одному!

Некому сказать теплые слова – лишь только фонарю.

ЭКГ-аппарат уже пищит на всю больницу —

У пациента обнаружили вырванную страницу.

Изображение семьи держал крепко у себя,

Ведь за всё пребывание здесь его никто не навещал.

Возвращение домой, в объятья знакомого ангела,

Сразу воспоминание моё сердце ранило.

Он всё так же под кущами райских садов

Поёт песни о блаженстве безгрешных рабов.

Этот голос узнаю из тысячи,

Он в памяти с рождения был высечен.

Но теперь, вспомнив всё, что было,

Свободно смогу расправить крылья.

Слово имеет вес, когда на тебя не сделан крест,

Но суть заключается, использовал ли ты противовес.

Если же такого не случалось, будет больно сердцу,

И тогда остаётся выдумывать заново дверцу.

А творчество уйдет в небытие, как мифы,

Но в моей постели с утра окажутся прекрасные нимфы.

Осталось проехаться по белоснежной дороге,

Чтобы не оглядываться на прошлые годы.

В прошлом глаза горели огнем непотушимым,

Резко потом счастья меня лишили.

Метался из стороны в сторону, ища выход из колодца,

Карабкаться со дна, знаете ли, непросто.