Все жанры Все авторы
Тёплая книга. Сборник стихов - Валерий Елисеев

Тёплая книга. Сборник стихов

Страниц

35

Год

—

Я выбрал этот уникальный и неповторимый путь своей творческой деятельности, ведь увлечение стихами и актерским искусством стали не отделимой частью моей жизни. Время от времени, поддаваясь нервам и сомнениям, я одинокий актёр на сцене, но именно здесь я нахожу себя. В каждой строчке моих произведений заключена моя душа, которая то рыдает, то смеется, ведь стихи — это система моих чувств и эмоций, которую я проливаю на бумагу. Каждое перо, плавное движение руки по листу, переполняет мое внутреннее пространство и воссоздает мир внутри меня. Я деликатно раскрываю дверцы своих тайников, позволяя своим стихам довериться самым сокровенным мыслям и чувствам. Если хоть одно сердце забьется в такт с моими словами, это станет моим истинным счастьем, а поделиться своими творениями и разделить свои тайники станет моей настоящей радостью. Открываясь перед миром, я готов поделиться своей уникальностью и личным взглядом на окружающую реальность. Это лишь небольшой отрывок из моего внутреннего мира, который каждый день дарит мне смысл и вдохновение.

Читать бесплатно онлайн Тёплая книга. Сборник стихов - Валерий Елисеев

© Валерий Елисеев, 2020


ISBN 978-5-4498-4814-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Пора!

Не приглашают в гости вдохновенье,
И нам не предсказать его приход,
Но Муза вдруг мне на ухо шепнет:
«Беги быстрей, лови своё мгновенье!»
И ласково попросишь ты взаймы
Зарю июньскую, что брошью золотою
Не жадно поделилась вдруг с листвою,
И шаль туманную рассветной тишины…
У осени попросишь бабьих чар,
Метелей листопадных разноцветных,
У ненагляды жарких ласк ответных,
Да клёнов разметавшийся пожар…
У зимних дней попросишь ты чудес,
Мундиров снегирей надутых, важных,
А у весны – корабликов бумажных,
Да синь ультрамариновых небес…
И, взяв всё это, нитями добра,
Ты сшить пытайся маленькое чудо —
Ведь жизнь так коротка, ну а покуда
Шепнёт мне Муза на ухо: «Пора!»

>26.11.2019 г.

>© Copyright: Валерий Елисеев 2, 2019

>Свидетельство о публикации №119112605887

Никколо Паганини

Огни Святого Эльма* слетали с этой скрипки
«Да он масон и шельма!» Но шквал гасил все крики.
А ноты рвались к небу, и там, где кущи рая,
Тем, в зале, на потребу, взрывались, умирая…
Толпа, тонув в бемолях и колдовских стаккато,
Рыдала в сладкой боли и вдаль неслась куда-то.
А в зал врывались «Ведьмы»** кольцом шаманских танцев.
Дожить, не умереть бы в напоре этих пальцев.
Ему плевать, что струны вдруг лопнули на скрипке…
В его руках – фортуна, в его глазах – улыбка.
Не проронил ни слова, как смертник средь пустыни
Скрипичный казанова Никколо Паганини.
Да кто ж мог сделать это? Ведь музыка -святое…
Как день лишить вдруг света… Ну я сейчас устрою…
Одна струна на скрипке. Но в пальцах божья сила.
И с дьявольской улыбкой каскады нот застыли.
…И рухнули с вершины, сметя врагов всех в бездну.
Лишь музыки лавина, с ней спорить бесполезно.
Стоял он в чёрном фраке. Он – повелитель зала.
Смычок лишь жил во мраке. То вверх то вниз летал он
Концерт доигран с блеском. Он будто не заметил…
И рук стократным всплеском в экстазе зал ответил.
Осыпанный цветами, святым он был отныне.
Ты в сердце, жив, ты с нами, Никколо Паганини!

>3.04.2016 г.

>* Огни Святого Эльма – разряд в форме светящихся пучков или кисточек, возникающий на острых концах предметов при большой напряженности электрического поля в атмосфере, что чаще бывает во время грозы и зимой во время метелей (википедия)

>**»Ведьмы» – произведение Никколо Паганини для скрипки.


>© Copyright: Валерий Елисеев 2, 2016

>Свидетельство о публикации №116032108061

Любовники

Привокзальная площадь. Дальний гул электрички. Ждёт гостиничный номер встречу этих двоих. Чтобы бросить курить мало выбросить спички. По субботам – невеста, по субботам – жених…
Чуть продавлена койка и пятно у торшера, Но в любовных объятиях места нет мелочам. Им обоим не нужен гладкий лоск интерьера. Привокзальная площадь. Дань казённым ключам. Ей бы только к нему до конца не привыкнуть, К теплоте этих добрых и внимательных рук…
Ей бы только стерпеть, не дать в душу проникнуть
Подлой маленькой дозе из недельных разлук
Он женат. Он чужой. Он уйдёт ровно в девять
К той законной, живущей в завокзальном миру. Дверь вздохнёт равнодушно. Ну что тут поделать?
Но придёт он в субботу, чтоб любить лишь одну…
Будут ходики тикать им марш Мендельсона, А кукушка вдруг станет самой подлой из птиц. У любви нет отсчёта. У любви нет сезона. И не спрятать её в зазеркалье ресниц.. Он помаду как кровь смоет жестом всегдашним. Поцелуй подтвердит, что как прежде любим. Это время пришло становиться домашним. Но любовь не сотрёшь, как наложенный грим. А любовь будет биться тонкой жилкой в запястьях. И помчат электрички к эшафотам двоих. Пусть пятно у торшера и своровано счастье. По субботам – невеста, по субботам – жених…
Вам может понравиться: