Наследница Торманжа

ГЛАВА 1. Кто же ты, наследница?

{Мне часто снится необычный сон,
Что я лечу стремительнее птицы
И в космосе холодном и пустом
Пересекаю звёздные границы.
[Игорь Дунин
«Наследник Бога»]}

Каждый, наверное, хоть раз в жизни летал во сне. Прекрасное ощущение парения, невесомое порхание где-то под потолком, эйфория от нереальных возможностей, взмах руками и... Не знаю, как у других, а у меня подобные «взлёты» всегда заканчиваются одинаково — синяками от падения на пол. Причём понять не могу одного: вот как можно зарабатывать их в таком количестве и так качественно, если кровать низкая?
Повозившись на негостеприимном паркете, отыскиваю взглядом будильник. Шесть часов. Утра. Воскресенье! Ну ладно бы подняться в такую рань в обычный день, рабочий. Не так обидно, а тут... Э-э-эх! Не везёт так не везёт!
Зная, что уснуть снова уже не получится (не первый раз в такой ситуации оказываюсь), шлёпаю босыми ногами в ванную комнату. На поиски тапочек решаю время не тратить, благо пол не холодный. Критично рассматриваю красующуюся на лбу свеженькую гематому. М-да... Лёд приложить, что ли?
Осознав, что иного выхода у меня нет, оперативно добираюсь до холодильника, вытряхиваю из контейнера пару кубиков замёрзшей воды и, завернув в пакет, возвращаюсь к зеркалу. Надеюсь, поможет.
Стойко пережидаю локальное похолодание, стараясь не обращать внимания на ощутимый дискомфорт. Поняв, что лёд растаял, убираю компресс, оценивая результат. Который, увы, оставляет желать лучшего. И что делать? Такую «красоту» скрывать нечем. Волосами не прикроешь, они у меня довольно длинные, я их в хвост убираю, и чёлки нет. Кепки и прочие головные уборы просто ненавижу. Все это прекрасно знают, так что если напялю, да ещё и дома, то сразу возникнут подозрения.
Может, тоником замазать? Роюсь в маминой косметичке. Нет, я бы испорченную внешность пережила спокойно. Тем более что ничего криминального — не под глазом же! Однако не хочу провоцировать того, кто равнодушным не останется. Бабушку. Её «забота» в лучшем случае ограничится примочками, мазями, таблетками и пластырем, в худшем — меня сразу потащат в травмпункт. А вдруг мне грозит осложнение?
— Стелла-а-а, совесть имей, — зевает, заглядывая в дверной проём, тёмная взъерошенная шевелюра. — Бродишь тут, как привидение, ни свет ни заря.
Высокий парень опирается рукой о косяк и неприязненно меня оглядывает. Снизу вверх. Добравшись до лица и разглядев новоприобретённый атрибут, карие глаза мгновенно перестают быть сонными и округляются до классической блюдцеобразной формы.
— У-у-у, как тебя сегодня... — протягивает руку, наверное, чтобы убедиться в реальности увиденного.
Уворачиваюсь и выпихиваю нахала в коридор.
— Топай отседова, чудо-юдо. И не вздумай болтать, — свистящим шёпотом грожу ему вслед. — А то я родителям расскажу, во сколько ты вчера пришёл!
— Ах ты, маленькая шантажистка! — так же тихо возмущается парень. — А ещё сестра называется!
Для порядка, с минуту пошипев друг на друга, чтобы не дай бог не разбудить родителей, мирно расходимся. Он — в свои «апартаменты», досыпать, наверное. Я — наносить шпаклёвку на дефект.
С братом у нас неоднозначные отношения. Вроде как и не ссоримся, но и взаимопонимания никогда не было. Разные мы с ним. Очень. В первую очередь по характеру — Антон весёлый балагур, душа компании, тогда как я — человек довольно унылый в этом отношении. Шумных и активных сообществ на дух не выношу! Да и по внешности мы совсем не похожи — он жгучий брюнет, весь в отца, а я какая-то бесцветная блондинка, просто ходячее недоразумение — ни пепельная, ни платиновая, ни золотистая, неимоверно жуткого мышасто-пегого оттенка с белёсыми прядками. И даже не в мать — у той шикарный каштановый волос, яркий, блестящий. И не в бабушку, и не в прабабушку, про папину линию и говорить нечего — вообще в никого. Как там в поговорке? Ни в мать, ни в отца, а в заезжего молодца? О да, это про меня.